— Du hast also wirklich keine Angst vor mir?

Viktor Renauds Stimme übertönte beinahe alle Geräusche im Gerichtssaal.

Claire Moreau blickte auf.

Und noch ein bisschen mehr.

Viktor war riesig.

Mehr als zwei Meter.

Glatze.

Blackbeard.

Sein Hals, seine Schultern und seine gesamten Arme waren tätowiert.

Um sie herum waren etwa dreißig Häftlinge in orangefarbenen Anzügen stehen geblieben.

Sie alle warteten auf dasselbe.

Claire sollte sich zurückziehen.

Sie rührte sich nicht.

– NEIN.

Gelächter hallte durch den Hof.

Viktor kniff die Augen zusammen.

– Du solltest.

— Lass mich in Ruhe, Viktor.

Diesmal brachen mehrere Häftlinge in Gelächter aus.

Einer von ihnen rief:

— Sie glaubt wirklich, dass er ihr zuhören wird!

Claire warf dem Mann nicht einmal einen Blick zu.

Sein Blick blieb auf Viktor gerichtet.

Sie arbeitete erst seit elf Tagen in diesem Betrieb.

Bei ihrer Ankunft bat sie jedoch darum, die Akte des Häftlings Renaud einsehen zu dürfen.

Die Antwort, die er erhielt, lautete:

— Schlechte Idee.

Dann :

— Sucht nicht nach ihm.

Und schließlich:

— Wenn Viktor nicht mit Ihnen spricht, betrachten Sie es als einen Segen.

Claire hatte alle Warnungen ignoriert.

An diesem Morgen hatte sie darum gebeten, dem Gericht zugeteilt zu werden.

Dann ging sie direkt auf ihn zu.

Viktor beugte sich so weit vor, bis sein Gesicht nur noch wenige Zentimeter von ihrem entfernt war.

– Wonach suchst du?

— Ich habe dich gewarnt.

Ihr Lächeln verblasste ein wenig.

— Wovor wurde gewarnt?

Claire antwortete:

— Mich nicht berühren.

Die Gefangenen fingen wieder an zu lachen.

Viktor blickte die anderen an.

Dann Claire.

Er hatte sechs Jahre an diesem Ort verbracht.

Er wusste, wie man Angst erkennt.

Bei ihr sah er kaum welche.

Das ärgerte ihn mehr als eine Beleidigung.

– In Ordnung.

Ihre riesigen Hände schlossen sich um ihre Arme.

Claire hatte kaum Zeit zum Einatmen.

Viktor hob sie hoch.

Seine Stiefel hoben vom Boden ab.

Hinter ihnen ertönten Rufe.

— Viktor!

— Zeig es ihm!

— Sie hat es so gewollt!

Claire fand sich plötzlich vor seinem Gesicht hängend wieder.

Sie hätte in Panik geraten sollen.

Sie hätte schreien können.

Sie tat keines von beidem.

Sein Herz raste.

Doch sein Blick blieb starr.

– JETZT…

Viktor beugte sich mit dem Gesicht etwas näher heran.

Claire murmelte:

— Sieh mich genau an.

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.

Kaum.

Und dann noch mehr.

Sein Blick wanderte nach unten zu Claires Gesicht.

Die Linie seiner Nase.

Ihre dunklen Augen.

Dann eine kleine, fast unsichtbare, senkrechte Narbe, die sich direkt über ihrer linken Augenbraue befindet.

Viktor hörte plötzlich auf zu lächeln.

– Nein…

Um sie herum schrien die Gefangenen weiter.

Claire fügte hinzu:

— Haben Sie sie erkannt?

Viktors Finger lockerten sich.

Er stellte es langsam wieder auf den Boden.

Niemand lachte mehr.

Viktor trat einen Schritt zurück.

— Woher hast du diese Narbe?

Claire rückte ruhig ihre Uniform zurecht.

— Am selben Ort wie mein Bruder.

Viktor wurde wütend.

— Wie hieß er?

Sie hatte fast neun Jahre auf diese Frage gewartet.

—  Thomas Moreau.

Der gesamte Hofstaat schien um Viktor herum zu verschwinden.

— Bist du seine Schwester?

Claire nickte.

Viktor wandte den Blick ab.

Dann flüsterte er:

— Thomas ist tot.

– Ja.

— Und warum sind Sie hier?

Claire antwortete:

— Denn bevor er starb, hinterließ er deinen Namen.

Viktor hob plötzlich den Kopf.

— Das ist falsch.

— Und außerdem eine Zahl.

Schweigen.

— 317.

Diesmal konnte Viktor seine Reaktion nicht verbergen.

Claire hatte endlich bekommen, was sie wollte.

Eine Bestätigung.

Viktor kannte die 317.

Und das bedeutete, dass sein Bruder nicht gelogen hatte.

TEIL 2 — AUSGABE 317

Thomas Moreau war neunundzwanzig Jahre alt, als er starb.

Offiziell ein Motorradunfall.

Nasse Straße.

Überhöhte Geschwindigkeit.

Kontrollverlust.

Claire hatte diese Version jahrelang akzeptiert.

Bis zum Tod ihrer Mutter.

Beim Ausräumen ihrer Wohnung entdeckte sie einen hinter einem Familienfoto versteckten Umschlag.

Auf der Vorderseite hatte Thomas geschrieben:

“Nur Claire.”

Im Inneren befanden sich drei Dinge.

Ein Schlüssel.

Ein Blatt mit der Nummer  317 .

Und ein Satz:

„Wenn Ihnen jemand erzählt, Viktor Renaud habe mich verraten, glauben Sie es nicht, bevor Sie mit ihm gesprochen haben.“

Claire kannte keinen Viktor Renaud.

Eine einfache Recherche hatte ihm ergeben, dass er wegen Mordes im Gefängnis saß.

Acht Jahre zuvor verurteilt.

Das Opfer:

Damien Roche.

Ein Mann, den auch Thomas kannte.

Claire begann daraufhin zu suchen.

Thomas, Viktor und Damien waren in derselben Gegend aufgewachsen.

Mit zwanzig Jahren arbeitete Viktor als Mechaniker.

Thomas war ein angehender Buchhalter.

Damien hingegen hatte bei einem kleinen Transportunternehmen angefangen, das von seinem Onkel geführt wurde.

Drei Jungen, die sich seit ihrer Jugend kannten.

Dann geschah etwas.

Damien war tot.

Viktor war verurteilt worden.

Thomas hatte die Stadt verlassen.

Und weniger als ein Jahr später war auch er gestorben.

Claire war nach mehreren Jahren im Justizsicherheitsdienst in die Gefängnisverwaltung gewechselt.

Nicht um sich illegal in eine Ermittlung einzuschleichen.

Sie hatte bereits eine Karriere in diesem Sektor hinter sich.

Als in der Einrichtung, in der Viktor seine Haftstrafe verbüßte, eine Stelle frei wurde, bewarb sie sich darum.

Und nun stand sie endlich vor ihm.

Zwei Stunden nach der Konfrontation wurde Viktor in einen kleinen Verhörraum gebracht.

Claire wartete auf ihn.

Ein weiterer Beamter blieb hinter der Glasscheibe.

Sie legte Thomas’ Schlüssel auf den Tisch.

Viktor erkannte sie.

— Das solltest du nicht haben.

– Wofür ?

Er schwieg.

— Nummer 317, Viktor. Was ist das?

– Nichts.

Claire lächelte freudlos.

— Dein Gesichtsausdruck im Hof ​​sagte das Gegenteil.

— Du weißt nicht, worauf du dich einlässt.

— Mein Bruder ist tot.

Sie beugte sich vor.

— Ich bin schon dabei.

Viktor hat den Schlüssel repariert.

Dann fragte er:

— Hast du den Spind geöffnet?

Claire erstarrte.

— Welcher Spind?

Er erkannte seinen Fehler.

Zu spät.

– Oder ?

Viktor schloss die Augen.

— Gare du Nord. Alte automatische Schließfächer. Aber die wurden schon vor langer Zeit ersetzt.

Claire holte ein Foto heraus.

— Auf dem Schlüssel befindet sich noch die Inschrift eines Herstellers von Bankschließfächern.

Viktor hob den Kopf.

Claire fuhr fort: