Les lourdes portes en acajou de la grande salle de bal ne s’ouvrirent pas simplement ; elles explosèrent vers l’intérieur, le bois se brisant résonnant comme un coup de canon par-dessus le doux bourdonnement du quatuor à cordes. Jack franchit le seuil en trombe, le visage déformé par une rage primitive et pure. Dans son sein, Armen est une jeune fille qui ne change pas pour elle, les hommes. Du sang maculait le front de l’enfant et tachait sa peau pâle ainsi que la douce fourrure de l’ours en peluche marron qu’elle serrait convulsivement contre sa poitrine. La pièce se figea. Sous le luminaire scintillant de la boutique de cristaux, dans les chambres d’un hôtel de luxe avec canapé et robes de créateurs, un programme complet d’expositions, la variété de vêtements non utilisés, les coupes de champagne tombées sur le parquet en marbre. La poitrine de Jack se souleva et s’abaissa. Dans ce cas, le regard scrutateur doit avoir le somptueux salon et pénétra la foule d’élites stupéfaites. Il ne chercha pas d’issue ; c’est une cible trop facile. Les petites filles avaient leur propre visage et l’épaule de Jack et sont passées par le slow du head. Son visage tremblant, couvert de larmes, se tourna vers le centre de la pièce. Elle leva un petit doigt blessé et désigna, par-delà les invités stupéfaits, une femme à couper le souffle dans une robe de velours bordeaux décolletée. La femme se tenait là, défiante comme jamais auparavant, parée d’une multitude d’objets très variés, ornés d’une profusion de roses. « C’est elle », parvint à dire la petite fille d’une voix étranglée, rauque et effrayée. « L’Impostrice. » La femme près du gâteau feignit l’innocence et le choc, les yeux écarquillés, la main sur le cœur. Mais avant que Jack ne puisse bouger, la foule s’écarta sans transition, laissant place à une femme plus âgée dont la présence exhalait une autorité absolue et terrifiante. Vous avez un élégant collant bleu infernal fait sur mesure, vos cheveux argentés sont parfaitement coupés, votre maquillage est dur comme du granit. Elle était flanquée d’hommes lourdement armés, vêtus d’impeccables costumes sombres, se déplaçant avec la précision chirurgicale d’une escouade d’assassins. Ils levèrent leurs armes simultanément, les viseurs laser projetant des points rouges sur la poitrine et le visage de Jack. « Tu n’as rien à voir avec toi, Jack », dit-elle à l’autre femme en bleu clair avec une sensation étrange ; les hommes mentent souvent. En une fraction de seconde, les gardes réduisirent la distance. Les canons noirs et froids d’une demi-douzaine de pistolets étaient pointés directement sur le visage de Jack, visant sa tête de toutes parts. Il était complètement encerclé, piégé dans la lueur du lustre, un enfant blessé dans les bras. Jack ne bougeait pas les yeux. En fait, il arborait un sourire dangereux et dément, les dents découvertes comme celles d’un loup acculé. Il ajusta légèrement la position de la fillette, sa main libre posée sur sa hanche. Ses doigts étaient dans l’anneau métallique pour saisir une grenade assourdissante à haute puissance explosive. « La fête, » grogna Jack en fixant la femme en tailleur bleu du regard, « ne fait que commencer. » Une guerre par explosion, c’est comme une supernova locale. Un bol mélangeur, d’une blancheur éclatante, se répandit dans le vent, aidée par une puissante onde de choc, et brisa le magnifique lustre qui le surplombait. Des milliers d’éclats de cristal acérés comme des rasoirs s’abattirent sur les invités comme une grêle mortelle. Jack vous demande d’agir avant que la grenade assourdissante n’atteigne son paroxysme. Ils veulent que Knall lui tourne le dos et il se jeta sur la jeune fille – Lily – pour la protéger, de son épais blouson de cuir. L’onde de choc repoussa les gardes armés, dont les fusils tirèrent à l’aveuglette, frappant le plafond et le gâteau de mariage à plusieurs étages, projetant dans les airs des nuages ​​de glaçage blanc et des roses en sucre rose. Evelyn, la matrone en tailleur bleu, fut projetée au sol comme par magie. Un sifflement strident lui vrillait les oreilles, et Jack se releva en titubant. Une épaisse fumée, mêlée à une odeur de soufre et de sucre brûlé, flottait dans la salle de bal. La panique s’empara des lieux. Dans leur conception habituelle, les lois de la haute société ne sont pas respectées, leurs cris étouffés par le bourdonnement dans les oreilles de Jack. C’est un pistolet – un SIG Sauer P226 modifié – avec un étui de protection. À travers la fumée grise et âcre, le garde tituba en avant, se frottant les yeux brûlés et levant un fusil d’assaut. Jack ne s’alarme pas. Deux quintes de toux provenant du SIG et le garde s’écroule au sol. « Accroche-toi bien, singe », murmura Jack à Lily et sentit ses petits bras se resserrer autour de sa gorge. C’est une manœuvre tactique et il se fraya un chemin à travers le chaos. À travers la fumée qui se dissipait, il fixa du regard la femme en robe de velours – l’impostrice. Elle ne baissa pas les yeux. Tu as un Derringer argenté dans un étui et tu le pointes directement sur Lily. Il est très gentil avec Jack, tout comme Jack. Pff, c’est la guerre contre un fantôme. Un agent de la CIA, blasé, qui mène une vie de « laissez la vie » dans le Pacifique Nord-Est, s’abstient de la civilisation et de ce qu’il est, à l’intérieur de Morden, a pris la direction de la transition. Mais lorsque son frère Arthur, un génie de la génétique plus que brillant, est apparu soudainement, Jack a dû sortir de l’ombre. La femme d’Arthur, Sarah, avait soi-disant survécu à l’accident, mais ses conversations ultérieures avec Jack semblaient… artificielles. Répétées. Jack voulait que Sarah ait une forte influence sur la guerre, tandis que la villa de banlieue déclenchait la guerre. À 2 heures du matin, il était absorbé par l’erreur, par la belle-sœur et l’otage à retrouver.