Sein wettergegerbtes Gesicht war von einer Maske eisiger, furchterregender Ruhe umgeben, gezeichnet von tiefen Linien, die von einem Leben ohne Furcht zeugten.
Sein kurzes, graues Haar glänzte in der Nachmittagssonne, und sein weißes Hemd, dessen Ärmel bis über die Ellbogen hochgekrempelt waren, gab den Blick auf seine kräftigen, sehnigen Unterarme frei, die von Narben übersät waren. Er sah nicht aus wie ein Großvater, der zum Tee vorbeikam.
Er sah aus wie ein Henker, der ein Schlachtfeld betritt. In dem Moment, als Stallone den Rasen betrat, hallte ein scharfer, durchdringender Schrei aus dem Inneren des Gartenhäuschens wider. „Opa!“
Bitte!
„Opa!“ Stallones Schritte verlängerten sich augenblicklich.
Der Klang der verängstigten, verzweifelten Stimme seiner Enkelin traf ihn wie ein physischer Schlag und ließ jeden Muskel seines massigen Körpers in eine angespannte, tödliche Spannung verfallen.
Er beachtete weder die gepflegten Blumenbeete noch das Millionen-Dollar-Haus.
Seine stahlgrauen Augen fixierten sich ganz auf den kleinen Holzschuppen am Rand des Rasens, und er begann, direkt darauf zuzugehen. “Hey!”
„Moment mal!“, bellte Richard, trat von der Steinterrasse und marschierte aggressiv über den Rasen, um den Eindringling abzufangen.
