– Mit wem ?
— Ein Angestellter eines Unternehmens in Marseille.
– Fallen ?
– Vielleicht.
— Haben Sie die Informationen zusammengetragen?
– Ja.
— Dann ist dir vergeben.
Léa blickte sich im Zimmer um.
— Es ist seltsam, hier zu sein.
– Sehr.
Sie schwiegen einen Moment lang.
Dann kam ein Kellner mit einem Tablett Champagner.
Julien betrachtete die Brille.
Léa auch.
Sie sahen einander an.
Der Kellner verstand nicht, warum die beiden plötzlich loslachten.
Julien nahm eine Tasse.
Léa hob eine Augenbraue.
– Bist du sicher?
— Absolut nicht.
— Guter Anfang.
Er nahm einen winzigen Schluck.
Léa schüttelte den Kopf.
— Lebenslanges Trauma.
– Wahrscheinlich.
Er reichte ihr eine zweite Tasse.
Sie hat es genommen.
Sie stießen mit den Gläsern an.
— Zu Claire, sagte Julien.
— An meine Mutter.
— Auf Ihr Telefon.
Léa lächelte.
— Dieses Telefon liegt in einer Schublade.
– Umso besser.
Julien wurde ernster.
— Und Ihnen auch.
Léa schüttelte den Kopf.
– NEIN.
– Wofür ?
— Weil ich ja nichts anderes getan habe, als ein Glas zu zerbrechen.
— Du hast meine Ehe zerstört.
Sie sah ihn an.
– Entschuldigung.
Julien lächelte.
— Und hat mir das Leben gerettet.
— Gleicht sich das aus?
– Ungefähr.
Sie lachten.
Dann betrachtete Julien den Raum.
— Wissen Sie, was mich am meisten beeindruckt?
– NEIN.
— An diesem Abend dachten alle, die Geschichte handele von einem Glas.
– Ich auch.
— Dabei war dieses Glas in Wirklichkeit nur die letzte Phase einer viel älteren Lüge.
Léa nickte.
— So ist es oft.
— Mit Verschwörungen?
— Mit Familien.
Julien lächelte.
Zwei Jahre vergingen.
Die Stiftung wächst.
Léa eröffnete Filialen in Lyon, Bordeaux und Lille.
Julien schied endgültig aus dem operativen Tagesgeschäft der Gruppe aus.
Er blieb Aktionär.
Doch er weigerte sich, wieder zu dem Mann zu werden, der von Aufsichtsräten besessen war.
An einem Frühlingsabend aßen sie in einem kleinen Restaurant im elften Arrondissement zu Abend.
Keine Kronleuchter.
Kein überteuerter Champagner.
Keine Sicherheit.
Nur eine schmale Terrasse und eine laute Straße.
Julien sah Léa an.
— Ich habe eine Frage.
— Das klingt gefährlich.
– Sehr.
– Tue es.
— Warum hast du nie eine meiner Einladungen angenommen?
Léa verschluckte sich fast.
– Begnadigung ?
— Dreimal.
— Das waren keine Treffen.
— Ein Abendessen für zwei.
– Professionell.
— Ein Konzert.
— Kulturell.
— Ein Wochenende in Deauville.
– Konferenz.
Julien brach in schallendes Gelächter aus.
— Du bist unmöglich.
Léa lächelte.
— Du warst verheiratet, als ich dich kennenlernte.
— Meine Ehe dauerte weniger als vierundzwanzig rechtlich verwertbare Stunden.
— Eine sehr romantische Art, es auszudrücken.
— Ich arbeite daran.
Sie senkte den Blick auf ihren Teller.
Dann fragte er:
— Warum ich?
Julien hörte auf zu lächeln.
— Denn seit jener Nacht bist du die einzige Person, bei der ich nie daran zweifeln musste, ob das, was du sagtest, der Wahrheit entsprach.
Léa sah ihn an.
— Das ist ein schlechter Grund, sich zu verlieben.
– Wahrscheinlich.
— Bist du sicher, dass es nicht Dankbarkeit ist?
— Diese Frage habe ich mir zwei Jahre lang gestellt.
– Und ?
— Ich danke meinen Freunden nicht, indem ich jeden Tag an sie denke.
Léa schwieg.
Julien fügte hinzu:
— Ich bitte dich heute Abend um nichts.
– Umso besser.
— Aber ich wollte aufhören zu lügen.
Sie lächelte sanft.
— Gute Neuigkeiten.
– Welche ?
— Genau das tut die Stiftung.
Diesmal lachte Julien wirklich.
Léa sah ihn einige Sekunden lang an.
Dann legte sie ihre Hand auf seine.
Keine große Aussage.
Keine Musik.
Keine spektakulären Gesten.
Nur eine Hand.
Und dieses Mal wurde nichts verheimlicht.
Drei Jahre nach dem zerbrochenen Glas fand in Paris eine weitere Hochzeit statt.
Viel kleiner.
Vierzig Gäste.
Ein Rathaus.
Anschließend Abendessen in einem alten Restaurant in Montmartre.
Keine Journalisten.
Keine Investoren.
Keine Aktionärsvereinbarung.
Sophie Martin saß in der ersten Reihe.
Julien hatte seine Schwester eingeladen.
Einige Kollegen aus der Stiftung.
Sogar Claire Dumas war auf gewisse Weise präsent: Ein kleines Foto von ihr war diskret auf einem Tisch in der Nähe des Eingangs platziert worden.
Léa erschien in einem cremefarbenen Kleid.
Einfach.
Elegant.
Sie sah Julien an.
Er trug kein Marineblau.
Sie hatte es verboten.
„Schlechte Erinnerungen“, erklärte sie.
Als es Zeit für den Champagner war, trat ein Kellner heran.
Julien betrachtete die Trophäe.
Dann Léa.
Es herrschte Stille am ganzen Tisch.
Léa verschränkte die Arme.
— Fang bloß nicht an.
Julien nahm das Glas.
— Ich schaue nach.
– Was ?
— Dass du es nicht kaputt machen wirst.
Die Gäste lachten.
Léa nahm ihre eigene Tasse.
— Nicht heute.
Julien hob sein Glas.
— Versprochen?
Sie sah ihn an.
— Heute darfst du etwas trinken.
Er lächelte.
— Welch ein Fortschritt!
Sie stießen mit den Gläsern an.
Sophie wischte sich eine Träne weg.
Julien nahm einen Schluck.
Dann ein zweites.
Nichts ist passiert.
Léa brach in schallendes Gelächter aus.
— Siehst du?
— Ich warte immer noch.
– Lächerlich.
Er beugte sich zu ihr vor.
– DANKE.
Sie blickte auf.
– Wofür ?
— Für diese Nacht.
Léa lächelte.
— Du hast dich ja schon bedankt.
— Nicht genug.
Sie denkt nach.
— Dann bedanke dich bei mir, indem du etwas tust.
– Was ?
— Werde niemals zu dem Mann, der das ignoriert, was er nicht sehen will.
Julien nickte.
— Versprochen.
Dann fragte er ihn:
– Und du ?
— Mich was?
— Versprich mir auch etwas.
– Es kommt darauf an.
— Falls ich jemals etwas Dummes tue…
Léa lächelte.
— Soll ich das Glas zerbrechen?
– Genau.
Sie lachten.
Draußen war es in Paris warm und hell.
Die Fenster des Restaurants waren geöffnet.
Von der Straße wurden Stimmen laut.
Keine Verschwörung.
Kein Geheimnis.
Keine Angst.
Zum ersten Mal seit langer Zeit beobachtete Julien niemanden.
Léa filmte nichts.
Sein Handy war ausgeschaltet und in seiner Tasche.
Und das Glas, das vor ihnen stand, war nur ein Glas.
Nicht mehr und nicht weniger.
Am Abend ihres ersten Treffens glaubten einhundertfünfzig Menschen, Zeugen eines Skandals zu werden.
