Als ich durch die imposanten Doppeltüren ins Foyer der Akademie trat, drehten sich die Studenten um und starrten mich an. Unter ihnen war Chloe Vance, die Tochter eines bekannten Immobilienentwicklers aus Burlington, die mir das vorherige Semester mit ihren Wochenend-Kunstworkshops das Leben zur Hölle gemacht hatte. Chloe klappte der Mund so weit herunter, dass ich dachte, er würde gleich abfallen.
„Emily?“, platzte sie heraus und trat mir direkt in den Weg. „Was machst du denn hier? Ich habe gehört, deine Familie ist bankrott gegangen und hat am Heiligabend alles verloren!“
Ich blieb stehen und musterte sie mit ruhiger Distanz von oben bis unten. „Gerüchte, Chloe, sind wie schlechte Kunst. Völlig substanzlos.“
Das Leben in Hawthorne war ein radikales Erwachen. Befreit vom ständigen Unterton der Demütigung und den endlosen Hausarbeiten, explodierte mein künstlerisches Schaffen. Das mir zugewiesene Atelier roch nach Terpentin, frischer Leinwand und absoluter Freiheit.
Im Februar kündigte die Akademie ihre jährliche Winterausstellung an – eine prestigeträchtige, von einer Jury bewertete Ausstellung, bei der ausgewählte Studentenarbeiten von Galeristen aus Boston und New York beurteilt wurden.
Ich beschloss, ein einzelnes, großformatiges Werk einzureichen: ein Ölgemälde mit dem Titel „Der Ausschluss“. Es zeigte ein junges Mädchen, das in einem blendenden Schneesturm vor einem hell erleuchteten, warmen Haus stand, die Finger gegen das Milchglas gepresst, während drinnen gesichtslose Schatten ihr Unwesen trieben. Es war nicht einfach nur ein Gemälde; es war ein rohes, unverblümtes Bekenntnis des Überlebenswillens.
Zwei Wochen vor der Ausstellung versuchte Robert, mich zu kontaktieren.
Mitten in einer Geschichtsvorlesung vibrierte mein Handy. Es war eine unbekannte Nummer. Als ich auf den Flur ging, um ranzugehen, hörte ich seine verzweifelte Stimme aus dem Lautsprecher.
“Emily? Ähm, bitte. Du musst mir zuhören.”
„Wie sind Sie an diese Nummer gekommen?“, fragte ich kühl.
„Das spielt keine Rolle mehr. Karen hat mich verlassen. Die Zwillinge sind bei ihren Eltern, und der Vermieter dieser Bruchbude droht, meine restlichen Umzugskartons auf die Straße zu werfen. Deine Großmutter hat alle meine Firmenkonten gesperrt, Em. Sie ruiniert mich.“
„Nein, Robert“, korrigierte ich ihn leise. „Sie lässt dich das erleben, was du mir am Weihnachtsabend angetan hast. Du nanntest es ‚Erwachsenenleben‘. Erinnerst du dich?“
„Ich bin dein Vater!“, schrie er, die alte Wut flammte kurz auf, bevor sie im nächsten Augenblick in ein jämmerliches Wimmern verstummte. „Bitte. Redet einfach mit ihr. Lasst die Klagen fallen. Lasst uns zurück nach Hause gehen.“
