Als ob dreihundertzwanzig einfach nur eine Zahl wäre.

Léa blickte auf die Blätter vor sich.

Dann fragte er:

— Kennt hier irgendjemand die Namen dieser dreihundertzwanzig Personen?

Niemand antwortete.

Schweigen.

Keine peinliche Stille.

Ein vielsagendes Schweigen.

Léa legte ihren Stift beiseite.

– In Ordnung.

Sie stand auf.

— Damit ist die Sitzung beendet.

Mehrere Personen sahen sich an.

– Begnadigung ?

Léa blickte den Finanzdirektor an.

— Wir werden die Arbeit fortsetzen, sobald wir über Menschen und nicht nur über Positionen sprechen.

Der Mann runzelte die Stirn.

— Frau Martin, wir haben wirtschaftliche Verpflichtungen.

– Ich weiß.

— Warum also aufhören?

Léa nahm ihre Akte.

— Denn es ist leicht, jemanden zu löschen, wenn diese Person nur eine Zeile in einer Tabelle ist.

Sie hielt inne.

— Es ist viel schwieriger, wenn man seinen Vornamen kennt.

Niemand antwortete.

Sie verließ das Zimmer.

Im Flur rannte ihre Assistentin ihr beinahe hinterher.

— Frau Martin?

Léa drehte sich um.

– Ja ?

— Sie haben soeben ein Treffen mit dem Vorstand verhindert.

– Ja.

Das wird ihnen nicht gefallen.

Léa lächelte leicht.

– Wahrscheinlich.

— Hast du keine Angst?

Die Frage regte sie zum Nachdenken an.

Sie dachte an Claire.

Zu seiner alten Strickjacke.

Zu seinen abgetragenen Schuhen.

Für diese Frau, die vier Monate lang absichtlich ignoriert wurde, um zu verstehen, was andere nicht sehen wollten.

Dann antwortete sie:

– Wenn.

Der Assistent war überrascht.

— Hast du Angst?

– Natürlich.

Léa blickte zu den großen Erkerfenstern.

Paris lag vor ihr ausgestreckt.

— Mut ist nicht die Abwesenheit von Furcht.

Sie lächelte.

— Es geht darum, zu entscheiden, dass etwas wichtiger ist.

Am selben Abend erhielt Léa einen Anruf.

Eine Zahl, die sie kannte.

Sophie Dubois.

Sie nahm den Hörer ab.

— Guten Abend, Sophie.

Sophies Stimme war immer noch dieselbe.

Weicher als zuvor.

Aber immer präzise.

— Ich habe von Ihrem Treffen gehört.

Léa seufzte.

– Du auch ?

— Léa.

– Ja ?

— Wissen Sie, dass in dieser Firma die Wände sprechen?

– Ja.

— Und manche Wände reden viel zu viel.

Léa lachte.

— Rufen Sie mich an, um mich auszuschimpfen?

– NEIN.

Schweigen.

Dann fügte Sophie hinzu:

— Um Ihnen zu gratulieren.

Léa schwieg.

Sie war es nicht gewohnt, solche Kommentare von Sophie zu erhalten.

Nicht etwa, weil Sophie kalt geworden war.

Aber weil sie ehrlich geworden war.

Und wenn sie etwas sagte, hatte es Gewicht.

– DANKE.

Sophie fuhr fort:

— Claire wäre stolz gewesen.

Léa schaute auf ihr Handy.

Als könnte sie ihren ehemaligen Mentor durch den Bildschirm hindurch sehen.

— Meinst du?

– Ja.

— Sie sagte auch, dass ich zu viel Lärm mache.

Sophie lachte.

– Sicherlich.

Dann wurde seine Stimme ernster.

— Aber sie hätte etwas hinzugefügt.

– Was ?

Schweigen.

Dann :

— „An dem Tag, an dem dich niemand mehr dafür kritisiert, dass du für Unruhe sorgst, frag dich, ob du überhaupt noch für irgendetwas einstehst.“

Léa schloss die Augen.

Sie kannte diese Stimme.

Nicht Sophies.

Claire’s.

Immer ruhig.

Immer einfach.

Immer richtig.

„Vermisst du sie?“, fragte Léa.

Sophie reagierte nicht sofort.

Dann :

– Täglich.

In jener Nacht blieb Léa lange in ihrem Büro.

Hinter den Fenstern erstrahlte die Stadt im Glanz.

Die Türme von La Défense sahen identisch aus.

Die gleichen Lichter.

Die gleichen Büros.

Die gleichen Treffen.

Doch etwas hatte sich verändert.

Nicht innerhalb von Gebäuden.

Bei Menschen.

Am nächsten Morgen kam Léa früh an.

Sehr früh.

Vor den Treffen.

Vor den Anrufen.

Vor den Entscheidungen.

Sie ging freiwillig ins Erdgeschoss hinunter.

Der Saal war fast leer.

Eine Putzfrau reinigte den Boden.

Eine Frau in ihren Fünfzigern.

Haare zurückgebunden.

Einfache Uniform.

An seiner Jacke war ein Abzeichen befestigt.

Léa hielt an.

– Guten Morgen.

Die Frau blickte auf.

Überraschung.

– Hallo Frau.

Léa betrachtete ihren Ausweis.

— Fatima?

Die Frau nickte.

– Ja.

— Sind Sie schon lange hier?

Fatima dachte darüber nach.

— Sieben Jahre.

Léa lächelte.

— Sieben Jahre.

Sie blickte sich um.

Es gingen bereits Leute vorbei.

Manche haben es eilig.

Einige telefonieren.

Manche, ohne überhaupt hinzusehen.

— Fragt dich jemals jemand nach deiner Meinung?

Die Frage überraschte Fatima.

Sie zögerte.

— Meine Meinung?

– Ja.

Die Frau lächelte leicht.

— Nicht oft.

Léa nickte sanft.

Dann holte sie ihr Handy heraus.

Kein Foto machen.

Nicht um einen Bericht zu erstellen.

Keine Bestellung aufgeben.

Sie schlug einfach ihr Tagebuch auf.

— Ich möchte Sie zu einem Treffen einladen.

Fatima wirkte besorgt.

– Mich ?

– Ja.

– Wofür ?

Léa blickte zu Boden.

Dann antwortete sie:

— Denn ich habe gelernt, dass man niemals Entscheidungen über Menschen treffen sollte, ohne den Betroffenen zuzuhören.

Fatima schwieg.

Dann fragte er:

– Wie heißt du ?

Léa lächelte.

— Léa.

Die Frau betrachtete ihren Dienstausweis.

— Frau Martin.

Léa schüttelte den Kopf.

— Léa genügt.

Und für ein paar Sekunden geschah in dieser riesigen Halle, in der einst so viele Menschen geschaut, aber nichts gesehen hatten, etwas ganz Einfaches.

Zwei Personen sprachen miteinander.

Keine Regisseurin.

Keine Putzfrau.

Zwei Personen.

Und wenn Claire Moreau dabei gewesen wäre, hätte sie wahrscheinlich auch nichts gesagt.

Sie hätte einfach gelächelt.

Denn genau das hatte sie erschaffen wollen.

Keine Statuen.

Keine Ehrungen.

Keine Reden.

Einfach eine Welt, in der man nicht mehr erst die Macht eines Menschen entdecken muss, um ihm Respekt zu zollen.