Er war etwa vierzig Jahre alt, von durchschnittlicher Statur, mit trüben braunen Augen, einer für einen Arbeiter zu steifen Haltung und Händen von makelloser, fast schon verdächtiger Sauberkeit. Richtige Floristen hatten Schnittwunden, Schmutz unter den Nagelhaut und Pollenflecken auf den Handflächen. Die Fingernägel dieses Mannes waren lackiert.

Mara stand in der Nähe der Nische der Speisekammer und hielt ein Tuch zum Polieren von Silberbesteck in der Hand.

Der Mann trug das 25 Kilogramm schwere Blumenarrangement zur Marmorkonsole in der Westhalle, direkt unter dem venezianischen Kronleuchter. Er rückte die Calla-Lilien zurecht. Dann zog er mit einer lässigen Geste sein personalisiertes schwarzes Smartphone hervor. Er machte drei Fotos mit unterschiedlichen Brennweiten. Anschließend bewegte er unauffällig seine Schulter und richtete die Kameralinse von den Blumen weg direkt auf das biometrische Tastenfeld, das den Hauptsafe hinter der Walnussholzvertäfelung steuerte.

Er berücksichtigte nicht das Layout eines Blumenkatalogs. Er kartierte die Sichtlinien und toten Winkel der Sicherheitsdienste.

Maras Puls raste nicht; er verlangsamte sich zu einem eisigen, bedrohlichen Rhythmus. Ihre Ausbildung als Rechtsanwaltsgehilfin und ihre Überlebensinstinkte auf der Straße setzten gleichzeitig ein.

Sie konfrontierte ihn nicht. Sie ging zurück in die Speisekammer, atmete viermal tief durch, goss ein Glas destilliertes Wasser auf ein Tablett und verließ den Raum durch die Nebentür, die sich hinter der Eingangshalle befand.

Der Mann war verschwunden. Die Anzeige des Aufzugs zeigte an, dass er schnell in Richtung der Laderampe im Untergeschoss abwärts fuhr.

Mara ging zur Konsole.

Das Arrangement war majestätisch, gotisch und betörend duftend. Doch Maras Blick fiel sofort auf den Boden der mattschwarzen Keramikurne. Der Steckschaumblock am Rand war mit einer gezackten Klinge beschnitten und anschließend mit dunklem Floristenwachs wieder versiegelt worden. Wer auch immer dies getan hatte, hatte offensichtlich in einem Lieferwagen in Eile gearbeitet: Ein schwacher Fleck Silikonfett war am Keramikrand zu sehen, und nahe dem Boden, wo der Steckschaum auf den Ton traf, hatte sich eine kaum wahrnehmbare Vertiefung gebildet.

Sie beugte sich näher vor, ohne die Blütenblätter zu berühren.

Unter dem schweren, betörenden Duft von Lilien und feuchtem Moos nahm sie einen schwachen, aber unverkennbaren chemischen Geruch wahr: Cyclotrimethylentrinitramin. Militärisches RDX. Eine Miniatur-Sprengladung, ferngesteuert gezündet, eingebettet in den Keramikballast und nach oben gerichtet, um den schweren venezianischen Glasleuchter in einen Scherbenregen von 225 Kilo zu verwandeln.

Mara stand langsam auf. Ihre Atmung blieb regelmäßig.

Mara suchte Zuflucht im Abstellraum im dritten Stock, verriegelte die Tür und setzte sich auf eine umgestürzte Kiste mit Industrieentfetter.

Ihre Hände zitterten nicht. Das war ein Luxus, der denen vorbehalten war, die von einem sozialen Netz profitierten.

Sie schlug ihr Moleskine-Notizbuch auf. Drei Jahre lang hatte Mara akribisch jeden Besucher, jede Lieferung und jede noch so kleine Veränderung der Machtverhältnisse im Haushalt festgehalten. Sie hatte beobachtet, wie Carver jeden Mittwochabend in der Abenddämmerung seine privaten Anrufe ausschließlich von der Ostterrasse aus entgegennahm. Ihr war aufgefallen, dass Sienna Vales älterer Bruder, Julian Vale – der Erbe der Vale-Bankiersdynastie – sich regelmäßig mit Victor Vance, Dantes in Ungnade gefallenem Unterboss, in diskreten Privaträumen in Tribeca traf.

Die Berechnung war brutal einfach.

Die Familie Vale stand kurz vor dem Bankrott. Die Öffentlichkeit glaubte, die bevorstehende Hochzeit würde die Vereinigung zweier alter Dynastien besiegeln: des kriminellen Imperiums der Marcels und des Bankimperiums der Vales. Doch Dante hatte Korruption in den Konten der Vales aufgedeckt. Er bereitete die Übernahme ihres gesamten Banknetzwerks vor und degradierte Julian Vale zu einer bloßen, machtlosen Schachfigur.

Julian wollte seiner Schwester keinen Heiratsantrag machen. Er nutzte die Verlobungsfeier, um sie zu verführen.

Mara schaute auf ihre Uhr. Es war 11:30 Uhr.

Im Erdgeschoss war Sienna mitten in einer Kleideranprobe. Im Penthouse herrschte reges Treiben, erfüllt vom oberflächlichen Geplauder der italienischen Näherinnen, der französischen Stylisten und Petras Befehlen, die sie in einen Ohrhörer bellte.

Mara nahm ein Tablett mit gekühltem Pellegrino und frischen Minzblättern und stieg die Wendeltreppe hinunter. Sie betrat den großen Salon.

Sienna stand auf einem erhöhten Samtpodest in der Mitte des Raumes. Sie trug ein maßgeschneidertes, handbesticktes Brautkleid aus silberner Seide, dessen über zwei Meter lange Schleppe mit Tausenden von Mikroperlen besetzt war. Sie wirkte wie eine Eiskönigin, geformt aus Mondlicht: atemberaubend, kühl und völlig losgelöst von der Realität der Gewalt, die ihr Leben bestimmte.

„Wasser, Miss Vale“, sagte Mara leise und hielt dabei ihr Kinn in einem Winkel von fünfundvierzig Grad geneigt.

Sienna sah sie nicht an. „Leg es auf den Nachttisch, Mara. Und sorg dafür, dass die Temperatur in der Umkleidekabine um zwei Grad gesenkt wird. Die Spitze klebt mir an den Rippen. Wenn ich bis Samstag in dieser Seide schwitze, lässt Carver dich die Garage mit einer Zahnbürste schrubben.“

„Sofort, Miss Vale“, sagte Mara.

Als sie das silberne Tablett abstellte, schritt Julian Vale zielstrebig ins Wohnzimmer. Er trug einen nachtblauen Dreiteiler, sein blondes Haar war mit dem typisch New Yorker Charme frisiert. Unter dem Arm trug er eine Lederaktentasche. Sein Lächeln war messerscharf, doch seine Augen waren gerötet.

„Julian“, schnurrte Sienna und drehte sich leicht auf dem Podest. „Sieh dir das Mieder an. Dreht Dante jetzt durch oder was?“

Julian sah seine Schwester an, doch sein Blick war völlig gefühllos. Nur eine berechnende, räuberische Einschätzung. „Er wird nichts wissen, Liebling. Absolut nichts.“

Julians Blick huschte über Mara. In seinen Augen war sie Teil der Kulisse, ein Element der architektonischen Verzierungen. Er öffnete seine Brieftasche, holte einen Stapel Grundrisse heraus und reichte sie Carver, der gerade mit seinem treuen Montblanc-Füller in der Hand den Raum betreten hatte.

„Das Catering-Personal braucht die Erlaubnis für die Westterrasse“, flüsterte Julian Carver zu. „Der Champagnerbrunnen muss direkt unter dem zentralen Kronleuchter aufgebaut werden. Dante möchte, dass dort um Punkt zehn Uhr auf ihn angestoßen wird.“

„Verstanden, Mr. Vale“, erwiderte Carver selbstsicher. „Der Sicherheitsplan wurde wie gewünscht angepasst. Die Terrassentüren bleiben unverschlossen, um dem Personal den Zugang zu ermöglichen.“

Maras Herz hämmerte mit der Wucht eines Hammers gegen ihre Rippen.

Carver war nicht nur inkompetent. Carver war ein Doppelagent.

Die in der mit Blumen gefüllten Urne versteckte Bombe stand auf dem Konsolentisch, mit Blick auf den Stützbalken in der Westhalle. Eine Detonation während des 22-Uhr-Toasts hätte den schweren eisernen Kronleuchter auf Dantes engsten Kreis stürzen lassen und gleichzeitig den Hauptfluchtweg zum gesicherten Penthouse-Zimmer blockiert. Julian und Carver planten einen genialen Coup.