À travers la grisaille de la banlieue, j’observai la façade de mon hangar à outils et à pièces de moteur.
Une berline noire aux vitres teintées était garée à cinquante mètres de l’entrée principale, moteur tournant et feux de stationnement clignotant doucement.
Il s’agissait des explorateurs de Don Fausto, en quête d’une vengeance précoce.
Dans l’obscurité de ma cabine, j’ai esquissé un sourire empreint d’une satisfaction amère.
Ils pensaient avoir affaire à un vieux mécanicien apeuré qui allait s’enfuir se cacher sous le lit.
Je suis sorti du camion sans faire de bruit avec la portière, emportant avec moi seulement un levier en fer d’un demi-mètre enveloppé de ruban isolant noir.
Je me suis installée près des clôtures en fil de fer des voisins, utilisant le couvert végétal que j’avais mémorisé au cours des vingt années passées dans ce quartier.
En moins de trois minutes, je me suis positionné derrière le véhicule des tueurs à gages.
Par la vitre arrière, j’ai pu distinguer deux silhouettes robustes fumant nonchalamment tout en consultant leurs téléphones portables.
C’étaient des amateurs habitués à terroriser des commerçants sans défense et à extorquer facilement de l’argent sous la menace d’une arme.
Ils n’avaient absolument aucune notion de la discipline des sentinelles de nuit.
J’ai fait le tour de la voiture du côté conducteur, profitant de l’angle mort dans le rétroviseur latéral.
D’un mouvement explosif et mortel, j’ai brisé la vitre avant gauche avec la pointe en acier de la barre de fer.
Une pluie d’éclats de verre trempé s’abattit sur le visage du conducteur avant même qu’il puisse comprendre ce qui se passait.
J’ai passé le bras à travers le cadre brisé, j’ai saisi le sujet par le revers et je lui ai fracassé la tête contre le volant avec une violence mathématique.
Le klaxon a retenti brièvement avant que l’homme ne perde connaissance sur le tableau de bord.
Le copilote laissa échapper un cri de surprise et tenta de sortir un pistolet automatique de neuf millimètres de sa ceinture.
Je ne lui ai pas laissé le temps d’enlever le cadenas.
J’ai passé la moitié de mon corps par la fenêtre brisée et je lui ai asséné un coup de poing direct à la gorge, lui écrasant le larynx suffisamment pour couper sa respiration sans l’étouffer complètement.
L’arme lui glissa des doigts tremblants et tomba dans l’espace pour les pieds.
J’ai ouvert la portière de l’intérieur, j’ai attrapé le type par le cou et je l’ai traîné sur l’asphalte froid de la route.
J’ai placé la lourde botte sur son sternum, en appuyant juste assez fort pour immobiliser sa cage thoracique.
Le tueur à gages haletait désespérément, les yeux injectés de sang et les mains levées, implorant la pitié.
« Dis-moi où Faust est allé ce soir », ai-je exigé d’une voix gutturale.
« Non… je ne sais pas… pour l’amour de Dieu… laissez-moi respirer », gémit-il, s’étouffant avec sa propre salive.
J’ai augmenté la pression de mon talon sur ses côtes jusqu’à entendre le premier craquement du cartilage.
« Dernière chance », ai-je prévenu, sans modifier le ton monotone de ma menace.
« Le cinquième ! » hurla l’homme, les yeux écarquillés de panique.
« La cinquième des collines ! » cracha-t-il avec désespoir.
« Il est là-haut en train de compter l’argent des jeux illégaux avec ses gardes du corps », a-t-il avoué, la voix brisée.
« Il y a six hommes armés… des fusils automatiques… ils vous tueront dès que vous franchirez la porte ! » cria-t-il, implorant sa pitié.
J’ai exercé une pression contrôlée sur son artère carotide gauche avec le côté de ma botte.
En quatre secondes exactement, le manque d’irrigation sanguine du cerveau a provoqué la perte de conscience et son corps s’est affaissé, complètement détendu, sur le trottoir.
Je ne l’ai pas tué ; les soldats professionnels n’exécutent pas les prisonniers non armés, sauf en cas de stricte nécessité pour leur survie tactique.
J’ai ramassé le pistolet de neuf millimètres sur le plancher de la berline, j’ai retiré le chargeur pour vérifier qu’il était plein et je l’ai mis dans ma ceinture.
À ce moment-là, mon téléphone a vibré dans ma poche intérieure.
Il s’agissait d’un message crypté de Ramiro, contenant une seule ligne de texte et un ensemble de coordonnées satellites :
Le ranch Los Álamos, sur la route des collines du nord. Six gardes de sécurité privés, armement lourd, Don Fausto dans la maison principale. Bonne chasse, mon frère.
J’ai rangé mon téléphone, j’ai regardé vers mon atelier plongé dans l’ombre et j’ai pris une grande et lente inspiration.
Le passé qu’il avait tenté d’enfouir pendant deux décennies sous des couches de graisse de moteur et une vie civile paisible avait refait surface avec une fureur déchaînée.
Mais il n’y avait plus de retour en arrière.
J’allais rappeler à ce chef du crime organisé pourquoi les armées du monde entier craignent un vieil homme qui a survécu à un métier où la plupart meurent jeunes.
Chapitre 4
Le domaine de Los Álamos se dressait au sommet d’une colline escarpée, entouré d’une forêt dense d’eucalyptus et de pins sauvages.
Une clôture périmétrique électrifiée de trois mètres de haut délimitait le terrain privé, éclairée par intermittence par des projecteurs halogènes montés sur des tours métalliques.
J’ai garé le camion à un kilomètre de là, dissimulé parmi des buissons secs au bord d’un fossé de drainage.
J’ai enlevé ma veste en toile tachée et j’ai enfilé une veste sombre et moulante que je gardais dans une boîte à outils dans le coffre.
J’ai vérifié l’arme saisie aux tueurs à gages : quinze balles chemisées dans le chargeur, une dans la chambre, et la sécurité manuelle retirée.
J’ai enduit mes pommettes et mon front de boue humide ramassée au sol pour neutraliser la brillance de ma peau sous les projecteurs de surveillance.
La progression à travers le bosquet était lente, méthodique et parfaitement ancrée dans ma mémoire musculaire.
Chaque pas se posait d’abord sur le talon extérieur, déplaçant progressivement le poids afin de ne casser aucune brindille sèche dans les sous-bois.
