Le clic sec du verrou résonna contre les murs nus du gymnase comme un coup de feu étouffé.
L’écho rebondissait sur les sacs de frappe suspendus à d’épaisses chaînes rouillées.
L’odeur de vieux cuir, de liniment et de sueur concentrée devint soudain plus dense et plus suffocante.
Personne ne respirait dans ce ring improvisé.
Le garçon qui gardait la porte appuya son large dos contre la plaque blindée et croisa les bras avec une grimace d’importance personnelle.
Il avait les articulations des doigts enflées et un débardeur taché de magnésium blanc.
À ma gauche, le deuxième combattant fléchit les genoux, cherchant un angle mort qui n’existait pas.
Le troisième, placé derrière moi, fit un petit pas silencieux sur le tatami, calculant la distance exacte pour une saisie par derrière.
Bruno resta au centre, le menton relevé, bien que ses yeux sombres clignassent deux fois de suite, pris d’un tic nerveux.
Ce geste trahissait le doute qui venait de naître au plus profond de lui.
« Groupe des opérations spéciales ? » lâcha Bruno, forçant un rire qui sonnait creux et brisé.
« Des bérets verts ? » répéta le garçon avec dédain.
« Tu crois que c’est un film d’action des années 80, espèce de vieux clown ? » cria-t-il, essayant d’encourager ses compagnons.
Cette fois, l’entraîneur au cou tatoué n’a pas ri.
Son regard oblique suivit la ligne de mes épaules affaissées et la position neutre de mes pieds sur le sol en caoutchouc.
« Attention, Bruno », murmura l’entraîneur d’une voix rauque et menaçante.
« Ne vous fiez pas aux apparences », ajouta-t-il doucement.
« Regardez-le attentivement », insista l’homme aux serpents tatoués.
« Il n’a pas peur », conclut-il, prenant un pas prudent en arrière pour prendre du recul.
Bruno claqua la langue contre son palais, furieux de la prudence de son propre mentor.
« Il est fini », cracha le jeune homme sur la toile.
« Il a un ventre à bière et une barbe blanche », railla-t-il entre ses dents serrées.
« Il a du mal à tenir debout avec ces bottes immondes », a-t-il ajouté en me désignant du doigt.
« Tu vas pleurer pour ta petite fille ? » a-t-il lancé, provoquant mon agacement en faisant un grand pas dans mon espace.
« Elle s’est aussi mise en colère avant d’avoir compris la leçon », a-t-elle dit avec un sourire venimeux.
« Il devait tâter le terrain pour comprendre qui était aux commandes dans cette ville », a-t-il conclu.
À ce moment précis, l’image de Valeria, le visage défiguré sur une civière de réanimation, a effacé toute trace de pitié dans ma poitrine.
L’entraînement militaire apprend à se détacher de la douleur, de la culpabilité et de la rage destructrice.
On ne combat pas avec une rage incontrôlée ; on combat avec une précision chirurgicale, une économie de mouvements et un sang-froid absolu.
Mon pouls est soudainement tombé à cinquante battements par minute.
Le monde semblait avoir ralenti, suspendu dans un calme glacial.
L’homme derrière moi a commis la première erreur technique en faisant un bond excessivement long pour entourer mon cou de son avant-bras.
Je n’ai pas attendu d’être contacté.
J’ai pivoté sur mon talon droit à un angle aigu de quarante-cinq degrés, laissant son élan se perdre dans le vide.
Avant qu’il ne puisse retrouver son équilibre, j’ai accroché son poignet tendu avec ma main gauche et j’ai enfoncé la base de ma paume droite dans son menton.
Le choc brutal de l’os contre le cartilage a ressemblé au craquement d’une grosse branche.
Le garçon laissa échapper un gémissement étouffé lorsque sa tête bascula violemment en arrière.
J’ai utilisé le poids de sa propre chute pour plier son coude à un angle anormal grâce à un levier droit offrant un contrôle absolu.
Un cliquetis humide a confirmé la luxation de l’articulation du coude.
Le combattant s’est effondré lourdement sur le tapis, agrippant son bras inerte tandis qu’il hurlait de douleur et se tordait en position fœtale.
“Attrape-le, espèce d’idiot !” rugit le garçon de gauche, en lançant un crochet du droit télégraphié à hauteur de ma mâchoire.
C’était un coup de poing rapide, donné à la salle de sport, conçu pour marquer des points dans un tournoi avec des gants rembourrés et des règles d’arbitrage.
Dans la réalité, sans protection et face à un combattant irrégulier professionnel, ce coup était une invitation directe à estropier.
Je me suis glissé sous son poing sans perdre l’équilibre.
Mon poing fermé, aux articulations durcies par des décennies à frapper des poteaux en bois et des sacs de sable, a percuté la partie flottante de ses côtes droites.
L’air s’échappa de ses poumons dans un sifflement déchirant.
Sans lui laisser le temps de reculer, je lui ai asséné un coup de coude ascendant directement au plexus solaire.
Le garçon tomba à genoux comme si un éclair invisible lui avait sectionné les tendons des jambes.
Il s’est mis à vomir de la bile sur le sol synthétique, incapable de remplir ses poumons d’air et les yeux exorbités par le spasme diaphragmatique.
À peine quatre secondes s’étaient écoulées depuis que le premier avait tenté de me toucher.
Le gymnase sombra dans un silence de mort, seulement interrompu par les gémissements pitoyables des deux jeunes hommes allongés sur le sol.
Le garçon qui gardait la porte eut un sursaut hystérique.
Sa main tremblante chercha la serrure à tâtons, essayant de l’ouvrir et de s’enfuir terrorisée dans la rue.
« Reste tranquille », lui ai-je ordonné d’une voix glaciale qui ne souffrait aucune contestation.
Le garçon retira sa main du boulon comme si le métal brûlait à mille degrés.
« Ne bougez pas », ai-je insisté avec un calme implacable.
« Ou alors je te casserai l’autre clavicule avant que tu aies réussi à tourner la poignée », ai-je ajouté.
Le garçon hocha la tête, pris d’une panique incontrôlable, plaquant son dos contre la plaque de métal et levant les paumes ouvertes en signe de reddition totale.
