« Plus jamais… Je ne la regarderai plus jamais », jura-t-il, tremblant de la tête aux pieds.
Je me suis levé calmement, j’ai ajusté les manches de ma chemise de travail et je me suis dirigé vers la sortie.
Le garçon qui gardait la porte tourna précipitamment le verrou de ses mains maladroites et ouvrit la porte en grand.
Il s’écarta, se plaquant contre le mur, la tête baissée et le corps tremblant, évitant tout contact visuel.
J’ai franchi le seuil et me suis retrouvé dans la rue latérale.
L’air froid du soir frappa mon visage brûlant, me ramenant brutalement à la réalité.
Au loin, les sirènes de la ville hurlaient au milieu du trafic habituel.
Je suis monté dans mon vieux camion, j’ai démarré le moteur qui a rugi d’un cliquetis familier, et j’ai posé mon front sur le volant pendant une longue minute.
Mes mains, calleuses et tachées, ne tremblaient pas.
La promesse sacrée que j’avais faite à Dieu et à mon âme en quittant l’uniforme avait été brisée par les mâchoires de ces criminels.
Mais lorsqu’un père voit son propre enfant, chair et sang, gisant sur un lit d’hôpital, aucun serment sacré ne vaut plus qu’une justice immédiate.
J’ai tourné la clé de contact, passé la première vitesse et me suis inséré dans le flux de la circulation sur l’avenue en direction de l’hôpital provincial où Carmen et Valeria m’attendaient.
Je savais pertinemment que cela n’allait pas s’arrêter là.
Don Fausto allait bientôt découvrir la punition exemplaire infligée à son neveu gâté.
Une tempête de plomb et de feu se préparait au-dessus de ma maison, mais tant que je respirerais dans ce monde, aucun criminel ne toucherait plus jamais à ma famille sans payer le prix fort de son existence misérable.
Chapitre 3
L’hôpital provincial empestait le désinfectant industriel, le café réchauffé et le chagrin accumulé dans les couloirs aux plafonds bas.
J’ai descendu le couloir du troisième étage d’un pas ferme mais silencieux, sentant le léger craquement du lino sous mes bottes de travail.
Carmen était assise sur un banc en plastique délavé, devant la porte de la chambre 314.
Elle portait sa veste d’infirmière par-dessus un chemisier civil, avec de profondes cernes sous les yeux et les mains serrant un chapelet en bois usé.
En me voyant arriver, elle leva les yeux, mêlant épuisement extrême et désespoir contenu.
Il se leva aussitôt, faisant deux pas hésitants vers moi.
« Matthew… », murmura-t-elle, la voix brisée.
« Où étais-tu ? » demanda-t-il en fixant ses yeux sombres sur les miens.
« Je t’ai appelée cinq fois et je suis tombée à chaque fois sur le répondeur », m’a-t-elle réprimandée dans un murmure tremblant.
« J’avais des choses urgentes à régler à l’atelier, Carmen », ai-je répondu calmement, en cachant mes jointures dans les poches de ma veste.
Carmen n’était pas une idiote ; vingt-cinq ans de mariage et son travail aux urgences lui avaient donné une intuition aussi fine qu’un scalpel.
Il fit un pas de plus et baissa les yeux vers le bas de ma manche droite.
Une petite tache sombre, presque imperceptible, maculait le poignet de ma chemise en toile.
Ses yeux s’écarquillèrent sous le choc de cette révélation.
« Dis-moi que ce n’était pas toi », m’a-t-elle supplié dans un murmure déchirant.
« Mateo, regarde-moi et jure-moi que tu n’as rien fait de fou », supplia-t-il en me serrant fort l’avant-bras.
« Je suis allée parler à Bruno », ai-je admis d’une voix neutre, sans éviter son regard fatigué.
Carmen porta une main tremblante à sa bouche pour étouffer un sanglot.
« Je vous avais dit que son oncle s’appelait Fausto ! » gémit-il, visiblement angoissé.
« Ces gens-là n’ont aucune limite, Mateo », m’a-t-elle averti, au bord des larmes.
« Ils vont venir nous chercher », a-t-elle poursuivi, paniquée.
« Ils vont brûler la maison avec nous à l’intérieur », sanglota-t-elle en enfouissant son front contre ma poitrine.
Je l’ai serrée dans mes bras avec une fermeté protectrice, sentant le tremblement involontaire de son petit dos.
« Personne ne viendra nous chercher si nous savons nous déplacer », lui ai-je assuré à voix très basse, en effleurant ses cheveux de mes lèvres.
« Comment va Valeria ? » ai-je immédiatement demandé pour détourner l’attention de sa détresse.
Carmen prit deux grandes inspirations, essayant de retrouver son calme professionnel d’infirmière en chef.
« Ils ont drainé un léger hématome sous-dural », expliqua-t-il en essayant de contrôler le tremblement de sa lèvre inférieure.
« Les médecins disent que le pronostic est favorable car l’intervention a été effectuée à temps », a-t-il expliqué.
« Il a deux côtes fracturées avec une fissure nette », a-t-il ajouté, la douleur transparaissant dans chacun de ses mots.
« Elle dort maintenant grâce aux sédatifs », murmura-t-il.
« Vous pouvez entrer et la voir une minute, mais ne faites aucun bruit », m’a-t-il demandé avec prudence.
J’ai poussé la porte de la chambre très doucement.
La pénombre de la pièce était à peine rompue par la lumière verte intermittente du moniteur de signes vitaux.
Valeria était allongée au milieu du lit d’hôpital, une perfusion intraveineuse reliée au dos de sa main pâle.
Il avait un bandage élastique autour du torse et une compresse stérile recouvrant sa tempe gauche.
Son visage juvénile, d’ordinaire joyeux et plein de vie, portait les marques d’un coup brutal porté à la pommette.
J’ai senti une lame d’acier glacé transpercer le cœur de mon père.
Je me suis approchée de la tête de lit et j’ai pris les doigts de sa main libre avec une infinie délicatesse.
C’étaient les mêmes petits doigts qui me serraient le pouce quand je la portais sur mes épaules à la maternelle.
Un léger gémissement s’échappa de ses lèvres gercées.
Ses cils tremblaient jusqu’à ce que ses yeux couleur miel parviennent difficilement à s’ouvrir sous l’effet de l’anesthésie.
« Papa… ? », balbutia-t-il d’une voix rauque et sèche.
