DAS SCHATTENBUCH Das Arbeitszimmer war Zuflucht und Schlachthaus zugleich. Schwere Mahagoni-Paneele dämpften das leise Rauschen des Bostoner Hafens, während der Kamin lange, unruhige, bernsteinfarbene Lichtstrahlen über ledergebundene Gesetzbücher und unauffindbare Briefkastenfirmen warf. Auf dem dunklen Holz des Schreibtisches hockte die dreijährige Mia und umklammerte einen schweren silbernen Brieföffner wie einen Zauberstab. Ihr Daumen ruhte auf Lorenzos schwerem goldenen Siegelring, als wollte sie dessen Gewicht prüfen.

Rocco stand in Paradeaufstellung vor der verstärkten Stahltür, sein 136 Kilogramm schwerer Körper so regungslos wie ein Wasserspeier. Auf der massiven Mahagoni-Oberfläche zwischen ihnen lag die digitale Ausbeute von achtundvierzig Stunden ununterbrochener Telefonüberwachung, Protokollen von Wegwerfhandys, Offshore-Geldtransfers und stillen Aufzeichnungen von Überwachungskameras aus Viviens Privatsuite und dem Dienstbotenflügel.

„Die ist sauberer als ein Ministrant am Sonntagmorgen, Boss“, murmelte Rocco mit rauer Stimme. „Genau das macht sie so wertlos. Niemand erbt zwei Millionen Dollar Treuhandvermögen von einer bankrotten Bostoner Reederei, ohne dass es irgendwelche Dokumente gibt, die bis zu den Docks zurückreichen. Ich habe genauer nachgeforscht. Die Reederei ging bei der Säuberungswelle von 1998 pleite. Ihr Onkel wurde von den Leuten deines Vaters liquidiert. Sie dürfte keinen Cent besitzen.“

Lorenzo blickte nicht vom durchscheinenden Tablet-Bildschirm auf. Sein Daumen fuhr über ein hochauflösendes Standbild von Viviens Gesicht, aufgenommen von der Überwachungskamera im Flur des Kinderzimmers – genau in der Millisekunde, in der ihre Maske höflicher, aristokratischer Anmut in giftige Boshaftigkeit zerbrach. Auf dem Standbild waren ihre Pupillen geweitet, ihre aristokratischen Gesichtszüge zu einem räuberischen Grinsen verzogen, wie es noch keinem Fotografen auf einem Gesellschaftsfest gelungen war.

„Sie hat kein Vermögen geerbt, Rocco. Sie hat eine Zielscheibe geerbt“, sagte Lorenzo mit emotionsloser, gefährlich leiser Stimme, die die Last eines Mannes trug, der Senatoren in Beton gegossen und nie eine Stunde Schlaf verloren hatte. „Eine Frau mit Viviens Herkunft kommt nicht ohne Grund in mein Bett. Überprüfe das Grundbuch ihres Familienanwesens in Cape Cod. Überprüfe die Hypotheken. Und nimm jedes Besucherbuch aus der Reha-Abteilung des Mercy General, wo meine Mutter sich seit ihrem Schlaganfall erholt.“

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„Du hast eine Stelle in der Nähe der Fußleiste ausgelassen, Elena.“

Ihre Stimme war wie Seide, die über zerbrochenes Glas gehüllt war. Vivien stand auf dem Treppenabsatz der großen Treppe, gehüllt in einen makellosen weißen Kaschmirmantel, der wie ein Leichentuch hinter ihr herwehte. Ihr goldenes Haar war zu einem lockeren, lässigen Chignon hochgesteckt, doch ihre Augen waren kalte, berechnende Smaragde, die jede Regung Elenas verfolgten.

Elena blickte nicht sofort auf. Ihr Blick blieb auf den Eimer mit Seifenwasser gerichtet, ihre Knöchel traten weiß hervor auf dem grauen Schwamm. „Ich hole es, Miss Vivien.“

„Das wirst du schon sehen“, schnurrte Vivien und stieg mit langsamer, bedächtiger Anmut die Treppe hinab. Zwei Stufen über dem Dienstmädchen blieb sie stehen und blickte hinunter, als begutachtete sie Vieh auf einer Auktion. „Lorenzo war heute Morgen beim Frühstück ungewöhnlich still. Er rührte seinen Espresso nicht an. Er warf keinen Blick in die Finanzzeitungen. Er starrte nur mit diesem ausdruckslosen, leeren Blick in den Garten. Hast du gestern Abend etwas zu ihm gesagt, als du Mia zum Milchholen heruntergebracht hast?“

Elenas Herz hämmerte gegen ihre Rippen wie ein gefangener Spatz. Sie erinnerte sich an das schwere Gewicht von Lorenzos Hand auf ihrer Schulter im dunklen Korridor – keine Drohung, sondern eine Barriere aus Muskeln und Knochen, die sie und Mia vor Viviens Zorn geschützt hatte, bevor sich der Don in sein Arbeitszimmer zurückgezogen hatte.

„Ich habe nur mit der Kleinen gesprochen, Miss Vivien“, flüsterte Elena, ihre Stimme ruhig dank eiserner Willenskraft. „Sie hat ihre Puppe in der Nähe des Wintergartens verloren. Ich habe ihr geholfen, sie zu finden.“

Vivien trat auf den Marmorboden, ihr nackter Absatz klackerte scharf auf dem Stein. Sie blieb nur wenige Zentimeter vor Elenas kniender Gestalt stehen, ihre schlanke Hand hob mit einem manikürten Fingernagel das Kinn des Dienstmädchens an.

„Hör mir gut zu, Elena“, flüsterte Vivien, deren Atem leicht nach Pfefferminze und teurem Gin duftete. „Lorenzo spielt ein brandgefährliches Spiel mit dem New Yorker Syndikat. Wenn er sich von häuslichem Unsinn ablenken lässt – wenn er anfängt, an Märchen von misshandelten Dienstmädchen oder vernachlässigten alten Frauen zu glauben –, dann werden Menschen verletzt. Und wenn in diesem Haus Menschen verletzt werden, passieren Unfälle beim Transport. Eine Bremsleitung reißt auf der Autobahn. Ein Dienstmädchen rutscht auf einer nassen Fliese aus und schlägt sich den Kopf sehr, sehr heftig an.“

„Ich dürfte diese Akte gar nicht öffnen, Mr. Moretti“, stammelte Henderson, Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn trotz der eisigen Kälte. „Das Konto der Familie Duca ist durch eine Anordnung des Bundesgerichts aus dem Jahr 1992 dauerhaft versiegelt.“

Rocco blinzelte nicht. Er streckte eine seiner riesigen Hände aus, packte den Ordner am Rand und zog ihn mit einem leisen, zischenden Geräusch von reißendem Klebstoff heraus.

„Gerichtsbeschlüsse gelten nicht, wenn der Pate wissen will, wer vor drei Monaten den Medikamentenplan seiner Mutter geändert hat“, brummte Rocco und schlug die brüchigen Seiten auf. Sein Finger fuhr über die Unterschriften der Patientenakte. „Schwester Harrison. Fachkraft für Palliativmedizin. Keine Vorstrafen … Moment. Sehen Sie sich diesen Zusatzgenehmigungsschein an, der hinten angeheftet ist.“

Henderson schielte über Roccos massige Schulter hinweg. „Das ist … das ist keine ärztliche Unterschrift. Das ist ein Firmenstempel. VV Holdings LLC.“

„Vivien Vance“, knurrte Rocco, der Name schmeckte ihm wie Asche im Mund. „Sie hat den Pflegevertrag über eine Briefkastenfirma auf den Cayman Islands aufgekauft. Was hat sie sonst noch geändert?“

Ein schnittiges Riva-Schnellboot glitt ohne Navigationslichter durch das dunkle Wasser und hielt sich lautlos an den Gummipuffern der Slipanlage. Eine einzelne Gestalt betrat die Holzplanken; sie trug einen wasserdichten Metallkoffer. Es war Marcus Sterling, Lorenzos wichtigster Vermittler in den europäischen Häfen und der Einzige, der wusste, wie Viviens Familie ihr Vermögen überhaupt verloren hatte.

„Du siehst aus wie jemand, der gerade eine Ratte in seiner Suppe gefunden hat, Lorenzo“, sagte Marcus und warf den Aktenkoffer auf eine Holzkiste zwischen ihnen.

„Hör auf mit den Gedichten, Marcus. Gib mir die Datei.“

Marcus öffnete die Metallriegel und gab den Blick frei auf Stapel von Schweizer Kontoauszügen, Grundbucheinträgen und einer beglaubigten Kopie einer vor zwölf Jahren in Monte Carlo ausgestellten Heiratsurkunde.

„Vivien ist keine Debütantin aus der High Society von Beacon Hill“, sagte Marcus und senkte seine Stimme, um dem Wind zu trotzen. „Ihr richtiger Name ist Genevieve Vance-DuPont. Ihr Onkel hat nicht nur seine Reederei an Ihren Vater verloren – er wurde verurteilt, weil er fünfzig Millionen Dollar von den Docks in Duca veruntreut hatte, bevor Ihr Vater ihn mitten im Atlantik von einem Frachter werfen ließ.“