DAS SCHATTENBUCH Das Arbeitszimmer war Zuflucht und Schlachthaus zugleich. Schwere Mahagoni-Paneele dämpften das leise Rauschen des Bostoner Hafens, während der Kamin lange, unruhige, bernsteinfarbene Lichtstrahlen über ledergebundene Gesetzbücher und unauffindbare Briefkastenfirmen warf. Auf dem dunklen Holz des Schreibtisches hockte die dreijährige Mia und umklammerte einen schweren silbernen Brieföffner wie einen Zauberstab. Ihr Daumen ruhte auf Lorenzos schwerem goldenen Siegelring, als wollte sie dessen Gewicht prüfen.

Lorenzos Gesicht blieb eine Maske aus gemeißeltem Granit, doch die Muskeln in seinem Kiefer zuckten einmal. „Sie ist eine Blutschuld.“

„Noch schlimmer“, korrigierte Marcus und zog ein verblasstes Foto hervor, das eine jüngere, dunkelhaarige Vivien neben einem berüchtigten Auftragsmörder des New Yorker Syndikats, bekannt als „Der Schlächter von Queens“, zeigte. „Sie ist eine Agentin. Das Syndikat hat sie vor drei Jahren mit einem einzigen Ziel in Boston eingeschleust: sich der Familie Duca anzunähern, in den inneren Kreis einzuheiraten und die Schifffahrtsrouten im North End bei der Fusion im nächsten Monat zu übernehmen. Das kleine Dienstmädchen Elena? Sie war nicht einfach nur eine Angestellte. Sie war die Witwe des ehemaligen Buchhalters – die Einzige, die Vivien noch aus ihrer alten Heimat kannte.“

„Trink deinen Tee, Mia“, flüsterte Vivien mit süßlich-mütterlicher Stimme, während ihr Blick hart wie Stein blieb. „Es ist Kamille. Sehr beruhigend. Davon haben kleine Mädchen keine Albträume von bösen Frauen.“

Mia starrte in die dampfende Tasse hinunter, ihre Unterlippe zitterte. „Mama hat gesagt, ich soll nicht aus grünen Bechern trinken.“

„Deine Mutter ist damit beschäftigt, die Haustreppe zu schrubben, wo sie hingehört“, schnauzte Vivien. Ihre perfekt wirkende Maske rutschte einen Augenblick lang herunter, bevor sie sich wieder fing und ein eisiges Lächeln erzwang. „Trink. Sonst steht deine Mutter beim nächsten Mal nicht nur auf der schwarzen Liste von Boston – sie packt ihre Koffer für eine sehr lange Reise an einen sehr dunklen und sehr kalten Ort.“

Bevor Mia die Tasse heben konnte, schlugen die schweren gläsernen Doppeltüren des Gewächshauses mit einem ohrenbetäubenden Krachen nach innen auf.

Das Klirren von zerbrechendem Glas hallte durch die botanische Kuppel, als Lorenzo die Schwelle überschritt. Er trug keinen Mantel; seine Ärmel waren bis zu den Unterarmen hochgekrempelt und gaben den Blick auf das dichte Netz aus Narben und Tätowierungen frei, das seine dreißigjährige Herrschaft über die Unterwelt kennzeichnete. Hinter ihm verteilten sich Rocco und vier bewaffnete Schläger und versperrten jeden Ausgang.

Viviens Gesicht verlor die Farbe, ihre Teetasse glitt ihr aus den Fingern und zerschellte auf dem Steinboden, dunkle Flüssigkeit spritzte über ihre weißen Satinpantoffeln.

„L-Lorenzo“, stammelte sie, sprang auf die Füße und presste verzweifelt die Hände an den Hals, ein theatralischer Ausdruck des Schocks. „Was soll das? Die Wachen … die Sicherheitsleute … ihr habt das Kind verängstigt!“

Lorenzo antwortete nicht sofort. Langsam ging er an den Orchideenreihen vorbei, seine schweren Lederstiefel knirschten auf dem zerbrochenen Porzellan. Er blieb direkt vor Vivien stehen, einen ganzen Fuß größer als sie, und seine dunklen Augen wirkten völlig ausdruckslos.

Vivien saß gefesselt an einen schweren Windsor-Stuhl aus Holz, ihr grünes Seidenkleid mit verschüttetem Tee und Staub befleckt. Ihr Haar war zerzaust, der elegante Chignon völlig gelöst und fiel ihr wie eine wilde Mähne über die Schultern. Ihre aristokratische Haltung war verflogen, ersetzt durch eine verzweifelte, zitternde Wut.

„Das kannst du nicht machen!“, schrie sie und rüttelte an den dicken Kabelbindern, die ihre Handgelenke an die Stuhllehnen fesselten. „Ich bin mit dir verlobt! Mein Familienname hat Gewicht in dieser Stadt! Die Gesellschaftskammer wird deinen Kopf innerhalb von vierundzwanzig Stunden aufspießen!“

Lorenzo saß ihr gegenüber auf einer leeren Weinkiste aus Holz und reinigte sich mit einem kleinen, flachen Messer mit Perlmuttgriff die Fingernägel. Er blickte beim Sprechen nicht auf.

„Dein Familienname hat in Boston seit 1998 keine Bedeutung mehr, Genevieve“, sagte Lorenzo ruhig. „Die Gebeine deines Onkels dienen derzeit als Fundamentpfeiler für das neue Trockendock in South Boston. Und was den Vorstand der Gesellschaft angeht – die überprüfen ihre Aktienportfolios und halten den Mund, wenn ich ihnen ihre Dividenden überweise.“

Viviens Brust hob und senkte sich. Sie funkelte ihn wütend an, die Brust vor bitterem Trotz geschwellt. „Sie wusste zu viel. Dieses Dienstmädchen – Elena – sie erkannte mich von den Docks, als wir Kinder waren. Sie wollte alles ruinieren! Ich hätte dir dieses Imperium nach der Hochzeit auf dem Silbertablett serviert! Wir hätten die gesamte Ostküste besitzen können!“

„Sie haben ein dreijähriges Kind bedroht“, sagte Lorenzo mit jener leisen, leblosen Stimme, die Rocco drei Schritte zurückweichen ließ. „Sie haben die Medikamente meiner Mutter vergiftet. Und Sie haben den Abschaum des Syndikats unter dem Deckmantel eines Verlobungsrings in mein Haus gebracht.“

„Sie ist doch nur ein Dienstmädchensohn!“, schrie Vivien und stürzte sich so heftig nach vorn, dass die Stuhlbeine kreischend über den Steinboden schabten. „Du bist Lorenzo Duca! Du hast Hunderte von Männern getötet! Was kümmert dich ein namenloses Waisenkind?“

Eine schwere Hand ruhte sanft auf ihrer Schulter.

Elena keuchte auf und blickte auf. Rocco überragte sie. Der massige Mann hielt seine Waffe nicht in der Hand; stattdessen hielt er ihr einen knitterfreien, schweren Umschlag mit dem geheimen Siegel des Duca-Bankensyndikats entgegen.

„Der Boss will, dass du Mia mitnimmst und ins Penthouse auf dem Beacon Hill fährst“, sagte Rocco mit ungewöhnlich leiser Stimme. „Draußen wartet ein Wagen. Der Fahrer heißt Tony. Er stellt keine Fragen, und niemand folgt ihm.“

Elena umklammerte den Rand ihrer Putzschürze. „Was ist mit … was ist mit Miss Vivien?“

„Miss Vivien unternimmt eine sehr lange Reise“, erwiderte Rocco und reichte ihr seine raue Hand, um ihr aufzuhelfen. „Und sie wird ihre Kleider nicht mehr brauchen.“

In diesem Moment schwangen die Eingangstüren auf. Marcus Sterling kam aus dem Regen herein, ein schweres, verschlüsseltes Satellitentelefon in der Hand. Ohne seinen Schritt zu verlangsamen, reichte er es Rocco direkt.

Das Telefon vibrierte erneut. Dritter verpasster Anruf von Viviens Notfallrelais.

Callahan fluchte leise vor sich hin, griff nach seiner Dienstwaffe und steckte sie in den Holster. Wäre Vivien kompromittiert worden, hätte die Familie Duca längst alle Polizeireviere im Staat abgehört. Er stand auf, schnappte sich seine Lederjacke und ging ins Parkhaus.

Als er die schwere Feuerschutztür zur Tiefgarage aufstieß, hallten seine Schritte von den Betonwänden wider. „Hallo?“, rief er, die Hand am Griff seiner Pistole. „Wer ist da?“

Aus dem Schatten hinter einer Betonsäule trat eine große, tadellos gekleidete Gestalt in das dämmrige Natriumdampflicht. Es war nicht Lorenzo. Es war Marcus Sterling, der lässig eine schallgedämpfte Maschinenpistole an der Hüfte trug.

„Captain Callahan“, sagte Marcus ruhig, sein Lächeln kalt und messerscharf. „Sie reisen irgendwohin?“