TEIL 2
Die Klimaanlage in der Lounge, die auf frostige achtzehn Grad eingestellt war, um die drückende Hitze von Monterrey zu ertragen, schien in dem Moment, als die beiden Ministeriumsbeamten die schweren Mahagonitüren durchschritten, vollständig einzufrieren.
Das martialische Echo seiner Schritte auf dem polierten Marmor durchbrach das elektrische Summen des DJ-Pults.
Niemand atmete.
Die Damen der gehobenen Gesellschaft von San Pedro, gekleidet in Haute-Couture-Kleider aus New York und Diamantketten, die im Deckenlicht funkelten, hielten ihre Champagnergläser halb zwischen Tisch und Lippen.
Die Gesichter der prominentesten Geschäftsleute in Nuevo León, Partner und Konkurrenten meines Vaters, verwandelten sich in Masken absoluten Erstaunens.
Marco stand mitten auf der Rennstrecke, die Arme hingen herab, er war zu einer grotesken Statue geworden.
Kalter Schweiß perlte auf seiner Stirn, sickerte durch das Haargel und tropfte in kleinen Tropfen auf den gestärkten Kragen seines Smokings im italienischen Stil mit englischem Schnitt.
Neben ihr versuchte Valeria vergeblich, ihre Hände hinter dem Rücken zu verbergen, doch das Zittern ihrer künstlichen Finger verriet eine Panik, die kein noch so eleganter Schein verbergen konnte.
Eine ihrer künstlichen Wimpern begann sich am rechten Augenwinkel aufgrund der Feuchtigkeit der nun zu fließenden, säurehaltigen Tränen abzulösen.
Der Agent vorne, ein Mann in den Fünfzigern, mit strengem Blick und von der nordischen Sonne gebräunter Haut, holte eine braune Ledermappe mit dem goldenen Siegel der Staatsanwaltschaft hervor.
„Guten Abend, meine Herren“, sagte der Offizier in einem neutralen Ton, ohne jegliche Höflichkeit, sodass seine Stimme im Raum widerhallte.
„Gegen Marco Antonio Serna Lozano und Valeria Méndez Villaseñor liegt ein formeller Haftbefehl wegen der Verbrechen des organisierten Betrugs, der Fälschung von Krediturkunden und der Bildung einer kriminellen Vereinigung vor.“
Das Wort „Besorgnis“ lastete schwer auf den Gästen.
Ich stand neben der Tonkabine, das Kinn leicht erhoben und die Hände über dem Bauch verschränkt, und spürte das strukturierte Gewicht meines Seidenmikado-Kleides.
Das Korsett, sorgfältig angepasst von den besten Näherinnen in San Pedro, diente mir in diesem Moment als unsichtbarer Schutzschild gegen kollektives Mitleid.
Monatelang hatten sie mich auf diesen Tag vorbereitet und mich davon überzeugt, dass ich die unterwürfige und fügsame Braut sein sollte, die jede traditionelle Familie in Monterrey am Altar erwartet.
Doch unter den Schichten aus Tüll und Strasssteinen lebte kein unschuldiges Mädchen mehr, sondern eine Frau, die gelernt hatte, Gift einzuatmen, ohne mit der Wimper zu zucken.
Marco schluckte laut und machte dabei ein trockenes Geräusch, als ob sein Hals voller Splitter wäre.
Sie blickte verzweifelt zum Präsidententisch und suchte nach dem verständigen Blick ihres Onkels, eines einflussreichen Notars, der in diesem Moment eine plötzliche Faszination für die Stickerei auf seiner Leinen-Serviette vortäuschte.
Niemand in diesem Raum war bereit, für eine Firmenleiche zu bürgen.
„Das ist ein offizieller Fehler, um Himmels willen, das ist eine lächerliche Angelegenheit“, stammelte Marco und machte einen wackeligen Schritt nach vorn, während er versuchte, eine Autorität auszustrahlen, die er längst nicht mehr besaß.
„Sehen Sie sich um, es ist meine Hochzeit, ich bin Teilhaber bei Garza Construction… das ist eine Verleumdungskampagne, orchestriert von meiner eigenen Frau, die nicht bei klarem Verstand ist.“
Ein bitteres, unterdrücktes Lachen entfuhr mir, das ungewollt durch das Ansteckmikrofon verstärkt wurde, das der Zeremonienmeister vergessen hatte auszuschalten.
Ich schritt langsam zur Mitte der Tanzfläche, die Schleppe meines Kleides schleifte sanft über den mit weißen Rosenblättern bestreuten roten Teppich.
Bei jedem Schritt, den er tat, neigten die Gäste die Köpfe, hielten den Atem an, hin- und hergerissen zwischen morbider Neugier und Entsetzen über den Untergang eines vermeintlichen Erben.
Ich blieb zwei Meter von Marco entfernt stehen, nah genug, um den Geruch von gereiftem Whisky zu riechen, vermischt mit Valerias süßem und aufdringlichem Parfüm, das noch immer an ihrer Kleidung haftete.
„Bin ich verrückt geworden, Marco?“, fragte ich ihn mit so scharfer Ruhe, dass ich sah, wie sein Kiefer zitterte.
„Haben Sie Halluzinationen gehabt, als Sie vor drei Wochen fünfzehn Millionen Pesos vom Treuhandkonto meines Vaters auf ein Brückenkonto auf den Cayman Islands überwiesen haben?“
Marcos Gesicht nahm eine aschfahlen Farbe an und verlor jede Spur seiner üblichen Arroganz.
„Oder war der Vertrag, den Sie meinen Vater im Krankenhaus unterschreiben ließen, indem Sie die Tatsache ausnutzten, dass er nach seinem Herzinfarkt sediert war, ein Produkt meines Wahnsinns?“ Ich fuhr fort, ohne meine Stimme zu erheben, und ließ jedes Wort mit der Wucht eines Gerichtsurteils klingen.
Auf der riesigen Leinwand hinter uns wechselte mein Bruder Julian, der den Projektor von einem Tablet im Technikbereich aus steuerte, mit makelloser Coolness die Dias.
Klare Bilder aus der Überwachungskameraanlage des privaten Krankenhauses in Valle Oriente sind aufgetaucht.
Auf den Bildern war deutlich zu sehen, wie Marco meinem Vater, der im Bett lag, eine Feder zwischen die tauben Finger schob, während Valeria mit ihrer Designerhandtasche unter dem Arm den Flur beobachtete.
Ein ohrenbetäubendes Gemurmel hallte durch die vierzig Tische des Banketts.
“Du verdammte Ratte!”, brüllte mein Vater, Don Fernando, und sprang auf.
Ihr Glas zersprang am Mittelstück aus weißen Orchideen und schleuderte durchsichtige Splitter auf das silberne Besteck.
Der alte Löwe aus Monterreys Immobilienbranche, der Mann, der Glastürme auf dem lebenden Felsen der Sierra Madre errichtet hatte, zitterte vor Empörung, bewahrte aber eine imposante Haltung.
Sein Gesicht war vor Wut gerötet, die Adern an seinen Schläfen traten unter seiner gebräunten Haut hervor wie Geigensaiten.
„Ich habe dich in mein Haus geholt, du hungernder Junge!“, schrie mein Vater, seine Stimme überschlug sich vor Verrat, und er zeigte mit anklagendem Finger auf ihn.
„Ich habe Ihnen einen Sitz im Aufsichtsrat und den Nachnamen meiner Tochter gegeben, und Sie hatten vor, uns beides direkt vor unseren Augen wieder wegzunehmen!“
Meine Mutter versuchte, ihn aufzuhalten, indem sie ihm zitternd die Hand auf die Schulter legte, aber die Tränen der Matriarchin durchnässten bereits die Revers ihres Chinchillamantels.
Valeria, die sich vor den Augen ihres engsten sozialen Umfelds völlig in die Enge getrieben und bloßgestellt sah, brach in einen hysterischen Schrei aus, dem jede Würde fehlte.
Sie kniete auf dem Marmorboden und beschmutzte den Rock ihres smaragdgrünen Kleides mit dem verschütteten Likör aus den umgefallenen Gläsern.
