mutinera ! Vincent Romano déclenchera une guerre totale ! » « Qu’ils essaient », dit Alessandro, sans la moindre hésitation. « Vous ne comprenez pas ! » s’écria Rosa en s’approchant de lui, la voix brisée par la panique. « Vous croyez nous protéger, mais vous faites de Lily une cible ! » Pour l’instant, ce n’est qu’une petite fille que personne ne remarque. Mais dès que le nom de Moretti sera mentionné, tous les tueurs à gages, d’ici à Chicago, sauront que le moyen le plus rapide d’éliminer Don Alessandro, c’est de s’en prendre à sa fille ! » Alessandro Schwieg réfléchit un instant. Elle alluma la lumière et Rosa se tourna vers Lily, en pleine bataille contre la table basse et son nouveau chien, Strawberry. C’est vrai, Rosa Recht est là. Dans la guerre du monde, l’amour n’est pas un bouclier, mais une vulnérabilité. Un patron sans famille est inattaquable, mais il ne voit rien avec son chapeau. Un patron avec un enfant en bas âge, c’est comme un homme dans une maison de verre, entouré d’hommes qui… portaient. « Vincent Romano arrive à New York », annonça doucement Alessandro en détournant le regard de Rosa. Rosa commença : « Ah bon ? » « Isabella a appelé son père il y a deux heures », répondit Alessandro d’une voix grave. « Le jet privé de Vincent atterrit à JFK. » Il arrive avec vingt de ses meilleurs hommes pour exiger des explications sur les menaces proférées contre sa fille chez moi. — Alessandro… murmura Rosa, le visage blême. — Je t’en prie. Laisse-moi prendre Lily et partir. Nous pouvons prendre le train pour la Pennsylvanie. — Nous pouvons disparaître… — Non, ordonna Alessandro, sa voix transperçant sa panique comme une lame d’acier. Il se leva, s’approcha d’elle, sa grande main encerclant doucement son cou, son pouce essuyant une larme fraîche sur sa joue. — Pendant quatre ans, tu t’es cachée de moi, Rosa. Tu as souffert seule, travaillé jusqu’à l’épuisement, portant silencieusement mon enfant en toi pour le protéger. Le temps de la dissimulation est révolu. Rosa plongea son regard dans ses yeux sombres et perçants, le cœur battant la chamade. Le contact de sa peau lui fit parcourir un frisson — un écho terrifiant de cette nuit, quatre ans plus tôt, où ils avaient trouvé refuge dans la cave obscure. — C’est la première chose que tu as faite ? « Je suis là », murmura-t-elle. « C’est mon père qui aurait dû le faire il y a trente ans », déclara Alessandro en se pinçant les lèvres. « Je cherche les Romano, ma lignée est certaine, et je suis sûr qu’ils sont dans cette maison sans même avoir à se retourner. » Avant que Rosa ne puisse répondre, la lourde porte de la suite s’ouvrit brusquement. Leo, le chef de la sécurité d’Alessandro, entra, le visage pâle et légèrement ruisselant de sueur. « Patron », dit Leo Schnell à Rosa et Lily d’une voix nerveuse. « Le convoi de Vincent Romano vient de passer le portail extérieur. » Il n’a pas attendu jusqu’à quatre heures. Il se trouve maintenant dans la cour avec quinze hommes armés. La boutique officielle du domaine Moretti, construite en 1920, est un lieu utilitaire et spartiate, avec une table en chêne d’un mètre de long, des rideaux de velours et des portraits d’anciens parrains Moretti, récupérés par la population. Vincent Romano est en bout de table. Le chef du syndicat de Chicago, âgé de 62 ans, est en conflit avec un homme imposant, un Britannique aux cheveux gris, à la moustache et au regard glacial. Il porte un costume anthracite sur mesure, et sa lourde chevalière en or tinte rythmiquement contre le verre de scotch qu’il s’est versé lui-même. Derrière lui se tiennent huit hommes de main de Chicago, leurs vestes de cuir déboutonnées, les mains près de leurs étuis d’épaule. Isabella est assise à sa droite, le dos raide, un sourire triomphant et cruel aux lèvres. Les lourdes portes doubles s’ouvrent brusquement. Alessandro entre seul dans la pièce. Il a ses armes, les mains nonchalamment dans les poches. Derrière lui, Léo et quatre gardes Moretti se tenaient raides comme des piquets dans l’embrasure de la porte, les mains jointes dans le dos. « Vincent », déclara Alessandro Ruhig en s’approchant du bout de la longue table, à un mètre de la porte de Chicago. « Votre voyage depuis l’aéroport a été difficile. » « La circulation sur le pont devait être fluide. » Vincent Romano posa son verre de whisky avec un bruit sourd. « Finies les politesses, Moretti », grogna Vincent, sa voix grave résonnant sous le haut plafond. « Ma fille m’a appelé en pleurs il y a trois heures. » Elle m’a dit que vous l’aviez touchée, que vous aviez menacé de la mettre dans un cercueil et que vous aviez insulté le nom des Romano à cause d’une servante et de son enfant illégitime. Alessandro se laissa aller dans son fauteuil et posa son menton sur ses doigts joints. « Chapeau à Isabella. » « Vraiment ? » demanda Isabella à Vincent de l’autre côté de la table. « Vous avez posé la main sur la rampe ! » « Vous m’avez menacée de mort devant les domestiques ! » Vincent leva la main, réduisant instantanément sa fille au silence. Ils se dirigèrent ensuite vers la table en chêne et Alessandro fit le tour de la pièce. « Nous avions déjà pensé à un million de dollars pour un million de dollars et le coût du transport par bateau », déclara Vincent d’un ton très sec. « Ma famille vous a témoigné du respect. Nous vous avons donné accès aux routes commerciales des Grands Lacs. » « Et vous nous remerciez en faisant monter une prostituée dans votre lit et en la laissant enfanter chez vous ? » L’atmosphère se tendit brusquement. Léo pointa discrètement un doigt vers l’avant, sa main luisant sous son gilet,