Il regarda Arthur Pendleton, qui se tenait à un mètre et demi de là, son verre de champagne à moitié figé sur ses lèvres.

« Arthur », dit Damon.

« Oui, Damon ? »

«Annulez la vente aux enchères.»

Les yeux d’Arthur s’écarquillèrent. « Des annulations ? Damon, le conseiller municipal, est là. Le maire est assis à la table quatre. Nous avons des engagements totalisant trois millions de dollars ! »

« Chouchoutez-la », répéta Damon d’une voix froide et impassible. « Et informez le conseil d’administration que, dès ce soir, je retire les actifs de la fondation familiale. Jusqu’au dernier centime. »

Un murmure collectif parcourut le groupe d’invités suivant. La Fondation Cross représentait quarante pour cent du budget de fonctionnement annuel de l’organisme de bienfaisance.

« Damon, tu plaisantes ! » s’exclama Elisa, reprenant ses esprits tandis qu’elle voyait le plus grand événement de sa famille s’effondrer sous les yeux des journalistes. « Tu gâches toute la soirée à cause d’un gamin des rues qui n’a rien à faire là ! »

Damon finit par tourner la tête et la regarder. Son regard était sombre, dépourvu de la chaleur polie qu’il affichait habituellement en public. « Tu as construit un mur autour d’un jardin, tu l’as rempli de nourriture, tu as accroché une pancarte “Nous aidons les enfants”, et ensuite tu as crié sur un enfant affamé qui essayait d’attraper un morceau de pain. Ce n’est pas une œuvre de charité, Elisa. C’est un cirque où tu assouvis ta vanité. »

La Maybach noire s’éloigna de l’entrée du Jardin botanique, ses phares fendant la fine bruine qui commençait enfin à tomber. À l’intérieur de la luxueuse limousine, le doux ronronnement du moteur était le seul bruit qui résonnait à des kilomètres à la ronde.

Lily était assise sur le large siège en cuir à l’arrière, enveloppée dans une douce couverture de laine que Marcus, le chauffeur de Damon, avait sortie du coffre. Elle tenait une tasse en argent remplie de lait chaud et buvait de petites gorgées régulières.

Marcus regarda Damon dans le rétroviseur. « Quel pont, monsieur ? »

« Le vieux pont sur la rivière », dit Damon en s’asseyant à côté de Lily. « La structure en fer vert près de la zone industrielle. »

Marcus hocha la tête une fois avec une expression sombre et ajusta son itinéraire sur l’écran de navigation.

Damon observait Lily. L’effet du sucre s’était dissipé et la fatigue commençait à se faire sentir sur sa silhouette frêle. Ses paupières étaient lourdes de sommeil, mais à chaque bosse sur la voiture ou à chaque clignotement d’un lampadaire, elle sursautait et serrait la tasse en argent entre ses doigts.

« Tout va bien », dit doucement Damon en posant une main sur la couverture à côté de son épaule. « Tu es en sécurité. »

« Maman va être fâchée ? » demanda Lily à voix basse. « Elle m’a dit de rester sur le banc. »

« Elle ne sera pas fâchée », répondit Damon. « Elle s’inquiétait juste pour toi. »

« Elle pleurait », ajouta Lily en regardant le liquide blanc dans sa tasse. « Elle avait d’horribles douleurs au ventre. Elle disait que les médicaments étaient chers, mais le vendeur a répondu qu’ils n’avaient pas assez de papier. »

Damon sentit sa mâchoire se crisper. Il regarda par la fenêtre les gratte-ciel qui défilaient : des tours de verre aux fenêtres illuminées, baignées de lumière, où l’on voyait des tables dressées. Il avait personnellement commandé la construction de trois de ces tours par le biais de sa société d’investissement. Il avait examiné les plans, calculé le retour sur investissement au mètre carré et approuvé des prestations de luxe telles que des piscines chauffées sur le toit et des caves à vin privées.

Il n’avait jamais regardé en bas, au niveau de la rue, entre ces tours, pour voir où la lumière n’atteignait pas.

La Maybach descendit une pente abrupte, quittant la route goudronnée pour un chemin de traverse cahoteux, jonché de gravier et de débris. Le doux ronronnement du moteur laissa place au crissement des pierres sous les gros pneus. Devant eux, les imposantes poutres de fer vert du pont du Vieux Fleuve se dressaient sur le ciel nocturne sombre et luisant de pluie.

Sous le pont, à l’abri des averses directes mais grelottant dans le brouillard humide, se trouvait un campement d’abris de fortune : des bâches en plastique bleu tendues sur des palettes en bois, des barils métalliques rouillés utilisés comme poêles de fortune et des boîtes en carton humides aplaties pour faire des lits.

Marcus immobilisa doucement la voiture à vingt mètres du campement. Il détacha aussitôt sa ceinture, mais Damon posa une main sur son épaule.

« Reste ici près de la voiture, Marcus. Laisse le chauffage allumé. »

« Monsieur, il n’est pas prudent pour vous de rester seul ici », avertit Marcus en observant les ombres projetées par les phares. « Permettez-moi de vous accompagner. »

« Non », dit Damon en regardant Lily. « Si deux hommes en costume se présentent, ils prendront la fuite ou se cacheront. Lily, peux-tu me montrer où se trouve la banque de ta mère ? »

Lily hocha la tête et resserra la couverture de laine autour de ses épaules tandis que Damon ouvrait la porte. Il la souleva et la porta sous les lourdes poutres de fer, où l’air était imprégné d’odeurs de vase, de créosote et de fumée humide.

Les ombres semblaient bouger à leur passage. Des silhouettes surgissaient de sous les bâches ; des yeux fatigués et vides suivaient du regard l’homme en costume à mille dollars qui portait un enfant dans la boue. Mais Damon ne les regardait pas avec suspicion, mais avec une lucidité soudaine et douloureuse.

« Là », murmura Lily en pointant du doigt une caisse en bois renversée près d’un pilier en béton.