Il prit une chaise dans le coin, la rapprocha du lit et s’assit de manière à être à sa hauteur.
« Dis-moi comment tu es passée sous ce pont, Sarah. »
Sarah essuya une larme du revers de la main. « Mon mari est mort il y a dix-huit mois. Dans un accident du travail au port. L’entreprise a refusé d’assumer ses responsabilités, prétendant qu’il ne portait pas sa ceinture de sécurité, même si elle était cassée. Ils nous ont poursuivis en justice jusqu’à ce que je sois ruinée. Il y a six mois, nous avons perdu notre appartement. Depuis, je travaille à temps partiel dans des laveries automatiques et des cuisines professionnelles, mais sans domicile fixe, impossible de trouver un emploi stable. Le refuge pour sans-abri était plein… alors nous sommes allés vivre sur le pont. »
Damon sentit une colère froide et calculée s’installer en lui. Ce n’était pas la rage explosive qu’il avait ressentie au gala ; c’était quelque chose de plus permanent, de plus structurel.
« Quel était le nom de la compagnie portuaire ? » demanda Damon.
Sarah hésita, les sourcils froncés, s’efforçant de se souvenir malgré les effets de ses médicaments. « Rochefort Maritime Logistics », dit-elle doucement. « Ils possèdent les quais nord. »
Damon la fixa du regard. Un petit rire amer lui échappa avant qu’il ne puisse le retenir.
