La contraction suivante me frappa et me plia en deux. Cette fois, elles se rapprochaient. Moins de trois minutes d’intervalle. La pression dans mon bassin était intense, une sensation lourde et écrasante m’indiquant que mon corps prenait le contrôle, peu importe le cauchemar qui m’entourait.
« Mark », haletai-je en enfouissant mon visage dans le tapis. « L’hôpital. S’il te plaît. J’ai besoin d’un médecin. »
Mark m’examina longuement, pensivement. Puis il sortit son iPhone de sa poche.
« Tu as raison, Clara », dit-il calmement. « Tu as besoin d’un médecin. Mais tu n’iras pas au Mercy General. Et tu ne t’approcheras pas de cette infirmière. »
Il composa un numéro et porta l’appareil à son oreille.
« Tu appelles qui ? », demandai-je paniquée, essayant de ramper vers lui, mais mon corps refusa de coopérer.
« Le Dr Evans », répondit Mark en me toisant avec une autorité absolue.
Arthur Evans était un médecin privé réputé pour l’élite d’Oak Brook. Mais il souffrait également d’une grave addiction au jeu, que Mark lui avait silencieusement épongée trois ans plus tôt à hauteur de 200 000 dollars. Le Dr Evans devait sa licence, son mariage et sa vie à Mark. Il ferait n’importe quoi pour Mark. Il lui prescrirait n’importe quelle ordonnance désirée. Il signerait n’importe quel engagement en clinique psychiatrique exigé par Mark.
« Non », murmurai-je, la pleine mesure de l’horreur de ma situation me percutant de plein fouet. « Non, Mark, je t’en prie. Ce n’est pas un obstétricien. Il ne sait pas comment mettre un bébé au monde ! »
« Arthur ? », lança Mark dans le téléphone, ignorant totalement mes supplications. Sa voix se fit amicale et professionnelle, le masque recouvrant de nouveau son visage à la perfection. « Oui, c’est moi, Mark. J’ai besoin de toi immédiatement à la maison. Apporte ton matériel. Oui, c’est Clara. Les contractions avancent plus vite que prévu et elle traverse une crise de détresse psychologique aiguë. Oui. Il faut régler ça ici. Discrètement. »
Mark raccrocha. Il regarda Beatrice.
« Prends l’argent et mets-le dans mon coffre-fort », ordonna Mark à sa sœur. « Va chercher des serviettes propres et fais bouillir de l’eau. Nous allons faire un accouchement à domicile. »
Beatrice sourit. C’était un sourire froid et terrifiant qui atteignait ses yeux sans vie. « Bien sûr, Mark. Tout ce dont tu as besoin. »
Elle fit demi-tour et se dirigea vers la cuisine, la liasse d’argent qui devait m’acheter ma liberté serrée fermement dans son poing.
J’étais étendue sur le sol de ma prison dorée à un million de dollars, mon sac d’hôpital en lambeaux, mon secret révélé, mon corps se déchirant de lui-même pour mettre au monde un enfant dans un monde dont je ne pouvais m’échapper. La clé argentée gisait à quelques centimètres à peine de mon visage, rappel cruel et moqueur de la porte que je n’ouvrirais jamais.
« Ne t’en fais pas, Clara », dit doucement Mark en s’agenouillant à nouveau près de moi pour caresser mes cheveux trempés de sueur. « Je vais prendre bien soin de toi. Toi et le bébé ne quitterez plus jamais mes yeux. »

CHAPITRE 3

Le temps dans le foyer ne s’écoulait plus ; il s’était figé. Il s’était épaissi pour devenir une boue lourde et suffocante qui s’accumulait autour de moi tandis que je gisais sur le parquet de bois précieux, la joue pressée contre la froideur veinée des lattes de chêne. L’odeur d’eau de Javel au citron, que je trouvais autrefois simplement excessivement stérile, évoquait désormais exactement celle d’un service hospitalier, à ceci près qu’ici, personne ne venait pour guérir. L’horloge grand-père dans le couloir faisait entendre son tic-tac — un son lent, rythmé et moqueur qui faisait écho aux battements frénétiques et irréguliers de mon propre cœur.