Draußen vor Roman Bellinis Arbeitszimmer war die Sommerluft stickig, schwer von der salzigen Feuchtigkeit der Küstenregion South Carolinas, doch drinnen hielt die Klimaanlage die Temperatur konstant bei 20 Grad Celsius. Es roch nach alten Ledereinbänden, kostbarem Mahagoni und dem kühlen, leicht chemischen Geruch von frischem Druckertoner.

„Mach es“, sagte Roman.

Rachel nahm die kleine Flasche von Marthas Tablett, goss zwei Unzen in einen durchsichtigen Plastikbecher und setzte sich ganz an den Rand der Mahagonibank, achtzehn Zoll von Romans Hüfte entfernt.

Sie versuchte nicht, ihm das Baby wegzunehmen. Das wusste sie jetzt besser.

„Heben Sie sein Kinn ein wenig an, Mr. Bellini“, sagte Rachel leise, ihre Stimme ruhig, sachlich und gelassen. „Nur einen Viertelzoll, damit er sich beim Schlucken nicht verschluckt.“

Roman legte seine rechte Hand hinter Nicos Nacken. Seine Finger waren so dick im Vergleich zu dem winzigen Hals des Babys, dass er Angst hatte, zu fest zu drücken, aber er bewegte sich äußerst vorsichtig und folgte Rachels Anweisung, bis sich das Kinn des Kindes leicht in Richtung des Kronleuchters hob.

Rachel führte Nico die Tasse an die Lippen.

Das Baby zögerte, roch die süß-salzige Flüssigkeit, dann öffnete es seinen kleinen Mund und begann zu trinken – kleine, gierige Schlucke, die seine winzige Kehle in gleichmäßigen Rhythmen bewegten.

Sophie setzte sich im Schneidersitz direkt zu Romans Füßen auf den Marmorboden und hielt ihr Plastikstethoskop auf dem Schoß wie eine Chirurgin, die gerade einen kritischen Eingriff abgeschlossen hatte und auf den Bericht aus dem Aufwachraum wartete.

„Siehst du?“, sagte Sophie und blickte Roman mit überaus selbstsicherem Blick an. „Ich habe ihn geheilt.“

Roman blickte auf das kleine Mädchen hinunter, das auf seinem Fußboden saß, dann auf seinen Sohn, der aus dem Becher in Rachels Hand trank.