« Faites-le sortir », dit Roman.

« Il va très bien, Roman », dit Evelyn calmement, jetant un bref coup d’œil à son chauffeur tandis qu’elle lui faisait signe de fermer la portière. « Je l’emmène avec moi cet après-midi. La climatisation de la chambre de votre bébé n’arrête pas de faire du bruit depuis ce matin, et vu tous ces… individus louches qui se présentent à votre portail à toute heure du jour et de la nuit, j’ai décidé que ma maison était le meilleur endroit pour le fils de Claire aujourd’hui. »

« Sortez-le, Evelyn », répéta Roman. Il n’avait pas élevé la voix, mais le ton de sa voix fit reculer le conducteur d’un pas et lever légèrement les mains de ses hanches.

« C’est l’enfant de ma sœur ! » siffla Evelyn, son sang-froid s’effritant comme de l’émail sec. « Claire est morte à cause de tes manigances ridicules ! Parce que tes hommes ont bloqué l’allée ! Parce que tu avais tellement peur que la police voie qui était chez toi que tu l’as laissée gisant sur le sol pendant vingt minutes, jusqu’à ce que son cerveau se mette à saigner ! Je ne te laisserai pas tuer son fils aussi ! »

Roman s’arrêta à un mètre devant elle.

L’évocation du nom de Claire le frappa comme un coup de poing, pourtant son visage demeura impassible. Pas un seul muscle ne tressaillit sur sa joue sombre. Seuls ses yeux semblèrent se plisser, leur vert pâle se muant en un regard froid, gris et vide.

« Si vous ne vous éloignez pas de cette porte dans les trois secondes, Evelyn, » dit Roman d’une voix calme, « je demanderai à Marco de vous installer dans la voiture de votre chauffeur et de verrouiller le portail de l’extérieur. Vos avocats ne pourront pas vous joindre avant lundi matin. »

« Tu n’oserais pas », murmura-t-elle.

Roman ne lui répondit pas. Il tendit la main, la posa sur son épaule et la repoussa. Il n’y alla pas par quatre chemins, mais le poids de son bras la fit tomber d’une hauteur d’environ un mètre sur le gravier, comme si elle était faite de paille sèche.

Il se laissa aller en arrière sur le siège de la Bentley.

La chaleur dans la voiture le frappa au visage comme la porte d’un four ouvert. Le cuir était brûlant.

Roman se baissa, ses larges mains maladroites mais fortes tremblant légèrement tandis qu’il tâtonnait avec la boucle en plastique bleu du siège auto. Il n’avait jamais ouvert ce siège auto auparavant. Il n’en avait jamais acheté. Il avait laissé tous ces détails aux infirmières, aux femmes de ménage, aux personnes qu’il payait pour assurer la sécurité de son fils derrière de hauts murs de pierre.

« Viens ici », croassa Roman, sa voix se brisant au deuxième mot.

Il glissa ses doigts sous les petits bras de Nicholas et soutint la tête lourde et chaude du bébé de sa paume droite. Tandis qu’il le soulevait de la voiture pour l’exposer à la vive lumière du soleil des Lowcountry, Nicholas laissa échapper un faible cri, son petit visage humide pressé contre la chemise en lin de Roman.

La peau du bébé était douce comme une pierre chaude exposée au soleil.

Roman se tenait sur le chemin de gravier, serrant l’enfant contre lui, ses bras enlacés autour du body en coton bleu. Il regarda Evelyn, qui se tenait près du chêne, la respiration rapide et irrégulière, la main crispée sur son collier de perles.

« Si je revois votre voiture sur ma propriété, Evelyn, » dit Roman en lui tournant le dos, « je n’appellerai pas Charles Vane. J’appellerai le shérif et je lui dirai que vous essayiez de faire traverser la limite du comté à un enfant en bas âge sans autorisation. Fichez le camp ! »

Il n’attendit pas qu’elle soit partie. Il retourna vers l’arche de service, ses longues jambes s’agitant désormais rapidement, les yeux rivés sur la petite tête chaude posée contre sa clavicule.

Le petit poing de Nico serra fermement le premier bouton de la chemise de Roman, tendant le tissu autour de son cou.

À l’intérieur de la maison principale, l’air frais la frappa comme un linge mouillé.

Rachel attendait au bas de l’escalier de la cuisine, tenant la main de Sophie. La fillette de quatre ans portait toujours son stéthoscope rouge en plastique autour du cou, son pouce dans la bouche, et ses grands yeux bruns s’écarquillèrent tandis qu’elle regardait le grand homme franchir les doubles portes en chêne avec le bébé contre sa poitrine.

Martha sortit précipitamment du garde-manger, portant un linge humide et un plateau en argent sur lequel se trouvait une bouteille de solution électrolytique froide.

« Monsieur Bellini ! Est-ce qu’il va bien ? Mon Dieu, son visage est tout rouge ! »

« Appelez le médecin », ordonna Roman en s’affalant lourdement sur le long banc en acajou du hall central. Il ne déposa pas Nicholas sur le banc. Il le garda sur ses genoux, ses bras puissants formant un rempart autour du petit corps de l’enfant. « Appelez Sterling. Dites-lui de venir immédiatement. »

« Le docteur Sterling est à Columbia jusqu’à quatre heures, monsieur », dit Martha d’une voix tremblante en essuyant le front de Nico avec le linge humide. « J’ai appelé son cabinet quand Mme Whitmore est venue le chercher. Son assistante a dit… »

« Alors appelez quelqu’un d’autre ! » rugit Roman, sa voix résonnant avec une force terrifiante sous le haut plafond en stuc.

Martha tressaillit et recula de trois pouces.

Sophie retira son pouce de sa bouche. L’exclamation de Roman ne la surprit pas, elle parut plutôt agacée, comme toujours lorsque les adultes faisaient du bruit inutilement pendant qu’elle essayait de regarder ses dessins animés du matin.

Elle lâcha la main de sa mère et traversa le sol en marbre en direction du banc sombre.