Eiswasser prasselte gegen den dicken Stoff meines geliehenen Smokings, doch ich spürte die Kälte nicht. Nur das dumpfe Summen der Ungläubigkeit, vermischt mit dem unaufhörlichen Prasseln des Sturms gegen die Glaskuppel des Country Clubs, erfüllte meine Ohren.
Der Mann mit dem Regenschirm rührte sich nicht. Sein Respekt war weder unterwürfig noch gespielt; es war jene präzise und beherrschte Ehrfurcht, die Männer von immenser Macht nur jenen entgegenbringen, die über jeder denkbaren Hierarchie stehen.
„Mr. Henderson“, wiederholte der Fremde, seine tiefe Stimme durchdrang den Regenvorhang mit eiskalter Klarheit. „Der Vorstand ist seit vierzig Minuten über eine Sicherheitsleitung verbunden. Der Transatlantikflug nach Genf legt auf der Privatlandebahn des Flughafens Hanscom Field einen Zwischenstopp zum Auftanken ein, und die Wirtschaftsprüfer haben soeben ihren Abschlussbericht über das Kreditportfolio in Neuengland veröffentlicht.“
Ich blieb völlig regungslos stehen und starrte meinen Vater an.
Arthur – denn so lautete der Name, der auf die Manschette des Hemdes des Mannes mit dem Regenschirm gestickt war – blieb ungerührt, während das Wasser an den Rändern des wasserdichten Stoffes herunterrann, ohne dass er auch nur einen Millimeter lang den Blick vom Boden vor den abgenutzten Stiefeln seines Vaters abwandte.
Diese rissigen Lederstiefel. Die, die mein Vater jeden Sonntag auf einem Stück Zeitungspapier in unserer Küche mit dem rissigen Linoleumboden polierte.
Hinter uns durchbrach das Krachen sich plötzlich öffnender Doppeltüren aus Glas die Stille.
George Martinez betrat die Veranda und rempelte dabei zwei Kellner an, die gerade versuchten, die Canapé-Tabletts mit Platzdeckchen zu schützen. Seine italienische Seidenkrawatte saß schief. Sein Gesicht, das eben noch von triumphierendem Lachen gerötet gewesen war, war nun kreidebleich. Seine blutunterlaufenen Augen starrten auf den Konvoi schwarzer Fahrzeuge, der den Haupteingang blockierte.
Fünf schwer gepanzerte Mercedes-Maybach-Limousinen wurden von zwei dunklen Suburban-SUVs flankiert, die mit je zwei Parabolantennen auf dem Dach ausgestattet waren. Ein dezentes Emblem prangte auf den Diplomaten- und Firmenkennzeichen: ein stählerner Kompass, der sich mit einer goldenen Weizenähre verschlungen hatte.
Das unverkennbare Erkennungsmerkmal des Apex-Vanguard-Konsortiums.
„Was … was ist das denn?“, stammelte George, als er die ersten Stufen hinunterstieg und den strömenden Regen, der seine dreitausend Dollar teuren Loafer ruinierte, völlig ignorierte. „Das ist Privatgrundstück! Hier speist der halbe Senat des Bundesstaates und die drei größten Risikokapitalfirmen Bostons! Sie dürfen die Einfahrt nicht mit diesen Fahrzeugen blockieren!“
Arthur wagte es nicht, den Kopf zu drehen. Er hob lediglich seine linke, mit Hirschleder behandschuhte Hand und schnippte mit den Fingern, was ein scharfes Klicken verursachte.
Zwei imposante Männer, mit taktischen Headsets und dunklen Regenmänteln, stiegen aus dem ersten Geländewagen. Sie zogen ihre Waffen nicht, sie riefen nicht. Sie blieben einfach am Fuß der Treppe stehen, ihre Haltung ließ deutlich erkennen, dass jeder weitere Schritt in einem Sturz auf den nassen Marmor enden würde.
—George— sagte mein Vater.
Er erhob seine Stimme nicht. Das war nicht nötig.
Diese eine Silbe genügte, um den Milliardär, der gerade vor fünfhundert Menschen einen Mann als „Müll“ bezeichnet hatte, wie gelähmt stehen zu lassen, als wäre er über eine Stahlbetonmauer gestolpert.
„Papa …“, flüsterte ich, während ich spürte, wie die Realität unter meinen Füßen zerbrach. „Woher kennen sie dich? Wer sind diese Leute?“
Mein Vater wandte sich mir zu. In seinen grauen Augen lag weder Eitelkeit noch jener Funke kleinlicher Rache, der die Gesichter mittelmäßiger Männer erhellt, wenn ihnen das Schicksal unerwartet einen Vorteil verschafft. Da war nur eine tiefe, grenzenlose Müdigkeit.
„Blake“, sagte er und wischte sich mit seiner rauen Hand das Regenwasser von der Stirn. „Ich habe dir versprochen, dich niemals anzulügen. Und das habe ich auch nicht. Alles, was ich dir über die Werkstatt erzählt habe, stimmt. Ich habe dieses Schiff mit meinen eigenen Händen gebaut. Ich habe jeden Kessel repariert, jede Zylinderkopfdichtung gewechselt und mir 25 Jahre lang in dieser Fettgrube den Rücken gebrochen. Was ich dir nicht erzählt habe … ist, was geschah, bevor du geboren wurdest. Und warum wir diesen Teil der Welt verlassen haben.“
Fiona erschien auf der Schwelle und hob ihr Brautkleid, um nicht in den Schlamm zu treten, der sich bereits auf dem Treppenabsatz sammelte. Hinter ihr hielt Beverly ihren Arm fest, ihre Lippen zitterten, und die Diamanten ihrer Halskette spiegelten sich im Blinklicht der Begleitfahrzeuge.
„Blake!“, kreischte Fiona, ihre Stimme eher gebieterisch als flehend. „Was soll dieser Zirkus? Hast du Schauspieler engagiert, um unsere Feier zu ruinieren? Dad, ruf die Polizei! Lass diesen Penner und seine Clownsbande verhaften, bevor die Fotografen des Boston Globe auf dem Parkplatz eintreffen!“
Arthur machte einen halben Schritt zur Seite und stellte sich zwischen Fiona und meinen Vater.
„Miss Martinez“, sagte Arthur mit monotoner Stimme, so kalt, als käme sie direkt aus einer Industriekühltruhe, „wenn die Kreispolizei von dieser Adresse einen Anruf erhält, wird sie nicht kommen, um die Straße zu räumen. Sie wird kommen, um die Beamten der Börsenaufsichtsbehörde zu begleiten, die seit 20:15 Uhr am äußeren Kreisverkehr warten.“
Die Stille, die auf diesen Satz folgte, war so dicht, dass selbst das Grollen des Donners über unseren Köpfen sie nicht vertreiben konnte.
Georges trat einen Schritt zurück und suchte Halt an einer der korinthischen Säulen des Portikus.
„Apex…“, murmelte der Tycoon atemlos. „Apex Trust verhandelt nie persönlich. Der Vorstandsvorsitzende ist ein Trust mit Sitz in Liechtenstein. Ich versuche seit sechs Monaten, ein zehnminütiges Treffen mit deren Vertreter zu bekommen, um die Kreditlinien des Hafens von New Bedford zu verlängern…“
„Nicht mit dem Vertreter, George“, unterbrach mich mein Vater und schob die Hände in die Taschen seiner abgetragenen grauen Hose. „Mit dem Gründer. Die Stiftung ist keine abstrakte Größe. Sie steht für die Initialen meines Großvaters, meines Vaters und der Baufirma, die in den 1960er Jahren den Cape-Cod-Kanal ausbaggerte. Als dein Vater noch gebrauchte Teile an den Docks von Everett verkaufte, gehörten uns die Werften bereits.“
Beverly brach oben auf der Treppe in hysterisches Gelächter aus, obwohl das Zittern ihrer Hände die Panik verriet, die in ihrer Kehle aufstieg:
„Lügen! Das ist eine groteske Farce! Sehen Sie sich doch an! Sie stinken nach billigem Motoröl! Ihr Auto ist ein alter, rostiger Lieferwagen, der hinter den Müllcontainern abgestellt wurde, damit man von der Pergola aus keine Aussicht hat! Wollen Sie uns etwa weismachen, dass ein Milliardär in einem Arbeiterviertel von Dorchester wohnt und in braunes Papier gewickelte Wurstbrötchen isst?“
