«Allez, fiston. Ta mère repose sous cette dalle depuis vingt ans. Il est temps de rappeler à cette vipère ce qui arrive quand on ose profaner la demeure d’un homme qui sait parfaitement comment briser la pierre.»
Nous sommes remontés par l’escalier en colimaçon jusqu’au bâtiment de l’atelier.
Dehors, la tempête faisait rage avec une violence inouïe, mais le rugissement des moteurs des véhicules blindés qui démarraient dans la ruelle était plus fort que le tonnerre.
Je suis montée dans la voiture avec mon père, en glissant le pistolet sous mon manteau trempé.
Le cortège s’élança vers les collines de Mount Hope, fendant la nuit phares éteints, dans une course contre la montre où ce n’étaient plus des millions de dollars ou le contrôle d’un empire logistique qui étaient en jeu, mais le dernier vestige d’honneur, de mémoire et de dignité qu’une famille d’hommes durs était prête à défendre jusqu’au bout.
– Fin –
