Dans son testament, Eleanor Croft stipulait que 51 % des actions avec droit de vote de Croft Enterprises reviendraient à son unique descendant biologique dès son mariage légal ou à l’âge de 30 ans. George Martinez ne souhaitait pas que Blake épouse Fiona pour sauver sa compagnie maritime, Thomas. George Martinez travaillait pour Julian Croft. Si Fiona épousait Blake et que ce dernier décédait dans un accident de voiture pendant leur voyage de noces, le contrôle total du plus grand conglomérat d’infrastructures et de travaux publics du nord-est des États-Unis reviendrait automatiquement à Julian Croft par le biais des fiducies de Fiona.
Regarde l’alliance que j’avais laissée sur l’assiette en porcelaine au country club.
La bague en platine que Fiona avait choisie avec tant d’insistance.
Ce n’était pas un mariage.
Il s’agissait d’un piège destiné à une exécution légale.
« Et il y a autre chose, monsieur », ajouta Arthur en fixant l’écran tactile de sa console. « Le téléphone satellite qui émet depuis la chapelle de Mount Hope… n’appartient pas aux hommes de Croft. »
Mon père releva brusquement la tête.
« À qui est ce signal, Arthur ? »
Arthur appuya sur un bouton de la console centrale et activa le haut-parleur de la pièce.
Une voix familière, mais dépourvue de toute trace de l’accent raffiné et doux qui m’avait murmuré des promesses d’amour pendant deux ans, remplit le silence souterrain d’un rire rauque, triomphant et dérangé :
—Bonjour Blake. Bonjour, cher beau-père.
Fiona.
Elle ne pleurait pas sous la pluie sur le porche du country club. Ni la boue ni la perte de son mariage ne l’avaient brisée. Sa voix, claire et nette, résonnait dans un espace empli de la réverbération de la pierre ancienne, grâce à un microphone haute fidélité.
« Fiona… » hurlai-je dans le micro de la console, les veines de mon cou saillantes. « Où es-tu ? »
« Là où j’aurais toujours dû être, ma chérie », répondit-elle, le bruit de ses talons résonnant distinctement sur les dalles de granit du caveau. « Sur la tombe de ta chère mère. » Croyaient-ils vraiment que mon père était le cerveau de cette opération ? Pauvre papa… toujours si maladroit, si soucieux de sauver les apparences au club de golf. C’était si facile de le convaincre de mettre en scène ce petit toast pour que tout le monde regarde vers l’entrée pendant que je traversais les cuisines en voiture de service.
Arthur tapait à toute vitesse, projetant sur l’écran principal le flux vidéo en direct d’une caméra de sécurité installée dans le mausolée Henderson à Mount Hope.
Fiona était là.
Elle avait ôté sa robe de mariée boueuse et portait une salopette tactique noire sous un trench-coat en cuir sombre. Dans sa main droite, elle tenait un pied de biche en acier trempé. À ses pieds, la pierre tombale en marbre blanc de ma mère — la tombe que mon père et moi visitions chaque dimanche avec des fleurs fraîches après le travail à l’atelier — était déplacée sur le côté.
Dans la niche ouverte brillait un coffre-fort en alliage de titane doté d’un clavier numérique biométrique.
« Julian Croft m’a promis 30 % des parts du consortium si je lui remettais l’acte de cession original que votre mère a caché ici avant son hospitalisation », lança Fiona par l’interphone, sa voix glaciale glaçante. « Et devine quoi, Blake : il suffit de l’empreinte digitale d’un descendant direct d’Eleanor Croft pour déverrouiller la serrure biométrique de ce coffre. »
Fiona regarda droit dans l’objectif de la caméra cachée avec un sourire monstrueux.
« J’ai quatre tireurs d’élite encerclent le cimetière, Thomas. Si tu n’amènes pas ton fils ici dans les quinze prochaines minutes pour qu’il pose son pouce sur ce scanner… je ferai sauter la tombe de ta femme avec dix kilos de C-4. Il ne restera même plus la poussière de ses os pour que tu puisses la pleurer le dimanche. »
Le clic annonçant la coupure de la communication résonna comme une sentence de mort dans le bunker souterrain.
Personne n’a bougé.
Le procureur Miller a sorti sa radio pour appeler les équipes tactiques de la police d’État, mais mon père lui a posé la main sur l’épaule.
« N’appelle personne, Robert », dit mon père. Sa voix ne tremblait plus. Toute la tristesse, toute la douleur de l’amour perdu et des années de sacrifices s’étaient dissipées, révélant l’homme qui, depuis un demi-siècle, maîtrisait les eaux tumultueuses du port et le monde impitoyable des affaires. « Si tu envoies des sirènes, la chapelle sautera avant même qu’ils n’aient franchi le portail. »
Mon père se tourna vers le fond de l’armurerie souterraine. Il ouvrit une armoire blindée en acier et en sortit deux imperméables sombres et une boîte métallique contenant deux pistolets automatiques compacts et trois chargeurs de grande capacité.
Il m’a tendu une des armes.
« Papa… » dis-je en sentant le métal bleui froid contre ma paume. « Je n’ai jamais tiré sur quelqu’un. Je suis analyste financier. Je répare des voitures avec toi. »
Mon père me regarda droit dans les yeux. Son visage ne trahissait aucun doute. Seule s’y lisait la détermination implacable de celui qui sait que le moment décisif de son existence est arrivé.
« Ce soir, tu n’es pas analyste, Blake. Et tu n’es pas le fils naïf d’un mécanicien que ces hyènes comptaient piétiner pour voler l’héritage de sa mère. Tu es un Henderson. Et chez les Henderson, on protège les nôtres jusqu’au bout. »
Il chargea son arme avec un clic sec qui résonna sur le béton.
—Arthur.
-Monsieur?
—Activez le Protocole Zéro sur les comptes de Julian Croft à Zurich et à Singapour. Je veux que ce salaud soit ruiné demain matin, incapable de se payer un avocat commis d’office au tribunal des faillites.
—Exécution immédiate, monsieur.
Mon père posa sa main lourde et calleuse sur mon épaule.
