Fiona pâlit tellement que sa peau sembla devenir translucide.
« Quel… quel audit ? » murmura-t-elle.
Arthur fit glisser son doigt sur l’écran avec une lenteur terrifiante :
—Il y a exactement six semaines, Mlle Martinez a subi une implantation hormonale sous-cutanée à action prolongée à la clinique Wellesley Hills, aux frais imputés à la carte de crédit de l’entreprise Martinez Global. Il est physiologiquement impossible qu’elle soit enceinte.
Arthur leva les yeux pour la première fois de la nuit et fixa son regard directement sur George Martinez :
—Mais ce qui est considérablement plus intéressant, monsieur, c’est l’annexe deux du rapport de renseignement financier que nous avons intercepté cet après-midi sur le serveur privé de M. George Martinez.
George ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit. Il ressemblait à un poisson qui suffoque dans le sable sec.
« Parle, Arthur », ordonna mon père d’une voix qui ne contenait plus pas la moindre once de compassion humaine.
« M. Martinez n’avait pas l’intention de faire de Blake un simple bouc émissaire pour la fraude comptable des docks », déclara Arthur, lisant directement sur l’écran lumineux. « Le contrat de partenariat conjugal stipulait qu’en cas de décès accidentel de l’un des époux avant la première année de mariage, l’intégralité des droits successoraux sur toute succession future de la famille Henderson reviendrait irrévocablement à Mlle Fiona Martinez et à ses exécuteurs testamentaires. »
Un coup de tonnerre retentit si près que le sol trembla sous nos pieds. Les lumières extérieures du club vacillèrent deux fois avant de s’éteindre, ne laissant le portique éclairé que par les phares blancs aveuglants des Maybach.
J’ai regardé Fiona.
Elle ne pleurait plus. La peur avait disparu de son visage, remplacée par une fureur venimeuse, froide et viscérale. Comprenant qu’elle avait été démasquée, que chacun de ses pièges avait été déjoué avant même d’être activé, le masque d’une jeune fille riche et raffinée se brisa.
Elle se leva lentement, arrachant d’un coup violent les restes de son voile de mariée et les jetant dans la flaque de boue qui recouvrait ses chaussures.
« Tu es un idiot, Blake », cracha-t-elle, la voix chargée d’une haine si pure qu’elle me glaça jusqu’aux os. « Tu croyais vraiment qu’une femme comme moi s’intéresserait à un type comme toi ? Un minable qui compte ses sous pour donner un pourboire ? Un imbécile qui préfère réparer sa voiture lui-même plutôt que de l’emmener chez le concessionnaire ? »
Il fit un pas vers moi, les yeux flamboyants de rage :
« Ton père est un vieillard décrépit qui se cache derrière ses millions parce qu’il sait que le monde réel le mépriserait ! Toi, tu n’es rien ! Sans ce nom de famille caché, tu n’es absolument rien d’autre que le fils d’un mécanicien minable ! Et tu me dégoûtes ! Toi et toute ta satanée lignée de sauvages de South Boston ! »
George tenta de la faire taire depuis le palier, rampant désespérément vers elle :
—Fiona, tais-toi ! Tais-toi pour l’amour de Dieu ! Ils vont nous jeter en prison fédérale !
« Ils nous ont déjà jetés en prison, papa ! » cria Fiona en se tournant vers son père, le visage déformé par la rage. « Tu ne vois donc pas ?! Ce vieux avait tout manigancé depuis le jour où Blake m’a emmenée à ce boui-boui ! Ils nous traquaient ! On se prenait pour des pêcheurs, mais on était l’appât ! »
Mon père n’a pas bougé.
Il gardait les yeux fixés dans le vide, comme s’il contemplait la fin inévitable d’une tragédie qu’il avait vue se répéter une centaine de fois au cours de sa vie.
« Ce n’était pas un appât, mademoiselle Martinez », dit Arthur en refermant brusquement le dossier rouge avec un clic sec qui résonna comme un coup de feu dans la nuit. « C’était un test de contrôle qualité. Et ils ont échoué à tous les critères éthiques requis pour faire partie de ce consortium. »
Arthur me regarda. Pour la première fois, l’homme de fer inclina la tête devant moi avec un respect sincère.
—Monsieur Blake. Votre transport vous attend. Votre père a un dernier appel à passer avant l’ouverture des marchés à Tokyo.
J’ai regardé Fiona une dernière fois.
Je n’éprouvais aucun ressentiment. Je n’éprouvais aucune tristesse. Seulement un immense soulagement, comme celui de quelqu’un qui se réveille d’un cauchemar suffocant une seconde avant de tomber d’une falaise.
« J’espère que le satin est confortable, Beverly », dis-je en regardant la femme qui était toujours assise dans la boue sur les marches, les genoux serrés contre sa poitrine. « Parce que ce sera la seule chose qui vous restera pour vous couvrir quand les marshals fédéraux fermeront ce manoir de Marblehead à huit heures du matin. »
Je me suis retournée sur mes talons.
Je me suis dirigé d’un pas décidé vers la Maybach, sentant chaque goutte de pluie emporter les derniers vestiges du mensonge auquel j’avais vécu ces deux dernières années. Je suis monté à l’arrière. Mon père s’est installé derrière moi, essuyant l’eau des revers de son costume gris vieux de trente ans.
Arthur ferma la porte.
L’insonorisation du véhicule isolait instantanément l’habitacle. Les cris hystériques de Fiona, les sanglots de Beverly et le grondement de la tempête se réduisaient à un murmure lointain, presque fantomatique, derrière les vitres triplement teintées.
Le convoi démarra en trombe dans un grondement puissant et régulier, fit le tour du rond-point privé en traversant les fleurs ornementales entourant le monument du club, et fonça vers la sortie principale, où quatre voitures de patrouille de la police fédérale bloquaient déjà l’accès extérieur, leurs gyrophares rouges et bleus fendant le brouillard nocturne.
Assise à l’arrière, je fixais l’écran devant moi.
Les gros titres de l’actualité financière commençaient déjà à changer. Des alertes rouges clignotaient sur les terminaux Bloomberg.
« LE GROUPE MARTINEZ SUSPEND SES PAIEMENTS SUITE AU RETRAIT DE FONDS D’APEX TRUST. »
