Rocco se tenait immobile devant la porte en acier renforcé, son corps de 136 kilos aussi figé qu’une gargouille. Sur l’imposante surface en acajou qui les séparait gisaient les données numériques de quarante-huit heures de surveillance téléphonique continue : relevés de téléphones portables jetables, transferts d’argent offshore et enregistrements silencieux des caméras de surveillance de la suite privée de Vivien et de l’aile des domestiques.
« Elle est plus propre qu’un enfant de chœur le dimanche matin, patron », marmonna Rocco d’une voix rauque. « C’est justement ce qui la rend indigne. Personne n’hérite de deux millions de dollars d’actifs d’une compagnie maritime de Boston en faillite sans aucun document remontant aux docks. J’ai mené mon enquête. La compagnie a fait faillite lors de la purge de 1998. Son oncle a été liquidé par les hommes de ton père. Elle n’a probablement pas un sou en poche. »
Lorenzo ne leva pas les yeux de l’écran translucide de sa tablette. Son pouce fit glisser une image fixe haute résolution du visage de Vivien, capturée par la caméra de sécurité du couloir de la chambre des enfants – à la milliseconde précise où son masque de grâce aristocratique et polie se brisa en une malice venimeuse. Sur l’image, ses pupilles étaient dilatées, ses traits aristocratiques déformés en un sourire prédateur, un sourire qu’aucun photographe n’avait jamais réussi à saisir lors d’une soirée mondaine.
« Elle n’a pas hérité d’une fortune, Rocco. Elle a hérité d’une cible », dit Lorenzo d’une voix froide et dangereusement calme, portant le poids d’un homme qui avait fiché des sénateurs dans le béton et n’avait jamais perdu une heure de sommeil. « Une femme comme Vivien ne se retrouve pas dans mon lit par hasard. Vérifiez les titres de propriété de son domaine familial à Cape Cod. Vérifiez les hypothèques. Et prenez tous les registres des visiteurs du service de réadaptation du Mercy General, où ma mère se remet de son AVC. »
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“Tu as oublié un endroit près de la plinthe, Elena.”
Sa voix était douce comme de la soie drapée sur du verre brisé. Vivien se tenait sur le palier du grand escalier, enveloppée dans un manteau de cachemire blanc immaculé qui flottait derrière elle comme un linceul. Ses cheveux blonds étaient relevés en un chignon flou et désinvolte, mais ses yeux, d’un vert émeraude froid et calculateur, suivaient Elena du regard.
Elena ne leva pas immédiatement les yeux. Son regard restait fixé sur le seau d’eau savonneuse, ses jointures blanches contrastant avec l’éponge grise. « Je vais le chercher, mademoiselle Vivien. »
« Tu verras », ronronna Vivien en descendant l’escalier avec une grâce lente et délibérée. Deux marches au-dessus de la servante, elle s’arrêta et la regarda en bas, comme si elle examinait du bétail à une vente aux enchères. « Lorenzo était inhabituellement silencieux ce matin au petit-déjeuner. Il n’a pas touché à son expresso. Il n’a pas jeté un coup d’œil aux documents financiers. Il est resté planté là, le regard vide, perdu dans le jardin. Lui as-tu dit quelque chose hier soir quand tu as emmené Mia chercher du lait ? »
Le cœur d’Elena battait la chamade, comme celui d’un moineau en cage. Elle se souvenait du poids de la main de Lorenzo sur son épaule dans le couloir obscur – non pas une menace, mais une barrière de muscles et d’os qui l’avait protégée, elle et Mia, de la colère de Vivien avant que le Don ne se retire dans son bureau.
« Je n’ai parlé qu’à la petite, mademoiselle Vivien », murmura Elena, sa voix calme grâce à une volonté de fer. « Elle a perdu sa poupée près de la véranda. Je l’ai aidée à la retrouver. »
Vivien posa le pied sur le sol de marbre, son talon nu claquant sèchement sur la pierre. Elle s’arrêta à quelques centimètres d’Elena agenouillée, sa main fine soulevant le menton de la servante du bout d’un ongle manucuré.
« Écoute-moi bien, Elena », murmura Vivien, son haleine embaumant légèrement la menthe poivrée et un gin de luxe. « Lorenzo joue un jeu dangereux avec le Syndicat de New York. S’il se laisse distraire par des futilités domestiques – s’il se met à croire à des histoires de domestiques maltraitées ou de vieilles femmes négligées – des gens seront blessés. Et quand des gens sont blessés dans cette maison, les accidents surviennent pendant les transports. Une durite de frein casse sur l’autoroute. Une domestique glisse sur un carreau mouillé et se cogne très, très fort la tête. »
« Je n’ai même pas le droit d’ouvrir ce dossier, monsieur Moretti », balbutia Henderson, des gouttes de sueur perlant sur son front malgré le froid glacial. « Le compte de la famille Duca est définitivement scellé par une décision de justice fédérale datant de 1992. »
Rocco ne cilla pas. Il tendit une de ses mains énormes, saisit le dossier par le bord et le tira avec un léger sifflement, comme si la colle se déchirait.
« Les ordonnances du tribunal ne servent à rien si le parrain veut savoir qui a modifié le traitement médicamenteux de sa mère il y a trois mois », grommela Rocco en feuilletant les pages fragiles du dossier. Son doigt suivit les signatures. « Sœur Harrison. Spécialiste en soins palliatifs. Casier judiciaire vierge… Attendez. Regardez cette autorisation supplémentaire, au dos. »
Henderson jeta un coup d’œil par-dessus l’épaule massive de Rocco. « Ce n’est pas… ce n’est pas la signature d’un médecin. C’est le tampon d’une entreprise. VV Holdings LLC. »
« Vivien Vance », grogna Rocco, le nom lui laissant un goût de cendre dans la bouche. « Elle a acheté le contrat de soins par le biais d’une société écran aux îles Caïmans. Qu’a-t-elle changé d’autre ? »
