Un hors-bord Riva racé glissait sur l’eau sombre sans feux de navigation, agrippé silencieusement aux butoirs en caoutchouc de la cale de halage. Une silhouette solitaire descendit sur les planches de bois, portant une valise métallique étanche. C’était Marcus Sterling, l’intermédiaire le plus important de Lorenzo dans les ports européens et le seul à savoir comment la famille de Vivien avait perdu sa fortune.

« Tu as l’air de quelqu’un qui vient de trouver un rat dans sa soupe, Lorenzo », dit Marcus en jetant la mallette sur une caisse en bois entre eux.

« Arrête avec les poèmes, Marcus. Donne-moi le dossier. »

Marcus ouvrit les verrous métalliques, révélant des piles de relevés bancaires suisses, des extraits du cadastre et une copie certifiée conforme d’un certificat de mariage délivré douze ans auparavant à Monte-Carlo.

« Vivien n’est pas une débutante de la haute société de Beacon Hill », dit Marcus en baissant la voix pour couvrir le vent. « Son vrai nom est Geneviève Vance-DuPont. Son oncle a non seulement perdu sa compagnie maritime au profit de votre père, mais il a aussi été condamné pour détournement de cinquante millions de dollars sur les quais de Duca avant que votre père ne le fasse jeter d’un cargo au milieu de l’Atlantique. »

Le visage de Lorenzo demeurait impassible, comme un masque de granit ciselé, mais les muscles de sa mâchoire tressaillirent une fois. « Elle est une dette de sang. »

« Pire encore », corrigea Marcus en sortant une photo jaunie de Vivien, plus jeune et brune, aux côtés d’un tueur à gages notoire du Syndicat de New York, surnommé « Le Boucher du Queens ». « C’est une agente. Le Syndicat l’a infiltrée à Boston il y a trois ans avec un seul objectif : s’attirer les faveurs de la famille Duca, épouser un membre de leur cercle rapproché et prendre le contrôle des routes maritimes du North End lors de leur fusion le mois prochain. Et la petite bonne, Elena ? Ce n’était pas une simple employée. C’était la veuve de l’ancien comptable, la seule personne que Vivien connaissait encore de son ancien quartier. »

« Bois ton thé, Mia », murmura Vivien d’une voix douce et maternelle, le regard toujours aussi dur que la pierre. « C’est de la camomille. Très apaisante. Les petites filles ne font plus de cauchemars à cause de ça. »

Mia fixait la tasse fumante, la lèvre inférieure tremblante. « Maman a dit que je ne devais pas boire dans des tasses vertes. »

« Ta mère est occupée à astiquer les marches d’entrée, là où elles ont leur place », rétorqua Vivien. Son masque, d’ordinaire si parfait, se fissura un instant avant qu’elle ne se reprenne et n’esquisse un sourire glacial. « Bois. Sinon, la prochaine fois, ta mère ne sera pas seulement sur la liste noire de Boston ; elle fera ses valises pour un très long voyage vers un endroit très sombre et très froid. »

Avant que Mia puisse soulever la tasse, les lourdes portes vitrées doubles de la serre s’ouvrirent brusquement vers l’intérieur dans un fracas assourdissant.

Le fracas du verre brisé résonna sous le dôme végétal lorsque Lorenzo franchit le seuil. Il ne portait pas de manteau ; ses manches étaient retroussées jusqu’aux avant-bras, dévoilant le dense réseau de cicatrices et de tatouages ​​qui témoignaient de ses trente années de règne sur la pègre. Derrière lui, Rocco et quatre hommes de main armés se déployaient, bloquant toute issue.

Le visage de Vivien se décolora, sa tasse de thé lui glissa des doigts et se brisa sur le sol de pierre, un liquide sombre éclaboussant ses pantoufles de satin blanc.

« L-Lorenzo », balbutia-t-elle en se levant d’un bond et en portant désespérément ses mains à sa gorge dans une expression théâtrale de choc. « Que se passe-t-il ? Les gardes… les agents de sécurité… vous avez effrayé l’enfant ! »

Lorenzo ne répondit pas immédiatement. Il longea lentement les rangées d’orchidées, ses lourdes bottes de cuir crissant sur la porcelaine brisée. Il s’arrêta juste devant Vivien, la dépassant d’une bonne tête, le regard sombre et impassible.

Vivien était assise, sanglée à une lourde chaise Windsor en bois, sa robe de soie verte tachée de thé renversé et de poussière. Ses cheveux étaient en désordre, son élégant chignon complètement défait, retombant sur ses épaules comme une crinière sauvage. Son allure aristocratique avait disparu, remplacée par une rage désespérée et tremblante.

« Tu ne peux pas faire ça ! » hurla-t-elle en secouant les gros colliers de serrage qui lui liaient les poignets au dossier de la chaise. « Je suis fiancée à toi ! Mon nom de famille a du poids dans cette ville ! La Chambre des Guildes te fera décapiter dans les vingt-quatre heures ! »

Lorenzo était assis en face d’elle sur une caisse à vin en bois vide, se nettoyant les ongles avec un petit couteau plat à manche en nacre. Il ne levait pas les yeux en parlant.

« Votre nom de famille n’a plus aucune valeur à Boston depuis 1998, Geneviève », dit Lorenzo calmement. « La dépouille de votre oncle sert actuellement de piliers de fondation à la nouvelle cale sèche de South Boston. Quant au conseil d’administration de la société, il examine ses portefeuilles d’actions et reste muet quand je lui verse ses dividendes. »

La poitrine de Vivien se soulevait et s’abaissait. Elle le fusilla du regard, furieuse, la poitrine gonflée d’une amère révolte. « Elle en savait trop. Cette servante, Elena, elle m’a reconnue sur les quais, quand nous étions enfants. Elle voulait tout gâcher ! Je t’aurais offert cet empire sur un plateau d’argent après le mariage ! Nous aurions pu posséder toute la côte Est ! »

« Tu as menacé un enfant de trois ans », dit Lorenzo de cette voix calme et sans vie qui fit reculer Rocco de trois pas. « Tu as empoisonné les médicaments de ma mère. Et tu as fait entrer la racaille du syndicat chez moi sous prétexte d’une bague de fiançailles. »