« Ce n’est que le fils d’une servante ! » hurla Vivien en se jetant en avant avec une telle violence que les pieds de la chaise grincèrent sur le sol de pierre. « Vous êtes Lorenzo Duca ! Vous avez tué des centaines d’hommes ! Que vous importe un orphelin anonyme ? »
Une main lourde se posa doucement sur son épaule.
Elena eut un hoquet de surprise et leva les yeux. Rocco la dominait de toute sa hauteur. L’homme massif ne tenait pas son arme ; il lui tendait en revanche une enveloppe épaisse et impeccable portant le sceau secret du syndicat bancaire Duca.
« Le patron veut que tu prennes Mia et que tu la conduises au penthouse de Beacon Hill », dit Rocco d’une voix inhabituellement basse. « Une voiture t’attend dehors. Le chauffeur s’appelle Tony. Il ne pose pas de questions et personne ne le suit. »
Elena serra le bord de son tablier de ménage. « Et… et Mlle Vivien ? »
« Mademoiselle Vivien entreprend un très long voyage », répondit Rocco en lui tendant sa main rude pour l’aider à se relever. « Et elle n’aura plus besoin de ses vêtements. »
À ce moment précis, les portes d’entrée s’ouvrirent brusquement. Marcus Sterling entra, trempé par la pluie, un lourd téléphone satellite crypté à la main. Sans ralentir le pas, il le tendit directement à Rocco.
Le téléphone vibra de nouveau. Troisième appel manqué du relais d’urgence de Vivien.
Callahan grommela un juron, attrapa son arme de service et la rengaina. Si Vivien avait été compromise, la famille Duca aurait déjà placé tous les commissariats de l’État sur écoute. Il se leva, prit son blouson de cuir et se dirigea vers le parking souterrain.
Alors qu’il poussait la lourde porte coupe-feu du parking souterrain, ses pas résonnèrent contre les murs de béton. « Salut ? » cria-t-il, la main sur la crosse de son pistolet. « Qui est-ce ? »
Une silhouette élancée, impeccablement vêtue, émergea de l’ombre derrière un pilier de béton, baignée par la faible lumière des lampes à vapeur de sodium. Ce n’était pas Lorenzo. C’était Marcus Sterling, portant nonchalamment une mitraillette à silencieux à la hanche.
« Capitaine Callahan, » dit Marcus calmement, son sourire froid et acéré. « Vous voyagez quelque part ? »
Callahan dégaina son arme en une fraction de seconde et la pointa directement sur la poitrine de Marcus. « Lâchez votre arme, Sterling ! C’est un ordre de la police ! »
Marcus ne broncha même pas. Au lieu de cela, il leva la main gauche et appuya sur un bouton d’une petite télécommande. De l’autre côté du garage, les portes se refermèrent avec un fracas métallique assourdissant, les piégeant dans une fosse en béton.
Derrière Callahan, trois autres hommes de main de Duca émergèrent de l’obscurité, leurs armes pointées dans le dos du capitaine.
Il s’agissait de Victor Vance, le frère aîné de Vivien et l’architecte financier de l’infiltration du Syndicat à Boston.
Victor fut projeté violemment sur le pont, ses chaussures italiennes en cuir de grande valeur glissant sur la fibre de verre humide. Il cracha une gorgée d’eau de mer et de sang et fixa, les yeux gonflés, la silhouette imposante de Lorenzo Duca.
« Tu es fou, Duca ! » grogna Victor en luttant contre la lourde corde de nylon qui lui serrait les côtes. « La commission de New York déclarera la guerre à toute ta famille avant l’aube ! On ne peut pas kidnapper des PDG comme ça, en pleine rue ! »
Lorenzo s’accroupit jusqu’à se trouver à la hauteur des yeux du comptable tremblant du syndicat. Son expression était glaciale, ses yeux sombres reflétant la lumière vacillante des néons des grues du port.
« Ta sœur a tenté d’empoisonner ma mère et a menacé un enfant de trois ans chez moi », dit Lorenzo d’une voix glaciale. « Et tu croyais pouvoir faire revenir ta famille à Boston en douce avec un faux certificat de mariage et des comptes falsifiés. »
« Elle poursuivait un plan à long terme ! » s’écria Victor d’un ton défiant. « Nous voulions épuiser tous les recours légaux ! Les tribunaux, les voies maritimes, les fonds immobiliers ! »
Elena Hayes se tenait près des baies vitrées, observant les éclairs qui zébraient l’Atlantique au loin. Ses mains ne tremblaient plus. La terreur qui l’avait étreinte pendant trois longs mois s’était enfin dissipée, laissant place à une détermination calme et farouche.
La sonnerie de l’ascenseur privé retentit doucement.
La lourde porte en chêne s’ouvrit et Lorenzo entra dans le penthouse. Il avait ôté son manteau de laine mouillé ; sa chemise blanche était ouverte au col, les manches retroussées, dévoilant les profondes cicatrices d’une vie passée au plus près du pouvoir.
Mia leva les yeux de son fauteuil, ses grands yeux bruns fixant le dangereux parrain de la mafia sans la moindre trace de peur. Elle leva lentement la main droite, dévoilant trois petits doigts.
Lorenzo s’arrêta net. Un rare et presque imperceptible adoucissement effleura les contours de ses lèvres habituellement dures. Il traversa le tapis moelleux, s’agenouilla devant la petite fille et replia doucement ses trois petits doigts un à un pour former un petit poing souple.
« Trois mois, c’est long pour garder un secret, ma petite », murmura Lorenzo d’une voix douce – un ton qu’aucun ennemi de son syndicat n’avait jamais entendu.
