tous attendaient. Un des gardes du corps revint avec un récipient propre. Il le posa sur la table. Stallone l’ouvrit et le tendit à Mia. Elle regarda à l’intérieur. Des aliments frais. Un petit dessert. Une serviette pliée. Une attention qui ne coûtait presque rien, mais qui signifiait tout. « Merci », murmura-t-elle. Stallone la souleva dans ses bras. Sans hésiter, elle se blottit contre son épaule. Le manoir derrière eux lui parut soudain bien différent. Il était toujours aussi grand. Toujours aussi luxueux. « Tu manges avec moi », dit Stallone. Mia serra le récipient contre elle. Pour la première fois de la journée, elle cessa de pleurer. Le trajet qui les éloigna du manoir fut plus silencieux que Stallone ne l’avait imaginé. Assise à côté de lui à l’arrière du SUV noir, le récipient reposait délicatement sur ses genoux, comme si on allait le lui prendre. Toutes les quelques minutes, elle baissait les yeux pour vérifier qu’il était toujours là. Stallone le remarqua, mais n’en fit pas mention. Certaines blessures étaient encore trop vives pour les questions. La ville défilait derrière les fenêtres. Des gens promenaient leurs chiens, portaient leurs sacs de courses, se disputaient sur les trottoirs et vaquaient à leurs occupations habituelles, sans se douter qu’une fillette de trois ans venait de perdre le dernier vestige de sécurité qu’elle croyait posséder. Stallone comprenait depuis des décennies la menace que représentaient les armes et les avertissements. Il était moins préparé aux dégâts silencieux que pouvaient infliger des personnes censées aimer autrui. Son téléphone portable vibra dans la poche de son manteau avant même qu’ils n’atteignent la rue principale. Il l’ignora. Un deuxième appel. Puis un troisième. L’homme à côté de lui jeta un coup d’œil à l’écran. « Votre avocat. » Stallone regarda Mia. Elle détacha délicatement le coin de sa serviette de son support. « Pas aujourd’hui. » Le téléphone cessa de sonner. Pendant quelques secondes, seul le ronronnement du moteur se fit entendre. Puis Mia prit la parole. « Papa est fâché contre moi ? » Stallone regarda par la fenêtre. Il avait affronté des hommes qui l’avaient menacé de mort sans broncher. Une enfant qui lui demandait si elle était le problème lui paraissait bien plus menaçante. « Il est responsable de ses propres décisions. » « Mais il avait l’air en colère. » « Il l’était. » Mia pressa ses doigts contre le récipient. « Les gens se fâchent quand je pleure. » Stallone se tourna vers elle. « Qui t’a dit ça ? » Elle haussa les épaules. Le mouvement était léger, presque mécanique. « Personne. » Les enfants aimés répondaient généralement vite. Les enfants qui avaient peur apprenaient à cacher des informations. Le SUV se dirigea vers la maison de Stallone, un endroit que Mia avait visité de nombreuses fois, mais où elle n’avait jamais vécu. Elle se trouvait sur un terrain tranquille à l’extérieur de la ville, protégée par des portails et des caméras autrefois installées à cause d’ennemis. Stallone se demandait maintenant pourquoi il avait dépensé autant d’argent pour protéger ces murs, sans se soucier de ce qui se passait au sein de sa propre famille. La gouvernante, Rosa, ouvrit la porte d’entrée avant qu’ils n’y arrivent. Elle travaillait pour Stallone depuis quinze ans et connaissait ses humeurs mieux que quiconque. Un seul regard sur les yeux gonflés de Mia lui suffit. « Oh, ma chérie. » Mia regarda Rosa sans bouger. Rosa s’accroupit lentement. « Tu as faim ? » Mia regarda Stallone avant de répondre. Ce léger mouvement le perturba plus que tout ce qu’Elena avait fait. Elle demandait la permission de faire confiance à quelqu’un. « Oui », murmura Mia. Rosa sourit doucement. « Alors on va arranger ça. » La cuisine était la première pièce normale dans laquelle Mia entrait ce jour-là. Pas de meubles coûteux. Pas de disputes non dites, dissimulées derrière des mots polis. Juste l’odeur de la soupe, du pain frais et du café qui avait trop longtemps infusé dans une tasse près de l’évier. Rosa posa une assiette devant Mia. Mia la fixa du regard. « Tu peux manger », dit Rosa. L’enfant ne toucha pas à la nourriture tout de suite. Elle attendit. Stallone s’assit en face d’elle. « Mange, Mia. » Ce n’est qu’alors qu’elle prit la cuillère. Ce simple geste rendit la pièce encore plus oppressante. Stallone s’était forgé une réputation d’homme autoritaire au fil des ans. On obéissait à ses ordres. On avait peur de le décevoir. Qu’une enfant doive demander la permission de manger une bouchée prouvait que le contrôle avait ses limites. Après le dîner, Mia s’endormit sur le canapé devant un vieux dessin animé. La télévision diffusait un son doux. Rosa s’enveloppa dans une couverture. Stallone se tenait près d’elle, observant l’enfant endormie. « Elle a l’air épuisée », dit Rosa. « Elle l’est. » Rosa l’examina. « Tu t’en veux. » Stallone ne répondit pas. C’était une réponse suffisante. « Tu ne peux pas changer toute ta famille. » « NON. » Il regarda Mia. « Mais j’aurais dû m’en douter. » Rosa s’assit sur la chaise en face de lui. « Anthony, tu as vu ce que les gens t’ont montré. » « Ce n’est pas suffisant. » « Ça arrive rarement. » Il détestait son côté raisonnable. Il était plus facile d’accepter des paroles raisonnables de la part d’ennemis que de personnes bienveillantes. Son téléphone sonna de nouveau. Cette fois, il répondit. « Parle. » La voix à l’autre bout du fil était celle de Marcus, son avocat de longue date. « Daniel est réveillé. » Stallone jeta un coup d’œil vers le canapé. « Alors ? » « Il dit que tu l’as agressé sans raison. » Un sourire forcé effleura le visage de Stallone. « Bien sûr que oui. » « Ce n’est pas tout. » Stallone attendit. « Elena a aussi appelé son avocat. » « Elle compte officialiser ça ? » « Elle dit qu’elle a peur