provenant de comptes qui ne correspondaient pas à ses explications. Les frais de cours particuliers qu’elle réclamait étaient pour Mia, mais avaient été engagés alors que Mia n’était pas inscrite. Une série de virements à un certain Victor Hale. Stallone marqua une pause à ce nom. Marcus le remarqua. « Tu le connais ? » « Pas personnellement. » « Mais ? » Stallone se pencha en arrière. « Son père travaillait avec des gens que je connaissais il y a longtemps. » Marcus acquiesça. « Je m’en doutais. » Mia leva les yeux de son dessin. « Grand-père ? » Stallone referma le dossier. « Oui ? » « Je peux te le montrer ? » Elle apporta la feuille. C’était la photo de trois personnes se tenant la main. Un petit enfant. Un homme. Une femme. Les visages étaient des cercles irréguliers traversés de lignes. Les enfants dessinent des figures avec leurs émotions, pas avec précision. « Qui est-ce ? » demanda Stallone. « C’est moi. » Elle montra du doigt. « C’est toi. » Puis elle marqua une pause. « Et ça, c’est maman. » Stallone regarda l’espace vide à côté des trois silhouettes. « Il n’y a que trois personnes. » Mia hocha la tête. « Papa était très occupé. » Les mots étaient anodins. Leur signification était obscure. Marcus détourna le regard. Même lui semblait mal à l’aise d’être témoin d’une chose aussi simple et douloureuse. Stallone déposa délicatement le dessin à côté du dossier. « Va le montrer à Rosa. » Mia courut vers la cuisine. Dès qu’elle eut disparu, Marcus murmura : « Elle le garde sur elle depuis un moment. » « Je sais. » « Non. » Marcus secoua la tête. « Tu sais ce qui s’est passé hier. » Stallone le regarda. « Tu ne sais pas ce que je sais. » Marcus soutint son regard. « Je sais que pendant trente ans, tu as effrayé les gens pour qu’ils n’osent pas s’en prendre à ta famille. » Il tapota le dossier. « Mais parfois, ce sont ceux qui vivent sous le même toit qui font le plus de mal. » Ces mots restèrent en suspens entre eux. Stallone les détestait car ils étaient vrais. Pendant des décennies, il avait cru que les ennemis venaient de l’extérieur. Il s’était protégé des menaces visibles. Il n’avait jamais imaginé que la négligence puisse s’insinuer par la porte d’entrée, sous des apparences trompeuses. Ce soir-là, Daniel appela. Stallone faillit ignorer l’appel. Puis il répondit. « Que veux-tu ? » Un silence s’installa. Pas de colère. Pas tout de suite. Juste une hésitation. « Papa. » Le mot sonnait étrange. Daniel l’utilisait rarement. D’habitude, il disait Anthony. Un nom. Une distance. « Quoi ? » « Ils ont agressé ma femme. » « Tu as vu ta femme faire du mal à ta fille. » « Ce n’est pas comme ça que ça s’est passé. » Stallone ferma les yeux un instant. Voilà. Le premier réflexe. Pas de quoi s’inquiéter. Pas de reproches. La défense. « Alors dis-moi ce qui s’est passé. » Daniel respirait bruyamment. « Elle était contrariée. » « À cause de quoi ? » « Elle pense que Mia a manipulé les situations. » Une enfant qui avait demandé la permission de manger était maintenant accusée de manipulation. « Tu crois ça ? » Daniel ne répondit pas. C’en était assez. « Daniel. » « Quoi ? » « Tu devrais te demander pourquoi c’est plus facile pour toi de défendre Elena que ta propre fille. » « Ce n’est pas juste. » « Juste ? » Stallone faillit rire. « Tu veux parler de justice ? » La voix de Daniel se fit plus tranchante. « Toujours. » « Que faire ? » « Faire en sorte que tout le monde se sente coupable de t’avoir laissé tomber. » L’accusation avait un poids différent car Stallone craignait secrètement qu’elle soit vraie. Il avait toujours été plus doué pour juger les autres que pour admettre ses propres erreurs. « Tu crois que ça me concerne ? » « Je pense que tu as cambriolé ma maison, exposé ma femme, m’as tabassé et emmené ma fille. » « Je ne l’ai pas emmenée. » « Tu l’as emmenée. » « Elle m’a appelé. » La voix de Daniel s’éteignit. C’était le premier moment de sincérité dans cette conversation. Car les deux hommes savaient. Un enfant ne pleure pas pour quelqu’un sans savoir déjà qui vient. « J’ai besoin de temps », dit Daniel. Stallone jeta un coup d’œil au dossier. « Tu as eu le temps. » L’appel se termina. Il resta assis seul pendant plusieurs minutes. La vieille rage qui l’habitait exigeait de l’action. Appeler quelqu’un. Menacer quelqu’un. Forcer des réponses. C’était l’image que les gens attendaient de lui. Mais Mia dormait à l’étage. Et pour une fois, il se demanda quelle leçon elle pourrait tirer de son observation. L’alimentation électrique était facile. Être patient, plus difficile. Le lendemain matin, Marcus apporta de nouvelles informations. Victor Hale n’était pas qu’un nom lié à un vieux lien de famille. C’était l’ancien associé d’Elena. Son entreprise avait fait faillite deux ans plus tôt suite à des différends financiers. « Elle ne l’a jamais mentionné », dit Marcus. « Non. » « Elle a dit à Daniel qu’elle n’avait aucun contact avec lui. » Stallone feuilleta les documents. Il y avait eu des messages entre eux. Peu nombreux. Suffisants. Le plus récent datait de trois semaines. Il faut régler ça avant qu’Anthony ne s’en aperçoive. Stallone fixa la phrase. Marcus l’observait attentivement. « Qu’est-ce que ça veut dire, à ton avis ? » « Je ne sais pas encore. » Cette réponse surprit Marcus. Des années auparavant, Stallone aurait déjà pris sa décision. Il aurait déjà agi. Mais l’âge avait changé quelque chose. Il ne l’avait pas adouci. Il l’avait aiguisé d’une autre manière. Il avait appris que la colère pouvait pousser quelqu’un