de toi. » L’atmosphère se glaça. Stallone s’attendait à de la colère. Il s’attendait à un refus. Il ne s’attendait pas à ce que cette peur devienne une arme. « Quoi d’autre ? » Marcus marqua une pause. « Il y a des accusations concernant ton passé. » L’expression de Stallone changea légèrement. Non pas par surprise, mais parce qu’il savait que le passé ne s’efface jamais vraiment. « Qui a commencé ? » « On ne sait pas. » « Ça veut dire que quelqu’un l’a fait. » Marcus soupira. « Anthony. » « Je sais. » L’avocat s’interrompit. « Pendant des années, tu as dit que ta réputation n’avait aucune importance. » « Si. » « Mais les conséquences, elles, en ont. » Stallone jeta un coup d’œil à Mia, endormie sur le canapé. Pour la première fois depuis des années, il se fichait de ce que les inconnus pensaient de lui. Il se souciait de ce qu’une petite fille croirait lorsqu’elle serait en âge de comprendre ce qui s’était passé. « Trouve toute la vérité », dit-il. « À propos d’Elena ? » « À propos de la maison. » Marcus hésita. « Qu’est-ce que ça veut dire ? » « Ça veut dire que je veux tous les documents financiers, toutes les plaintes, tous les messages, toutes les personnes qui sont entrées dans cette maison. » « Ça risque de prendre du temps. » « Alors commence tout de suite. » L’appel terminé, Stallone se dirigea vers la fenêtre de la cuisine. Dehors, les gyrophares s’allumèrent un à un. Le domaine était silencieux. Presque trop silencieux. Il connaissait cette sensation. Elle trouva Stallone assis à la table de la cuisine, un café à la main et une pile de papiers. Elle s’assit sur la chaise à côté de lui. « Tu travailles tôt ? » Il sourit légèrement. « Une vieille habitude. » « Ma mère aussi. » Il la regarda. « Que faisait-elle ? » Mia réfléchit un instant. « Elle chantait en cuisinant. » La réponse le surprit. Il l’avait oublié. Pas le fait en lui-même. Le son de sa voix. Sa fille avait toujours chanté faux en cuisinant. Elle savait que chaque note était fausse, et ça lui était égal. Il se souvenait d’avoir ri une fois. Il se souvenait d’avoir promis de venir plus souvent. Il se souvenait d’avoir rompu cette promesse. Mia observait son visage. « Tu es triste ? » Stallone plia les papiers. « Parfois, on regrette des choses qu’on ne peut plus récupérer. » Mia baissa les yeux. « Ma mère ne reviendra pas. » L’honnêteté d’un enfant était cruelle, car elle n’avait aucune intention de blesser qui que ce soit. « Non », dit-il doucement. « Ce n’est pas elle. » Mia effleura le bord de sa boîte de la veille. « Elle faisait de bons sandwichs. » Stallone acquiesça. « Probablement. » « Elle y mettait des étoiles. » « Alors elle savait quelque chose d’important. » « Quoi ? » « La nourriture a un goût différent quand quelqu’un la prépare avec amour. » Mia y réfléchit sérieusement. Puis elle acquiesça. Quelques minutes plus tard, Rosa entra dans la cuisine, un sac de courses à la main. Elle s’arrêta en voyant les papiers sur la table. « Anthony. » Il leva les yeux. « Quoi ? » « Tu enquêtes sur ta propre famille. » « Oui. » Rosa posa le sac lentement. « Ça peut tout détruire. » Stallone regarda autour de lui, tandis que le manoir dormait. « Tout est déjà détruit. » Elle ne protesta pas. Car elle savait qu’il avait raison. Mais elle savait aussi que la destruction avait un prix. Et Stallone avait passé sa vie à apprendre à survivre aux batailles. Il n’avait jamais appris à faire face à la perte de ceux qu’il aimait. Vers midi, les premières informations arrivèrent. Marcus envoya un message d’une seule phrase : « Il y a quelque chose d’étrange dans l’histoire d’Elena. » Stallone la lut deux fois. Puis il jeta un coup d’œil à Mia, qui dessinait sur une feuille de papier à côté de Rosa. Pour la première fois depuis l’incident sur la terrasse, il ressentit autre chose que de la colère. Il ressentit de l’incertitude. Et l’incertitude était souvent le point de départ de la vérité. Le message de Marcus resta affiché sur le téléphone de Stallone plus longtemps qu’il n’aurait dû. Six mots seulement, mais ils portaient le sens de quelque chose de bien plus profond. « Il y a quelque chose d’étrange dans l’histoire d’Elena. » Stallone avait bâti sa vie sur sa capacité à déceler les changements les plus subtils. Un homme qui mentait avait tendance à ajouter trop de détails. Un homme qui dissimulait quelque chose évitait souvent de donner le moindre détail. Elena avait fait les deux. Elle s’était expliquée trop vite. Elle s’était défendue avec trop d’agressivité. Et elle n’avait jamais demandé si Mia était blessée. Cela le dérangeait plus que la boîte à lunch. La boîte à lunch était la clé. Leur silence suivant était la vérité. Marcus arriva à la maison cet après-midi-là avec un fin dossier au lieu de ses épais classeurs habituels. Cela seul piqua la curiosité de Stallone. « Tu as trouvé quelque chose », dit Stallone. Marcus posa le dossier sur la table. « J’ai trouvé des questions. » « Ce n’est pas la même chose. » « NON. » Marcus jeta un coup d’œil au salon, où Mia était assise par terre avec des crayons. « Mais les questions sont parfois plus dangereuses. » Stallone ouvrit le dossier. À l’intérieur se trouvaient des relevés bancaires, des bulletins scolaires, des messages et des notes d’un détective privé que Marcus avait engagé des années auparavant pour une autre affaire. Il parcourut lentement les pages. Le nom d’Elena apparaissait à plusieurs reprises. Pas pour des crimes. Pas pour une raison évidente. Juste des schémas. De petites choses. Des paiements