## TEIL 1: WER HAT DIESES GERICHT ZUBEREITET?
In der Nacht, als ich Matteo De Luca, dem meistgefürchteten Mann Chicagos, das Abendessen servierte, hätte ich mir nie vorstellen können, dass eines der Rezepte meiner Mutter mich vor eine mächtige Familie, einen Mordversuch und ein seit fünfundzwanzig Jahren begrabenes Geheimnis bringen würde.
Matteo kostete nur einen Bissen.
Dann legte er die Gabel auf den Teller.
—Wer hat das vorbereitet?
Ihre Stimme war so kalt, dass es im ganzen Restaurant still wurde.
Drei Männer, die bei ihm waren, steckten ihre Hände unter ihre Mäntel. Ich erkannte diese Bewegung sofort.
Sie suchten ihre Waffen.
Ich war 25 Jahre alt, arbeitete als Kellnerin und verdiente kaum genug, um meine Miete zu bezahlen. Ich hatte absolut nichts mit Matteo De Lucas Geschäftsgebaren zu tun.
Doch in jener Nacht waren alle Augen auf mich gerichtet.
—Ich habe es vorbereitet—, antwortete ich.
Matteo hob langsam den Kopf.
—Komm näher.
Ich spürte, wie meine Beine zitterten.
Ich ahnte damals noch nicht, dass ich noch in derselben Nacht herausfinden würde, warum meine Mutter mir versprochen hatte, ihr Rezept niemals zu vergessen.
Und ich hätte mir ganz sicher nicht vorstellen können, wer hinter den Türen des Restaurants auftauchen würde.
***
Mein Name ist Elena Rossi.
Bis zu jener Nacht war mein Leben recht einfach gewesen. Nicht leicht, aber einfach.
Meine Mutter, Isabella, war vor elf Jahren an Krebs gestorben. Seitdem hatte ich gelernt zu arbeiten, Rechnungen zu bezahlen und Probleme zu bewältigen, ohne darauf zu warten, dass mich jemand rettet.
Ich arbeitete im Bellavita, einem eleganten italienischen Restaurant in Chicago.
Unsere Kunden fuhren Autos, die mehr kosteten, als ich in meinem ganzen Leben jemals verdienen könnte.
Ich servierte ihnen Wein, räumte Geschirr ab und lächelte selbst dann noch, als sie mich behandelten, als wäre ich unsichtbar.
In jener Nacht hatten wir besonders viel zu tun.
Einer der Köche hatte sich beim Service die Hand verbrannt. Der Küchenchef versuchte verzweifelt, alle Bestellungen abzuarbeiten.
Dann erschien eine Sonderbestellung für Tisch zwölf.
Es war Matteo De Lucas Tisch.
Der Koch hatte das Gericht zubereitet, aber die Soße war geronnen. Die Bestellung wurde zurück in die Küche geschickt.
„Wir haben keine Zeit, das zu wiederholen!“, rief er.
Ich habe mir die Zutatenliste angesehen.
Knoblauch.
Weißwein.
Petersilie.
Zitrone.
Butter.
Ich kannte sie in- und auswendig.
Es war das Rezept, das mir meine Mutter beigebracht hatte, als ich acht Jahre alt war.
Ich erinnerte mich daran, wie ihre Hände über unseren kleinen Herd wanderten und ihre Stimme zu mir sagte:
—Elena, man kann vieles im Leben vergessen, aber dieses Rezept solltest du niemals ändern.
Ich dachte immer, es sei ein sentimentales Versprechen.
Eine Möglichkeit, etwas von ihr zu bewahren, wenn sie nicht mehr da ist.
„Ich weiß, wie man es zubereitet“, sagte ich.
Der Koch sah mich an, als hätte ich den Verstand verloren.
—Du bist Kellnerin.
—Aber ich kenne das Rezept.
Ich weiß nicht, ob es an meinem Selbstvertrauen oder an seiner Verzweiflung lag, aber am Ende trat er zurück.
Ich habe die Soße genau so zubereitet, wie meine Mutter es mir beigebracht hatte.
Ich habe am Ende sogar noch jene kleine Zutat hinzugefügt, von der sie immer sagte, sie mache den entscheidenden Unterschied.
Als ich fertig war, kam Marco, einer der Küchenhelfer, herüber, um die Dekorationen anzubringen.
Dann brachte ich das Gericht zu Tisch zwölf.
Matteo unterhielt sich mit zwei Männern.
Er war ungefähr fünfzig Jahre alt, hatte dunkles Haar mit einigen grauen Strähnen und trug einen schwarzen Anzug, der wie für ihn gemacht schien.
Er brauchte seine Stimme nicht zu erheben, um Respekt zu erlangen.
Ich stellte den Teller vor ihn hin.
—Viel Vergnügen, mein Herr.
Ich ging weg.
Matteo nahm die Gabel.
Er hat das Essen probiert.
Und alles änderte sich.
***
„Von wem hast du dieses Rezept gelernt?“, fragte sie, als ich mich ihr endlich näherte.
—Von meiner Mutter.
Ihre Augen verdunkelten sich.
—Wie hieß er?
—Isabella Rossi.
Zum ersten Mal sah ich, wie dieser Mann die Kontrolle über seinen Gesichtsausdruck verlor.
Er verharrte völlig regungslos.
Dann packte er die Tischkante.
—Isabella?
Er sprach ihren Namen so aus, dass es mir einen Schauer über den Rücken jagte.
-Jawohl, Sir.
Er sah einen seiner Männer an.
—Schließt die Türen.
Zwei Leibwächter gingen sofort auf den Eingang zu.
Ich hörte das Geräusch des Bolzens.
Einige Kunden protestierten, aber niemand wagte es, aufzustehen.
Ich wich instinktiv zurück.
—Herr De Luca, ich verstehe nicht, was hier vor sich geht.
—Ich auch nicht —, antwortete er.
Dann deutete er auf meinen Teller.
—Wer hat es angefasst, nachdem du es zubereitet hast?
Der Koch tauchte hinter mir auf.
—Ich habe es serviert, Marco hat es dekoriert und Elena hat es auf den Tisch gebracht.
-Sonst niemand?
-Niemand.
Matteo musterte mich aufmerksam.
—Hast du es ausprobiert?
-NEIN.
-Weil?
—Ich hatte noch sechs weitere Tische zu bedienen.
Einer seiner Männer trat an ihn heran und flüsterte ihm etwas ins Ohr.
Matteo presste die Zähne zusammen.
—Niemand darf den Teller berühren.
Aus einem der privaten Speisesäle kam ein Mann, der einen kleinen schwarzen Aktenkoffer trug.
Er zog sich Handschuhe an.
Dann begann er, eine Probe der Soße zu sammeln.
Mir stockte der Atem.
-Wonach suchst du?
Niemand antwortete.
—Was war in dem Essen enthalten?
Der Mann blickte auf.
—Etwas, das da nicht sein sollte.
Ich war atemlos.
—Ich habe nichts Seltsames gepostet!
Matteo sah mich an.
-Ich glaube Ihnen.
Diese Antwort verwirrte mich noch mehr.
—Wie kannst du mir glauben?
—Denn jemand, der mich töten wollte, wäre nicht freiwillig an meine Tür gekommen.
Bevor ich ihm antworten konnte, hörten wir einen lauten Knall in der Küche.
Dann Schreie.
—Die Hintertür!
Zwei Leibwächter sind geflohen.
Eine Minute später kehrte einer von ihnen zurück.
—Marco ist entkommen.
Er war der Junge, der die Dekoration auf meinen Teller gelegt hatte.
Ich verspürte eine Leere in meinem Magen.
Matteo wandte sich seinen Männern zu.
—Finde es.
Dann sah er mich an.
—Wir müssen über deine Mutter sprechen.
***
Ich weigerte mich, mich hinzusetzen.
Ich war nicht bereit, mich wie ein Krimineller zu benehmen, da ich absolut nichts getan hatte.
