## PARTIE 1 : QUI A PRÉPARÉ CE PLAT ?
Le soir où j’ai servi le dîner à Matteo De Luca, l’homme le plus redouté de Chicago, je n’aurais jamais imaginé qu’une des recettes de ma mère me mettrait face à face avec une famille puissante, une tentative de meurtre et un secret enfoui depuis vingt-cinq ans.
Matteo n’a coûté qu’une bouchée.
Puis il posa la fourchette sur l’assiette.
—Qui a préparé ça ?
Sa voix était si froide que tout le restaurant tomba dans un silence de mort.
Trois hommes qui l’accompagnaient ont glissé leurs mains sous leurs manteaux. J’ai immédiatement reconnu ce geste.
Ils cherchaient leurs armes.
J’avais 25 ans, je travaillais comme serveuse et je gagnais à peine de quoi payer mon loyer. Je n’avais absolument rien à voir avec les affaires de Matteo De Lucas.
Mais ce soir-là, tous les regards étaient tournés vers moi.
—Je l’ai préparé—, ai-je répondu.
Matteo leva lentement la tête.
-Se rapprocher.
J’ai senti mes jambes trembler.
À ce moment-là, j’ignorais que je découvrirais ce soir-là même pourquoi ma mère m’avait promis de ne jamais oublier sa recette.
Et je n’aurais certainement pas pu imaginer qui allait apparaître derrière les portes du restaurant.
***
Je m’appelle Elena Rossi.
Jusqu’à cette nuit-là, ma vie avait été plutôt simple. Pas facile, mais simple.
Ma mère, Isabella, est décédée d’un cancer il y a onze ans. Depuis, j’ai appris à travailler, à payer mes factures et à me débrouiller seule, sans attendre qu’on vienne à mon secours.
J’ai travaillé chez Bellavita, un restaurant italien élégant de Chicago.
Nos clients conduisaient des voitures qui coûtaient plus cher que ce que je pourrais jamais gagner de toute ma vie.
Je leur ai servi du vin, j’ai débarrassé les tables et j’ai souri même lorsqu’ils m’ont traitée comme si j’étais invisible.
Nous étions particulièrement occupés ce soir-là.
Un des cuisiniers s’est brûlé la main en servant. Le chef cuisinier s’efforçait désespérément de satisfaire toutes les commandes.
Puis une commande spéciale est apparue pour la table douze.
C’était la table de Matteo De Lucas.
Le cuisinier avait préparé le plat, mais la sauce avait tourné. La commande a été renvoyée en cuisine.
« Nous n’avons pas le temps de répéter cela ! » a-t-il crié.
J’ai regardé la liste des ingrédients.
Ail.
Vin blanc.
Persil.
Citron.
Beurre.
Je la connaissais sur le bout des doigts.
C’était la recette que ma mère m’avait apprise quand j’avais huit ans.
Je me suis souvenue de ses mains qui erraient sur notre petit poêle et de sa voix qui me disait :
— Elena, on peut oublier beaucoup de choses dans la vie, mais il ne faut jamais changer cette recette.
J’ai toujours pensé que c’était une promesse sentimentale.
Une façon de préserver quelque chose d’elle lorsqu’elle ne sera plus là.
« Je sais comment le préparer », ai-je dit.
Le cuisinier m’a regardé comme si j’avais perdu la raison.
—Vous êtes serveuse.
—Mais je connais la recette.
Je ne sais pas si c’était dû à ma confiance en moi ou à son désespoir, mais finalement il a démissionné.
J’ai préparé la sauce exactement comme ma mère me l’avait appris.
Finalement, j’ai même ajouté ce petit ingrédient qui, selon elle, faisait toute la différence.
Quand j’eus terminé, Marco, un des aides de cuisine, vint installer les décorations.
J’ai ensuite apporté le plat à la table douze.
Matteo parlait à deux hommes.
Il avait une cinquantaine d’années, des cheveux foncés avec quelques mèches grises, et portait un costume noir qui semblait avoir été fait pour lui.
Il n’avait pas besoin d’élever la voix pour gagner le respect.
J’ai posé l’assiette devant lui.
—Amusez-vous bien, monsieur.
Je suis parti.
Matteo prit la fourchette.
Il a goûté la nourriture.
Et tout a changé.
***
« De qui avez-vous appris cette recette ? » demanda-t-elle lorsque je me suis enfin approché d’elle.
—De la part de ma mère.
Ses yeux s’assombrirent.
—Quel était son nom ?
—Isabella Rossi.
Pour la première fois, j’ai vu cet homme perdre le contrôle de son expression faciale.
Il resta complètement immobile.
Puis il a saisi le bord de la table.
—Isabelle ?
Il a prononcé son nom d’une manière qui m’a donné des frissons.
-Oui Monsieur.
Il regarda l’un de ses hommes.
—Fermez les portes.
Deux gardes du corps se sont immédiatement dirigés vers l’entrée.
J’ai entendu le bruit du boulon.
Certains clients ont protesté, mais personne n’a osé se lever.
J’ai instinctivement reculé.
—Monsieur De Luca, je ne comprends pas ce qui se passe ici.
—Moi non plus—répondit-il.
Puis il a pointé mon assiette du doigt.
—Qui y a touché après que vous l’ayez préparé ?
Le cuisinier est apparu derrière moi.
—Je l’ai servi, Marco l’a décoré et Elena l’a apporté à table.
-Personne d’autre ?
-Personne.
Matteo m’a observé attentivement.
— L’avez-vous essayé ?
-NON.
-Parce que?
—Il me restait encore six tables à servir.
Un de ses hommes s’approcha de lui et lui murmura quelque chose à l’oreille.
Matteo serra les dents.
—Personne n’est autorisé à toucher l’assiette.
Un homme portant une petite mallette noire est sorti d’une des salles à manger privées.
Il a mis des gants.
Il commença alors à prélever un échantillon de la sauce.
J’ai eu un blocage à la gorge.
-Qu’est-ce que tu cherches?
Personne n’a répondu.
—Qu’est-ce qu’il y avait dans le repas ?
L’homme leva les yeux.
—Quelque chose qui n’a rien à faire là.
J’étais à bout de souffle.
—Je n’ai rien posté d’étrange !
Matteo m’a regardé.
-Je te crois.
Cette réponse m’a encore plus perturbé.
—Comment peux-tu me croire ?
—Parce que quelqu’un qui voulait me tuer ne serait pas venu volontairement à ma porte.
Avant que je puisse lui répondre, nous avons entendu un grand bruit dans la cuisine.
Puis des cris.
—La porte de derrière !
Deux gardes du corps se sont échappés.
Une minute plus tard, l’un d’eux est revenu.
—Marco s’est échappé.
C’était le garçon qui avait mis la décoration sur mon assiette.
