„Ich wusste nicht, dass Sie das alles wussten, Colonel“, gestand ich, während ich zum ersten Mal spürte, wie das Adrenalin nachließ und einer immensen Müdigkeit wich, die mir die Beine wegzuknicken drohte. „Warum haben Sie mir das nicht gesagt, als ich das Militärkrankenhaus verließ?“
Mendoza sah mich ernst an.
„Weil die Operation gegen das Algeciras-Netzwerk noch lief. Jedes Leck hätte die eingeschleusten Agenten … und Sie selbst gefährdet. Ihr Großvater ließ uns schwören, Sie fernzuhalten, bis die eigentliche Gefahr gebannt und Sie rechtlich geschützt waren. Dieser alte Mann hatte mehr Mut als so mancher Generäle, den ich kenne.“
Wir gingen gemeinsam zum Ausgang des Gerichtsgebäudes. Die blendende Mittagssonne Andalusiens traf mich, als ich durch die Glastüren des Gerichtsgebäudes trat.
Der Platz war voller Passanten, die ahnungslos umherbummelten, unbeeindruckt von der Tragödie und der Erlösung, die sich nur wenige Meter entfernt ereignet hatten. Arbeiter aßen Sandwiches auf den Bänken, Tauben pickten auf dem Asphalt, und Autos hupten an den roten Ampeln.
Das Leben nahm seinen unaufhaltsamen Lauf.
Ich verabschiedete mich mit einem Händedruck und einem tadellosen militärischen Gruß von Mendoza. Dann stieg ich in mein Auto und fuhr zurück aufs Land, den Lärm der Stadt und den widerlichen Nachhall adliger Familiennamen hinter mir lassend, die nur dazu dienten, Verbrechen und Feigheit zu verschleiern.
Als der Wagen auf den Feldweg einbog, der zum Bauernhof führte, verspürte ich einen ganz anderen Herzschlag.
Es war nicht mehr der Schmerz darüber, das Haus verlassen zu sehen. Es war etwas anderes.
Ich stieg aus dem Auto. Bruno sprang vom Rücksitz und rannte schwanzwedelnd zur Veranda, da er den Geruch der Erde erkannte, die schon immer unsere wahre Heimat gewesen war.
Ich ging langsam auf den Eingang zu. Die Veranda war immer noch schief, die weiße Farbe blätterte immer noch ab, und die alten Olivenbäume sahen unter dem unbarmherzigen Himmel des Landes immer noch verwelkt aus.
Doch als ich über das trockene Holz der Haustür strich, wusste ich, dass es keinen einzigen Riss gab, den ich nicht mit meinen eigenen Händen reparieren könnte.
Ich zog meine Militärjacke aus und faltete sie sorgfältig zusammen auf dem Schaukelstuhl auf der Veranda, neben meinen Medaillen.
Die Last, die auf meinen Schultern geruht hatte, war endlich verschwunden.
Nicht etwa, weil ich vergessen hätte, woher ich kam oder welche Schlachten ich in fernen Ländern geschlagen hatte, sondern weil der schwierigste Kampf von allen – der Kampf um die Wiedererlangung der Wahrheit und die Reinwaschung des Vermächtnisses des einzigen Mannes, der mich bedingungslos liebte – schließlich mit einem vernichtenden Sieg geendet hatte.
Ich blickte auf den riesigen Olivenhain, der sich bis zum Horizont erstreckte.
Der Wind wehte sanft durch die silbernen Zweige und wirbelte eine feine Wolke aus goldenem Staub auf, und zum ersten Mal seit zwölf Jahren fühlte ich mich wirklich zu Hause.
TEIL 3:
Die schwere, drückende Nachmittagssonne senkte sich auf das mit arabischen Ziegeln gedeckte Dach des Cortijo Las Encinas und färbte die weißgetünchten Wände ockerfarben.
Fast zwei Stunden lang saß ich auf der Haustreppe, die Ellbogen auf den Knien, die Hände gefaltet, und beobachtete Bruno, wie er jeden Winkel des Gartens erkundete, als bewache er einen Außenposten. Die Stille der Landschaft um Sevilla war dicht, nur unterbrochen vom Zirpen der Zikaden und dem Knistern trockener Äste unter den Pfoten des Hundes.
Diese scheinbare Ruhe war jedoch nur von kurzer Dauer.
Beim Militär lernt man, einem sechsten Sinn zu vertrauen, der durch das Überleben von Hinterhalten in engen Schluchten geschärft wird: jenem leichten Kribbeln im Nacken, das einen warnt, dass das Gelände nicht sicher ist.
Mein Handy, das auf dem alten Holztisch neben meiner Militäruniform lag, begann unaufhörlich zu vibrieren. Auf dem Display erschien kein Name, nur eine Reihe verschlüsselter Zahlen, denen die Vorwahl des Militärkommandos vorangestellt war.
Ich nahm den Hörer ab und hielt ihn mir wortlos ans Ohr.
„Valeria“, sagte Oberst Mendoza mit trockener Stimme, ohne die Förmlichkeit, die er vor dem Richter im Gerichtssaal an den Tag gelegt hatte. „Reißen Sie das Lager noch nicht auf. Wir haben ein operatives Problem.“
Ich sprang auf. Meine verletzte Hüfte protestierte mit einem vertrauten Schmerz, aber mein ganzer Körper spannte sich in einer automatischen Alarmhaltung an.
—Erzähl mir, was passiert ist, Javier—, erwiderte ich und verzichtete sofort auf alle offiziellen Titel.
„Die Justizkommission ist soeben mit dem von Salgado ausgestellten Durchsuchungsbefehl im Haus Ihrer Eltern in Los Rosales eingetroffen“, erklärte Mendoza, während im Hintergrund Dieselmotoren und Funkverkehr zu hören waren. „Ihre Mutter, Carmen, war nicht da. Sie verließ das Gerichtsgebäude mit einem Taxi, bevor die Justizpolizei ihre offizielle Aussage als Verdächtige, nicht als Festgenommene, aufnehmen konnte.“
Ich hielt inne und überschlug im Kopf die Zeiten und Entfernungen.
“Wo ist sie hin?”, fragte ich.
„Das ist noch nicht das Beunruhigendste“, fuhr der Oberst fort. „Im verstärkten Keller des Hauses Ihres Vaters entdeckte die Zentrale Einsatzleitung einen völlig leeren Einbautresor. Das Schloss war nicht aufgebrochen worden; es war erst vor weniger als zwei Stunden mit einem Code geöffnet worden. Die Pässe Ihrer Mutter fehlen, ebenso wie zwei Millionen Euro in nicht eingefrorenen Inhaberpapieren und ein Adressbuch, das Ihrem Großvater Mateo gehört hatte.“
Mir lief ein Schauer über den Rücken.
—Das Notizbuch meines Großvaters? Mein Großvater hat nie moderne Koordinaten benutzt, Javier. Er hat die Grenzen des Grundstücks in einem schwarzen Notizbuch mit alten Katastermarkierungen festgehalten.
„Genau“, sagte Mendoza. „Ihr Vater handelte nicht allein, und die Männer des Algeciras-Netzwerks, die noch immer auf freiem Fuß sind, warteten nicht darauf, dass er den Zivilprozess gewinnt. Sie wussten, dass sich das Netz zuzog. Wir glauben, dass Ihre Mutter nicht ins Ausland geflohen ist, um sich zu verstecken; sie ging dorthin, um das Einzige zu finden, was diese Kriminellen als Druckmittel betrachten, um sie zur lebenden Flucht aus dem Land zu zwingen.“
„Sie suchen den alten Brunnen“, sagte ich leise und verstand plötzlich eine Erinnerung aus meiner Kindheit, die bis zu diesem Moment keinen Sinn ergeben hatte.
—Welche denn, Valeria?
—Am nördlichen Ende des Hofes, wo die alten Olivenhaine an die Bachschlucht grenzen. Mein Großvater hatte im Sommer 2013, wenige Wochen bevor mein Vater die Scheunen beleihen wollte, eine unterirdische Zisterne mit einer Betonplatte versiegelt. Er sagte mir, es sei, damit das Vieh nicht hineinfiele, aber er ließ mich nie in die Nähe dieser Stelle.
„Verlassen Sie das Haus nicht“, befahl Mendoza kurz angebunden. „Ich bin in fünfzehn Minuten mit zwei Patrouillen der Guardia Civil und einem Schnelleinsatzteam da. Bleiben Sie auf der Veranda, sichern Sie die Eingänge und bewegen Sie sich nicht.“
“Verstanden, Colonel”, antwortete ich.
Ich habe die Kommunikation abgebrochen, bin aber nicht auf der Veranda geblieben.
Bei Spezialeinsätzen gilt eine ungeschriebene Regel: Man darf einem verzweifelten Feind niemals das Schlachtfeld überlassen. Wenn Carmen oder die letzten Mitglieder des Verbrechernetzwerks auf das Land meines Großvaters zusteuerten, war die Farm kein sicherer Zufluchtsort, sondern eine Falle ohne Ausweg.
Ich ging zum Kofferraum meines Fahrzeugs. Ich öffnete den doppelten Boden, in dem ich meine übliche zivile Schießausrüstung aufbewahrte: eine neun Millimeter große halbautomatische Pistole, für die ich die Waffenerlaubnis meines Vorgesetzten besaß, zwei volle Magazine und eine taktische Hochleistungslampe.
Ich steckte die Pistole unter mein Hemd in den Gürtel, zog meine Cowboystiefel fester und pfiff leise nach Bruno.
Der Hund drückte sich mit gespitzten Ohren und gesträubtem Fell an mein linkes Bein. Er hatte die veränderte Stimmung gespürt, noch bevor ich ein einziges Kommando ausgesprochen hatte.
Die Sonne begann, den Horizont zu streifen und warf lange, verzerrte Schatten auf die jahrhundertealten Olivenbäume. Die Nachmittagsluft war schwül geworden, erfüllt von dem für den andalusischen Sommer so typischen Duft sonnenverbrannter Erde und trockenen Unterholzes.
Wir kamen zügig, aber vorsichtig auf dem Pfad voran, der sich in Richtung der nördlichen Schlucht schlängelte. Mein Hinken zwang mich, meinen rechten Fuß fest auf den unebenen Boden zu setzen, doch der körperliche Schmerz war ein alter Bekannter, den ich im Laufe der Jahre gelernt hatte zu ignorieren; meine Gedanken kreisten um die unübersichtlichen Stellen des Geländes, die Höhlungen zwischen den knorrigen Baumstämmen und das ferne Geräusch eines Motors, der nicht zu den Landmaschinen gehörte.
In etwa dreihundert Metern Entfernung von der Grenze wurde das Geräusch wahrnehmbar.
Ein dunkler Geländewagen mit getönten Scheiben parkte zwischen zwei Reihen alter Bäume. Der Motor war abgestellt, die Räder mit getrocknetem Schlamm bedeckt. Das Nummernschild war hochgeklappt und aus der Luft nicht lesbar.
Fünfzig Meter weiter, neben den Ruinen eines alten steinernen Geräteschuppens, arbeiteten zwei Gestalten hastig an der schweren Betonplatte, die die Öffnung des alten Brunnens verschloss.
Ich kauerte mich hinter den breiten Stamm eines Olivenbaums und gab Bruno ein Zeichen, sich hinzulegen. Das Tier gehorchte sofort und hielt im trockenen Gras den Atem an.
Eine der Figuren war unverkennbar: Carmen.
