„Hol bitte noch Milch.“ Der Vater senkte den Kopf. Seine Tochter flüsterte: „Wird Nathan schon wieder hungrig ins Bett gehen?“

„Es gibt weitaus ernstere Dinge“, fuhr Maître Moreau fort.

„Ich habe die ganze Nacht die Unterlagen studiert. Der Bahnsteig befindet sich auf einem sieben Hektar großen Gelände. Direkt neben dem Bahnhof, die S-Bahn-Linie RER ist nur acht Minuten entfernt. Die Gemeinde hat letzten Monat für eine Änderung des Bebauungsplans gestimmt. Wir wandeln das Gewerbegebiet in ein Wohngebiet mit 900 Häusern um.“

“Davon habe ich noch nie gehört.”

„Sie erfahren es morgen um elf Uhr. Das Grundstück soll an eine Firma namens Verdier Aménagement verkauft werden. Preis: neun Millionen vierhunderttausend Euro.“

Sie hat ein neues Kapitel aufgeschlagen. „Ein Bauträger aus Lille ist bereit, das Grundstück für 61 Millionen zurückzukaufen, sobald die Baugenehmigung von allen Einsprüchen befreit ist.“

Einundsechzig minus neun Komma vier.

Ein Unterschied von einundfünfzig Millionen sechshunderttausend Euro.

Ich fühlte mich ganz ruhig. Das ist das Gefühl, das ich habe, wenn ich merke, dass mich jemand für dumm verkauft hat und dass er Recht hatte.

“Was ist nötig, um den Verkauf zu stoppen?”

„Zwei Dinge. Ein beschleunigtes Gerichtsverfahren, um den Verkauf zu verhindern. Ich kann es morgen um acht Uhr einreichen. Aber ein Richter wird nur bei stichhaltigen Beweisen tätig werden, und er wird eine Erklärung von Ihnen benötigen, aus der hervorgeht, dass Sie die Schließungsanordnung nicht unterzeichnet haben.“

„Ich schreibe es sofort.“

„Und das Zweite, das Schnellste: die Vollmachtsübertragung. Jemand unterzeichnet diesen Verkauf in Ihrem Namen. Wenn Sie ihn schriftlich widerrufen und der Gerichtsvollzieher den Notar vor elf Uhr benachrichtigt, kann der Notar nicht mehr unterschreiben.“

“Meine Delegation…”

„Sie haben es vor zwei Jahren unterschrieben. Es ist weiterhin gültig; Sie sind der Auftraggeber. Nur Sie können es zurückziehen.“

Ich sah Nathan an. Er war auf meiner Schulter eingeschlafen, den Mund leicht geöffnet, ein kleiner Speicheltropfen auf meinem viertausend Euro teuren schwarzen Anzug. Ich rührte mich nicht.

“Geben Sie mir ein Blatt Papier, Meister.”

Sie reichte mir eines und einen Stift. Ich wollte gerade schreiben, als die Bürotür im Eingang zuschlug.

Schritte. Eine Männerstimme, die ich selbst am Grund eines Brunnens wiedererkannt hätte.

“Entschuldigen Sie, gnädige Frau, ich wollte Sie nicht stören. Die Rezeptionistin sagte mir, dass Frau Lambert-Duval hier sei.”

Maître Moreau erstarrte. Sandrine ließ ihre Tasche fallen.

Aymeric stand in der Tür, er trug einen grauen Mantel und hielt einen Strauß Pfingstrosen in der Hand.

„Charlotte. Wir machen uns alle Sorgen um dich.“

Aymeric sagte, ich sei vor einem Anwalt aus Saint-Denis krank gewesen, mit Pfingstrosen in der Hand und Tränen in der Stimme.

„Entschuldigen Sie, Madam. Ich bin Aymeric Beaumont, der Geschäftsführer der Gruppe. Charlotte macht eine schwierige Zeit durch. Sie ist nicht in der Lage, selbst Entscheidungen zu treffen.“

„Wie bitte?“, sagte Meister Moreau.

„Das ist natürlich keine Kritik. Sie ist von Menschen umgeben, die sie lieben.“

Er wandte sich mir zu. „Charlotte, gib mir Nathan, du wirst dir noch den Arm verletzen.“

Ich trat einen Schritt zurück. Er hob ganz sanft beide Hände, als würde er ein Pferd aufrichten.

“Wie hast du mich gefunden?”

„Du hast den Firmenwagen genommen, Liebling. Der Parkplatz ist geolokalisiert, das weißt du ganz genau. Als Constance gestern Abend sah, dass du zwei Stunden lang in der Nähe einer Baustelle in Sartrouville gestanden hattest, machte sie sich Sorgen. Sie schickte jemanden.“

Er holte sein Handy heraus, suchte ein Foto heraus und reichte es mir.

Ich stand vor den Kassen bei Leclerc, in einem schwarzen Anzug. Neben mir ein Mann in einem verwaschenen Hemd, ein Baby im Arm, ein kleines Mädchen klammerte sich an seine Jeans. Das Foto war aus der Ferne durch ein Fenster aufgenommen worden. Ich sah Ludovic an. Fast hätte ich gelächelt.

Ich hatte mich zwei Jahre lang nicht lächeln sehen.

„Ein Wachmann hat sie zu uns geschickt“, sagte Aymeric sanft. „Er meinte es gut. Charlotte, ich habe größten Respekt vor Ihrer Geste. Aber eine Geste ist das eine. Eine obdachlose Fremde mit zwei Kindern um elf Uhr abends nach Hause zu bringen …“

„Er ist nicht obdachlos!“, sagte Sandrine. „Er war Ihr Küchenhelfer!“

„…das nennt man Risiko. Und in der morgigen Stadtratssitzung wird man es Instabilität nennen.“

Er hatte es nicht in einem drohenden Tonfall gesagt. Er hatte es in einem Ton des Bedauerns gesagt. Das war schlimmer.

„Das Attest vom November“, fuhr er fort. „Das vom Arzt der Klinik. Darin ist von einer schweren depressiven Episode die Rede, mit Rückfallrisiko. Guillaume sagt, wir könnten es vorlegen. Ich habe alles versucht, um es zu verhindern. Wissen Sie, was ein ‚Hindernis‘ für einen Präsidenten bedeutet?“

“Sag es.”

„Der Vorstand kann dich suspendieren. Bis es dir besser geht.“

Um mich herum schien der Schreibtisch einen Meter zurückzuweichen. Ludovic hatte seine Hand auf Léas Kopf gelegt. Er bewegte sich nicht mehr.

„Und da ist noch ein anderes Problem“, sagte Aymeric. „Ein heikleres.“

Er zögerte, wie ein Mann, der nicht verkünden will, was er verkünden will.

„Heute Morgen rief jemand beim Departementsrat an. Ein besorgniserregender Bericht. Zwei kleine Kinder werden auf einem Privatgrundstück von einer Person mit psychischen Problemen untergebracht.“

Ludovic schloss die Augen.

„Ich war’s nicht“, sagte Aymeric. „Ich schwöre es. Aber wir hätten es erwarten müssen.“

Ich sah Maître Moreau an. Sie betrachtete Aymeric mit der Aufmerksamkeit einer Ärztin, die ein Röntgenbild auswertet.

„Herr Beaumont“, sagte sie langsam, „Sie haben soeben vor Zeugen zugegeben, dass das Unternehmen die Präsidentin per GPS verfolgt, sie fotografiert und über eine Krankenakte verfügt, die sie nicht herausgegeben hat.“

„Ich verstehe, was Sie wollen, Madam. Ich bin einfach nur ein Freund.“

“Sie sind sein Angestellter.”

Eine kurze Stille. Eine Sekunde, nicht länger.

“Charlotte, komm mit mir zurück. Wir gehen zum Arzt. Er kann dich um zwölf Uhr mittags behandeln. Du brauchst dir keine Sorgen zu machen.”

Ich spürte das leere Blatt Papier, das mir Meister Moreau gegeben hatte, zusammengefaltet in meiner Tasche. Ich hatte noch kein Wort darauf geschrieben. Ich wagte es nicht, es herauszunehmen. Aymeric hätte es gesehen.

“Ich brauche keinen Arzt, Aymeric.”

” Mein Liebling… “

„Leg die Blumen hin. Und geh hinaus.“

Er zögerte, dann legte er den Blumenstrauß vorsichtig auf Maître Moreaus Schreibtisch, wie auf ein Grab. Einen Augenblick lang sah er Ludovic an. Mit dem Blick eines Buchhalters.