Um 14:10 Uhr erhielt ich eine SMS von Maître Moreau: „Bescheinigung versandt. Ich bereite den Antrag für morgen früh um 8:00 Uhr vor. Die Widerrufsmitteilung wird heute Abend verfasst, der Gerichtsvollzieher ist bestellt. Halten Sie durch.“
Mut.
Ich legte den Hörer auf. Ludovic wischte den Tisch ab. Er wischte schon seit einer Minute dieselbe Stelle ab.
“Madam.”
“Ludovic.”
„Eines habe ich noch niemandem erzählt. Nicht Maître Moreau, nicht Sandrine, nicht der Dame vom Rat.“ Er legte das Tuch beiseite.
„Einschreiben Nummer vierzehn. Der, der zurückkam. Der, den Sie seit gestern Abend in Ihrer Jackentasche haben.“
Ich hatte es unbemerkt bei mir getragen. Ich holte es heraus. Das Papier war warm.
“Du hast es nicht geöffnet.”
„Es gehört dir. Es ist an dich gerichtet.“
„Es kam geschlossen zurück“, sagte Ludovic. „Ich habe es seitdem nicht wieder geöffnet. Ich wollte es vor jemandem aus der Zentrale öffnen. Am liebsten vor Ihnen.“
Er setzte sich mir gegenüber, die Hände auf dem Wachstuch gefaltet, neben Léas Zeichnung.
„Weil da noch etwas anderes drin ist. Etwas, das ich nur einmal verschickt habe.“
