Au lieu de m’aider à me relever, elle se mit à reculer, me traînant sur le sol de marbre glissant. Le frottement me brûlait le coton de ma robe, me raclant les jambes. Mes mains se portèrent instinctivement à mon ventre, délaissant ma tête, mon seul souci étant de protéger l’enfant que je portais du choc du sol dur.

« Arrêtez ! S’il vous plaît, vous faites du mal au bébé ! » suppliai-je, ma voix se brisant en un sanglot hystérique tandis que mes genoux traînaient sur le sol.

« Ce n’est pas un bébé, c’est un parasite ! » cracha-t-elle en me tirant plus profondément au centre du hall, m’exposant ainsi au regard horrifié de tous les patients présents.

J’ai jeté un regard affolé autour de moi dans le hall. La jeune réceptionniste, Chloé, avait finalement saisi le téléphone, les mains tremblantes, mais elle n’appelait pas les urgences. Elle appuyait sur un bouton pour la sécurité interne de la clinique. Les patients fortunés reculaient, ramassant leurs manteaux, certains se couvrant la bouche de la main, mais pas un seul n’a fait un pas en avant. Pas un seul. Ils étaient trop ancrés dans une société où l’on ne s’immisçait pas dans les affaires d’une femme portant des bijoux d’une valeur de cinquante mille dollars, quoi qu’elle fasse.

Eleanor donna un dernier coup sec et violent, faisant pivoter tout son poids. Je perdis le peu d’équilibre qu’il me restait sur le sol glissant et glissai.

Mon dos heurta violemment la rangée massive de chaises d’attente en acajou. Les accoudoirs en bois, aux arêtes vives, s’enfoncèrent sans pitié dans mes côtes, me coupant le souffle dans un suffocant. Je m’affaissai contre le pied des chaises, me recroquevillant sur le sol, cherchant désespérément de l’air qui ne venait pas. Des points noirs dansaient frénétiquement à la périphérie de mon champ de vision. La douleur dans mon flanc était une lancinante agonie, mais je forçai mes mains à presser fermement mon ventre, attendant avec une terreur absolue la sensation d’une crampe, la chaleur horrible d’une complication.

« Hé ! Hé, laissez-la partir ! »

Une voix grave et autoritaire a finalement percé le bourdonnement dans mes oreilles.

J’ai forcé mes yeux à s’ouvrir, plissant les paupières à cause des larmes, et j’ai vu un homme imposant en uniforme de sécurité bleu foncé traverser le hall en courant. Son badge indiquait « Marcus ». Il a tendu la main, s’interposant entre Eleanor et moi, et a levé ses grandes mains dans un geste à la fois apaisant et ferme.

« Madame, vous devez reculer immédiatement », ordonna Marcus, sa voix résonnant dans le vaste espace. « Vous n’avez pas le droit d’agresser un autre patient dans cet établissement. »

Eleanor ne broncha même pas. Elle se contenta de redresser le dos, de lisser une mèche rebelle qui s’était échappée de son brushing impeccable, et de toiser le grand agent de sécurité de haut en bas avec une expression de dégoût absolu.

« Vous vous rendez compte à qui vous parlez ? » demanda Eleanor, sa voix retrouvant ce ton terrifiant, calme et professionnel.

« Je me fiche de qui vous êtes, madame », dit Marcus, bien que je pusse percevoir une légère hésitation dans sa posture. Il baissa les yeux vers moi, remarquant ma lèvre ensanglantée et la façon désespérée dont je serrais mon ventre de femme enceinte. « Vous avez agressé une femme enceinte. Je dois appeler la police. »

« Je m’appelle Eleanor Vance », dit-elle lentement, comme si elle s’adressait à un enfant. « La fondation de ma famille a financé la construction de l’unité de soins intensifs néonatals au troisième étage de cet immeuble. Le portrait de mon mari est accroché dans la salle de réunion, au bout de ce couloir. Si vous composez trois numéros sur ce poste radio à votre ceinture, je vous le promets, non seulement vous serez au chômage avant la fin de l’heure, mais vous ne trouverez plus jamais de travail dans la sécurité privée dans cet État. »

Marcus se figea. Sa main, qui reposait sur la radio à sa hanche, resta suspendue. Son regard passa d’Eleanor à la réception, d’où le directeur de la clinique, le docteur Evans, venait de sortir précipitamment d’un bureau à l’arrière.

Le docteur Evans, un homme en blouse blanche impeccable qui avait accouché des centaines de femmes de l’élite, jeta un coup d’œil à Eleanor Vance, me regarda, moi qui saignais près des fauteuils en acajou, et leva la main vers son garde du corps.

« Du calme, Marcus », dit doucement le Dr Evans, le visage pâle et tendu.

« Docteur, elle l’a jetée sur les chaises », protesta Marcus, la voix étranglée par l’incrédulité. « Elle est enceinte. »

« J’ai dit de vous retirer », répéta le Dr Evans, les yeux rivés au sol, refusant de me regarder. Il se tourna vers Eleanor et lui adressa un hochement de tête d’une politesse écœurante. « Madame Vance, peut-être pourrions-nous poursuivre cette discussion dans une salle de consultation privée ? Le spécialiste en ADN nous attend. »

J’ai fermé les yeux, submergée par une vague de désespoir profond et suffocant. Personne n’allait m’aider. Dans ce monde de vastes propriétés, de comptes offshore et de fortunes familiales, je n’étais rien de plus qu’un importun. Même couverte de bleus, gisant en sang sur le sol d’un établissement médical, les règles élémentaires de la décence humaine ne s’appliquaient tout simplement pas à une femme comme Eleanor Vance. Elle pouvait me tuer là, sur le sol en marbre, et le docteur Evans demanderait sans doute à son personnel de nettoyer discrètement.

« Elle n’a pas besoin de salle de consultation », dit Eleanor en me toisant comme si j’étais un déchet jeté par le vent. « Elle doit se relever, aller dans ce couloir et laisser le médecin lui faire une piqûre dans le ventre pour que j’aie enfin la preuve légale qu’il me faut pour la couper définitivement de ma famille. Lève-toi, Clara. Maintenant. »