— Je pensais que t’envoyer loin était la seule solution.
— Ce n’était peut-être pas faux.
Evelyne sembla surprise.
– Plus ?
— Vous auriez pu revenir me chercher.
Silence.
— Oui.
— Vous auriez pu m’écrire.
— Oui.
— Vous auriez pu vérifier comment je vivais.
Evelyne ferma les yeux.
— Oui.
Lyra regarda le ciel.
— C’est ça que j’ai du mal à pardonner.
— Je comprends.
— Non.
Elle se tourna.
— Je crois que vous commencez seulement à comprendre.
Evelyne acquiesça.
— C’est juste.
Elles ne s’étreignirent pas.
Pas ce soir-là.
Certaines blessures ne disparaissent pas parce que la vérité arrive.
Mais elles peuvent arrêter de pourrir dans le silence.
Aldren mourut l’hiver suivant.
Paisiblement.
Avant sa mort, il refusa de désigner directement une héritière.
— Je vous ai assez imposé de décisions, dit-il à Lyra et Selene.
Il leur laissa le royaume dans une position étrange.
Deux héritières.
Deux branches.
Une loi ancienne.
Et un peuple qui observait.
Le Conseil s’attendait à une lutte.
Elle ne vint pas.
Lyra proposa quelque chose que personne n’avait prévu.
Une régence commune temporaire.
Pas comme deux reines.
Comme deux gardiennes pendant la révision de la Charte.
Séléné a accepté.
Les nobles furent furieux.
Puis ils réalisèrent qu’aucune des deux ne leur demandait leur permission.
Pendant deux ans, elles gouvernèrent ensemble.
Juste.
Puis mieux.
Elles se disputèrent souvent.
Sur les impôts.
Sur l’armée.
Sur les terres.
Selene était plus rapide.
Lyra plus méfiante.
Selene comprenait la cour.
Lyra comprenait les villages.
Elles s’agaçaient.
Elles apprenaient.
Et surtout, elles commencèrent à comprendre que le problème n’avait jamais été de savoir laquelle « méritait » plus.
Le problème était un système qui avait transformé leur existence en compétition avant même qu’elles puissent choisir qui elles voulaient être.
Deux ans plus tard, une nouvelle Charte fut proposée.
Le souverain conserverait la Couronne.
Mais les finances seraient contrôlées par une assemblée plus large.
La succession ne serait plus suffisante pour gouverner immédiatement.
Chaque héritier devrait servir plusieurs années dans les provinces.
Les pouvoirs du Conseil seraient limités.
Et aucune condamnation royale ne pourrait être prononcée sans audience publique.
Cette dernière clause venait de Lyra.
Elle pensait souvent à son bannissement.
Une accusation.
Aucun procès.
Aucune voix.
Plus jamais.
Lorsque la Charte fut votée, le royaume demanda enfin :
Qui serait reine ?
Selene pouvait réclamer le titre.
Lyra aussi.
Elles entrèrent ensemble dans la chapelle.
Les statues étaient droites.
Plus inclinées.
En attente.
Selene regarda Lyra.
— Tu sais ce que je pense ?
— Jamais.
— Menteuse.
Lyra sourit.
Selene poursuit :
— Si je deviens reine, la moitié du royaume dira que j’ai volé ta place.
— Probablement.
— Si tu deviens reine, l’autre moitié dira que tu m’as déplacée grâce à de vieilles statues.
— Probablement aussi.
— C’est agaçant.
— Beaucoup.
Selene regarda l’autel.
— Alors faisons autrement.
Le jour suivant, devant le Conseil, Selene renonça volontairement à sa priorité secondaire.
Pas à son titre.
Pas à son influence.
À sa prétention exclusive.
Elle proposa Lyra comme première reine sous la nouvelle Charte.
Les nobles crièrent.
Lyra aussi.
— Nous n’en avons jamais parlé !
Selene sourit.
— Justement. Tu aurais trouvé dix raisons de dire non.
— J’en ai vingt.
— Alors commence.
Lyra, la fixe.
Puis regarda la salle.
Elle pensa à la petite fille de douze ans qu’on avait conduite hors du palais.
À Seraphine.
À Evelyne.
À Aldren.
À Marrec.
Aux statues.
Aux années passées à croire qu’elle était « rejetée ».
Elle accepta finalement.
Mais à une condition.
Selene deviendrait Gardienne de la Charte et première conseillère de la Couronne.
— Tu veux me garder près de toi pour pouvoir m’insulter officiellement ? demanda Selene.
— Exactement.
La salle éclata de rire.
Même Evelyne.
Le couronnement eut lieu dans la même chapelle.
Lyra entra seule.
Pas parce qu’elle n’avait personne.
Parce qu’elle voulait refaire ce chemin.
Cette fois, personne ne murmura :
« Elle a été bannie. »
Les statues se dressaient de chaque côté.
Lorsqu’elle passa devant le premier roi…
sa tête s’inclina.
Puis la suivante.
Puis une autre.
Une à une.
Comme le jour de son retour.
Mais Lyra s’arrêta.
Elle regarda les statues.
— Pas aujourd’hui.
Un murmure parcourut la salle.
Selene sourit au fond.
Lyra poursuivit :
— Je vous remercie de vous souvenir de mon sang.
Puis elle posa une main sur son cœur.
— Mais aujourd’hui, je veux que le royaume se souvienne de mes choix.
Et, lentement…
les statues relevèrent la tête.
Toutes.
Droites.
Face à elle.
Comme des témoins.
Pas des maîtres.
Lyra monta les marches.
La couronne fut déposée sur sa tête.
Elle ne se sentit pas différente.
Peut-être un peu plus lourde.
C’était tout.
Des années plus tard, la chapelle devint un lieu ouvert.
Pas entièrement.
Mais assez pour que des enfants puissent venir voir les statues.
Un jour, une petite fille demanda à Lyra :
— Majesté, c’est vrai qu’elles se sont toutes inclinées devant vous ?
— Oui.
— Parce que vous étiez la vraie reine ?
Lyra réfléchit.
— Non.
La fillette fronça les sourcils.
— Alors pourquoi ?
— Parce qu’elles se souvenaient de ma famille.
— Mais elles savaient que vous seriez reine.
Lyra sourit.
— Non plus.
Elle se pencha.
— Les pierres connaissent les noms.
— Et pas l’avenir ?
— Heureusement.
La petite fille réfléchit.
— Alors comment on sait qui doit devenir reine ?
Lyra regarda Selene, plus loin dans la chapelle.
Puis Evelyne, devenue très vieille, assise près d’un vitrail.
Puis les statues.
— On ne le sait jamais parfaitement.
Elle sourit.
— C’est pour ça qu’une couronne ne devrait jamais avoir tous les pouvoirs.
La fillette sembla déçue par cette réponse trop compliquée.
— Mais votre histoire était magique.
Roulement de lyre.
— Oui.
Elle regarda la statue de Queen Althea.
— Mais la magie n’a fait qu’ouvrir la porte.
Puis elle pensa à tout ce qui avait suivi.
Les documents.
Les trahisons.
