Sie riss ihren Arm weg, als hätte ich sie verbrannt. Endlich drehte sie sich zu mir um, und die Maske fiel vollständig. Ihr Gesicht war zu einer Maske purer, unverfälschter Qual verzerrt. Tränen rannen ihr über die Wangen, verwischten ihr Make-up und hinterließen dunkle Mascara-Spuren auf ihrer blassen Haut.
„Du glaubst wohl, du bist so schlau, Elena“, schluchzte sie mit überschlagender Stimme, während ihr Zusammenbruch vor zweihundert entsetzten Gästen erklang. „Du glaubst, du hast gewonnen. Du glaubst, du hast das Märchen, den perfekten Mann und das große Haus bekommen, und ich wurde wie Müll zurückgelassen!“
„Sarah, bitte“, sagte Mark. Seine Stimme war nicht beruhigend, sondern bedrohlich. Es war ein scharfer, befehlender Ton, den ich noch nie zuvor von ihm gehört hatte. Er stand auf, sein Stuhl kratzte laut über den Parkettboden. „Leg das Mikrofon weg.“
„Sag mir bloß nicht, was ich tun soll!“, kreischte Sarah. Das Mikrofon fiel mit einem ohrenbetäubenden Knacken zu Boden.
Alles ging so schnell, und doch spielte es sich in quälender Zeitlupe ab.
Sarah griff nicht nach ihrem Weinglas. Sie griff auch nicht nach ihrer Handtasche, um zu gehen.
Ihre Hände schnellten vor und umfassten den massiven, goldenen Kandelaber, der direkt vor mir auf dem Brauttisch stand. Ich sah, wie sich die Muskeln in ihren Unterarmen anspannten, als sie das schwere Metallobjekt anhob. Die Kerzen schwankten, die Flammen flackerten wild.
Ich hatte nicht einmal Zeit, meine Arme zur Verteidigung zu heben.
Mit einem gutturalen, urtümlichen Schrei, der aus den tiefsten Tiefen ihrer Lunge kam, schwang Sarah den schweren goldenen Fuß des Kandelabers direkt auf mich zu.
Riss.
Der Aufprall traf mein linkes Schlüsselbein. Die Wucht war verheerend. Die Welt schien sich heftig zu neigen, als mein Stuhl nach hinten kippte. Ich schlug hart auf dem Parkettboden auf, die Luft entwich mir mit einem Ruck. Ein stechender Schmerz durchfuhr Brust und Hals und strahlte in heißen, brennenden Stößen meinen Arm hinunter.
Sofort brach Chaos aus. Meine Mutter schrie auf – ein hoher, durchdringender Schrei purer Angst. Stühle krachten zu Boden, als die Gäste panisch zurückwichen.
„Sarah, halt sofort den Mund!“, brüllte Mark und stürzte sich über den Tisch. Er kam nicht, um nach mir zu sehen. Er stürzte sich auf Sarah. Er packte sie an den Schultern, sein Gesicht war bleich und von einer verzweifelten Panik verzerrt, die weit über den üblichen Schock am Hochzeitstag hinausging.
Ich lag keuchend auf dem Boden, schwarze Flecken verschwammen vor meinen Augen. Die Seite meines wunderschönen weißen Kleides war bereits mit Schmutz und etwas Dunklem beschmiert, das sich, wie ich langsam erkannte, als mein eigenes Blut entpuppte, das aus einer Schnittwunde sickerte, wo die scharfe Kante des Goldes meine Haut durchbohrt hatte.
Doch als der Lärm im Raum zu einer Kakophonie aus Schreien, Weinen und zerbrechendem Glas anschwoll, schien die Welt um mich herum in eine seltsame, gedämpfte Stille zu versinken.
Denn direkt vor meinem Gesicht, nur wenige Zentimeter von meiner Nase entfernt, standen die Kerzen.
Der heftige Schwung hatte mehrere der dicken, weißen Spitzkerzen aus ihren goldenen Fassungen gerissen. Sie waren über den polierten Eichenboden gerollt und in der Nähe des Saums meines Kleides zum Liegen gekommen.
Die meisten waren beim Aufprall erloschen. Nur eine nicht.
Eine ungewöhnlich dicke Kerze war bis auf meine zitternde Hand gerollt, ihre Flamme loderte noch immer heftig. Tatsächlich brannte sie zu schnell. Das Wachs schmolz in unglaublicher Geschwindigkeit, ergoss sich auf den Boden und versengte die zarte Spitze meines Vera-Wang-Kleides.
Ich sah, gelähmt vor Schmerz und Schock, zu, wie die Hitze die glatte äußere Wachsschicht zum Schmelzen brachte.
Etwas Dunkles lag unter der Oberfläche verborgen. Als das flüssige Wachs abfloss, wurde die Form deutlich. Es handelte sich nicht um einen Fehler im Wachs, sondern um eine bewusste Gravur. Jemand hatte ein Messer oder ein scharfes Werkzeug genommen und sorgfältig tiefe, zackige Buchstaben in den inneren Kern der Kerze geschnitzt, wohl wissend, dass die Flamme sie schließlich freilegen würde.
Durch die Tränen, die meine Sicht verschwommen machten, starrte ich auf die geschmolzenen Überreste der Kerze.
Die Buchstaben ergaben drei Wörter.
MARK & SARAH FÜR IMMER.
Ich lag auf dem kalten Schlossboden, umgeben von schreienden Gästen, mein eigenes Blut sammelte sich auf meinem Schlüsselbein, und starrte auf den Namen meines neuen Ehemannes, der für immer mit dem Namen meiner besten Freundin verbunden war. Der Schmerz in meiner Schulter verschwand plötzlich und wurde von einem kalten, bodenlosen Abgrund in meinem Magen abgelöst.
Davids Stimme hallte in meinem Kopf wider. Er ist nicht der, für den du ihn hältst.
Meine perfekte, sorgsam aufgebaute Welt war nicht einfach nur zerbrochen. Sie war absichtlich und brutal zerstört worden. Und als ich diese Worte sah, die in das schmelzende Wachs sickerten, begriff ich das Allerschlimmste.
Der Albtraum hatte noch nicht einmal begonnen. Ich war bereits mittendrin gefangen.
Kapitel 2: Das Wachs und das Netz
Das Geschrei um mich herum verstummte zu einem dumpfen, unterwasserartigen Summen. Es war, als hätte mein Gehirn die Verbindung zu meinen Ohren gewaltsam gekappt und alle Sinneswahrnehmungen in meine Augen geleitet. Ich konnte den Blick nicht von der Kerze abwenden. Der Docht zischte, als ein Tropfen meines Schweißes – oder vielleicht eine Träne, ich konnte es nicht mehr sagen – in das sich sammelnde flüssige Wachs spritzte.
MARK & SARAH FÜR IMMER.
Die Buchstaben waren grob, mit aggressiver, fieberhafter Energie eingraviert. Es war kein Witz. Es war kein Streich. Es war ein Brandmal. Ein geheimes Denkmal für einen so tiefen Verrat, dass es sich anfühlte, als hätte sich der Boden unter mir buchstäblich aufgetan, um mich in die Hölle zu verschlingen.
„Elena! Elena, sieh mich an!“
