Weil ich nicht mit dir gesprochen habe.
Für eine bevorzugte Stabilität.
— Manche Dinge vielleicht.
Andere nicht.
– Ich verstehe.
Nalia schüttelte den Kopf.
– NEIN.
Sie stimmen zu.
Das ist nicht dasselbe.
Theodore lächelte traurig.
— Eleanore hat genau das gesagt.
— Ich bin seine Tochter.
– Ja.
Nalia hob einen Finger.
– Aufmerksamkeit.
Ich bin auch ich selbst.
Der alte König lächelte noch breiter.
– Ja.
Zehn Jahre nach dem Fall der Ketten wurde der Thronsaal umgestaltet.
Die schwarze Plattform blieb bestehen.
Aber keine weiteren Kanäle.
Stattdessen eine Gedenktafel:
„HIER WURDE EIN DRACHE LANGE AM LEBEN GEHALTEN, DAMIT DAS KÖNIGREICH WEITERHIN VON SEINER GEFANGENHEIT PROFITIEREN WOLLTE.“
Manche Adlige empfanden die Formulierung als zu hart.
Nalia antwortete:
— Dann ist es wahrscheinlich nützlich.
Eine zweite Inschrift lautete:
„Ihre Bezeichnung ‚PRINZESSIN‘ hat eine Untersuchung ausgelöst. Sie war nie ein ausreichender Beweis für ein Herrschaftsrecht.“
Aurelia hatte darauf bestanden, hinzuzufügen:
„Diejenige, die dem Drachen Wasser gab, war noch eine Dienerin, als sie das Richtige tat. Ihr Titel wurde erst später entdeckt.“
Nalia hatte dieser Satz gefallen.
Eine Menge.
Eines Tages besuchte eine Gruppe Kinder das Zimmer.
Ein Junge zeigte auf Varkhûn, die in der Sonne nahe den großen Fenstern lag.
— Frau Nalia?
– Ja ?
— Stimmt es, dass er dich Prinzessin genannt hat?
– Ja.
— Bevor du wusstest, dass du einer bist?
– Ja.
— Woher wusste er das?
Nalia blickte den Drachen an.
— Er kannte meine Mutter.
Er hat meine Marke erkannt.
Mein Duft, wahrscheinlich.
Und der alte Pakt.
— Er wusste also, dass du dazu bestimmt warst, Königin zu werden.
– NEIN.
Der Junge runzelte die Stirn.
— Aber er ist ein heiliger Drache.
— Selbst ein heiliger Drache hat nicht das Recht, unsere Regierung zu wählen.
Varkhûn öffnete ein Auge.
– Glücklicherweise.
Die Kinder stießen überraschte Schreie aus.
Nalia lächelte.
— Er hört immer zu.
Das kleine Mädchen neben ihr fragte:
— Warum hast du ihm Wasser gegeben, wo er dich doch hätte töten können?
Nalia denkt nach.
— Weil er im Sterben lag.
— Aber du wusstest nicht, dass er dich kannte.
– NEIN.
— Du wusstest nicht, dass du eine Prinzessin bist.
– NEIN.
— Warum also?
Nalia betrachtete den alten silbernen Krug, der in einer Glasvitrine ausgestellt war.
Immer noch verbeult.
Immer einfach.
— Denn jemand, der leidet, muss deinen Titel nicht kennen, um durstig zu sein.
Das kleine Mädchen lächelte.
Aurelia murmelte hinter ihnen:
— Das ist der Satz, den sie irgendwo eingravieren werden.
Nalia seufzte.
— Ich hoffe nicht.
Viele Jahre später war Varkhûn sehr alt geworden.
Eines Abends saß Nalia neben ihm auf einer Terrasse.
Die Hauptstadt leuchtete in der Ferne.
Es wurden keine Brandschutzbarrieren gestohlen.
Nur Türme.
Wachen.
Allianzen.
Und Verteidigungsanlagen, die so konzipiert wurden, dass keine Gefangenen unter dem Palast leben mussten.
Nalia legte eine Hand auf ihre Waage.
— Ich habe dich nie wirklich gefragt.
Varkhûn öffnete ein Auge.
– Was ?
— Warum „Prinzessin“?
— Das warst du.
— Du hättest auch Nalia sagen können.
— Ich wusste nicht, ob du deinen vollständigen Namen kennst.
Sie lächelte.
— Und Sie dachten, ein Titel wäre weniger kompliziert?
Der Drache schwieg.
Dann :
— Ich war im Sterben.
Nalia brach in schallendes Gelächter aus.
— Ausgezeichnete Ausrede.
Varkhûn schloss die Augen.
Dann fügte er hinzu:
— Deine Mutter sagte, dass du vielleicht niemals Königin werden würdest.
— Sie hatte Recht.
— Sie sagte, dass es gut sein würde.
Nalia spürte ein Brennen in den Augen.
– Wofür ?
Der Drache antwortete:
— Weil sie wollte, dass du entscheidest.
Schweigen.
Der Wind strich zwischen den Türmen hindurch.
Nalia blickte zu den Lichtern der Stadt.
— Hat sie dich gebeten, mich zu beschützen?
– NEIN.
— Um mich zu erkennen?
– Ja.
— Und was dann?
Varkhûn öffnete beide Augen.
— Um dich in Ruhe zu lassen.
Nalia lachte durch ihre Tränen hindurch.
— Er sieht ihm ähnlich.
Als Varkhûn einige Jahre später starb, starb er nicht in Ketten.
Er wählte einen Hügel außerhalb der Hauptstadt.
Eleanor war da.
Auch Aurelia.
Nalia stellte den alten Krug neben ihn.
Keine Krone.
Kein königliches Emblem.
Der Werfer.
Mit dem Gefäß, mit dem ihm ein Dienstmädchen Wasser gereicht hatte.
Nalia ließ Folgendes auf den Gedenkstein eingravieren:
“VARKHÛN – VERBÜNDETER DES KÖNIGREICHS. NIEMALS SEIN EIGENTUM.”
Und unten:
„Er nannte eine Dienerin ‚Prinzessin‘, aber es war ihr Akt des Mitgefühls, noch bevor ihr dieser Titel verliehen wurde, der am besten offenbarte, wer sie wirklich war.“
Jahre später, wenn jemand Nalia fragte, welcher Moment ihr Leben verändert hatte, erwarteten die Leute immer die gleiche Antwort.
Der Tag, an dem der Drache sie Prinzessin nannte.
Aber Nalia antwortete:
– NEIN.
Der entscheidende Moment war ein paar Sekunden früher gekommen.
– Welche ?
Sie lächelte.
— Die Zeit, in der ich noch dachte, ich sei niemand Wichtiges…
und wo ich mich dennoch dazu entschloss, ihm Wasser zu geben.
Denn der Drache hatte seine Geschichte enthüllt.
Der König hatte sein Schweigen gebrochen.
Seine Mutter hatte seinen Namen herausgefunden.
Aurelia hatte festgestellt, dass der Verlust einer Krone weniger schlimm war, als sie durch Ungerechtigkeit zu erlangen.
Doch an jenem Tag, vor den Geheimnissen, vor den Titeln und vor den Archiven…
Ein junges Dienstmädchen hatte ein Wesen leiden sehen.
Und sie hatte sich entschieden, vorwärts zu gehen, obwohl alle ihr rieten, zurückzugehen.
Die Übrigen hatten das Königreich verändert.
Aber diese Entscheidung…
