TEIL 4: DIE BELAGERUNG IM KELLER UND DER BLUTPROZESS
Der Lastenaufzug des Krankenhauses fuhr mit einem scharfen Knarren der durchhängenden Seile ins Untergeschoss hinab.
Jeder metallische Stoß ließ den Infusionsständer, den Mendoza mit seiner behandschuhten linken Hand hielt, vibrieren.
Die Luft in der rostigen Eisenkabine war eiskalt und erfüllt vom Geruch verbrannten Schmieröls und der Feuchtigkeit alter Rohre.
Neben ihm hielt Rocío beide Hände ruhig am Beatmungsbeutel und pumpte mit einem mathematischen Rhythmus Luft in Sofías schlafende Lungen: komprimieren… loslassen… zwei Sekunden warten.
Das Mädchen war bis zur Brust in eine silberne Thermodecke eingewickelt, die das schwache Licht des einzigen Scheinwerfers im Aufzug reflektierte.
In der Ecke des Lastenaufzugs, zusammengekauert, als wolle sie zwischen den Blechwänden unsichtbar werden, umfasste Lucia mit verschränkten Armen ihren Bauch.
Ihre Augen, gerötet und tränenfrei, starrten auf die doppelten Eisentore, die sich der Rampe zur Pathologie näherten.
„Noch drei Minuten, bis der Krankenwagen mit der Intermediate-Care-Station aus der Hauptstadt eintrifft“, murmelte Mendoza, ohne den Blick vom Atemwegsdruckmesser zu wenden.
„Dem Fahrer wurde bereits befohlen, sich nicht über Funk (C4) zu melden… er wird mit ausgeschalteten Lichtern durch die Wäschereigasse einfahren.“
Lucia antwortete nicht.
Seine Zähne klapperten trocken, regelmäßig und unkontrollierbar.
Der Gabelstapler kam mit einem dumpfen Ruck zum Stehen, wodurch die Transporttrage etwa drei Zentimeter nach vorne schwingte.
Die Metalltüren knarrten, als sie sich langsam zur Seite öffneten.
Was sich ihnen bot, war nicht der verlassene und stille Leichenhallengang, den Mendoza zu dieser frühen Morgenstunde erwartet hatte.
Fünf Meter vom Ausgang entfernt, direkt unter dem Betonbogen der Laderampe, stand Doña Remedios.
Die alte Frau trug einen schwarzen Wollschal, der mit der Zeit dünn geworden war, und einen langen grauen Flanellrock, der mit Holzasche befleckt war.
In seinen knorrigen Händen, deren Knöchel von Arthritis verformt waren, hielt er einen Rosenkranz aus dunklen Holzperlen, dessen Enden fast bis zum Boden reichten.
Zu seiner Rechten lehnte Gabriel an der Stoßstange des roten Lastwagens, der quer auf der Ausfahrtsrampe parkte.
Der Motor des Lastwagens lief und stieß eine dichte, bläuliche Wolke aus unverbranntem Diesel aus, die bis zur Kellerdecke aufstieg.
Und links von der Frau wartete Kommandant Martinez, die Arme über seiner beigen Uniform verschränkt und die Schirmmütze schief aufgesetzt.
Die Falle war perfekt geschlossen und versperrte den einzigen Fluchtweg zur Seitenstraße.
Mendoza spürte, wie das Blut in seiner Kehle mit eiskalter Wut brannte.
Er schob die Trage einen halben Meter aus dem Aufzug hinaus, bevor er vor der bekannten Absperrung stehen blieb.
„Treten Sie beiseite, Kommandant!“, forderte der Arzt mit einer Stimme, die wie hohler Donner in den Betongewölben des Kellers widerhallte.
„Dieser minderjährige Patient befindet sich in Alarmbereitschaft und muss mit erweiterten lebenserhaltenden Maßnahmen in ein anderes Krankenhaus verlegt werden.“
„Jede physische Behinderung zu diesem Zeitpunkt stellt ein Bundesverbrechen in Form eines versuchten Totschlags dar.“
Kommandant Martinez machte zwei träge Schritte nach vorn und spuckte einen Zahnstocher auf den mit Treibstoff befleckten Zementboden.
„Beruhigen Sie sich, Dr. Mendoza… es besteht kein Grund, Codes zu brüllen oder die Leute zu erschrecken“, sagte der Polizist mit irritierender Langsamkeit.
„Hier hat Frau Remedios, die rechtliche Großmutter des Kindes, soeben ein vorläufiges Sorgerechtsschreiben vorgelegt, das vor dem Friedensrichter der Gemeinde unterzeichnet wurde.“
„Die Dame sagt, dass Sie das Mädchen ohne die Zustimmung der Ältesten des Hauses mitnehmen wollen.“
Doña Remedios machte einen Schritt nach vorn und schleifte dabei ihre Gummisandalen über den nassen Boden.
Sein Gesicht war eine Landkarte tiefer Falten, pergamentartig von der Sonne der Halbwüste und verhärtet durch eine fanatische Hingabe, die keinerlei Nuancen zuließ.
Ihre kleinen, tief liegenden Augen, die aussahen wie zwei Kohleperlen unter hängenden Lidern, blickten Lucia direkt an.
»Undankbare Tochter…«, spuckte die alte Frau mit rauer Stimme hervor, die von einem uralten Gift durchdrungen war, das die Luft zwischen den Säulen gefrieren ließ.
„Schlechte Mutter… eine Straßenhündin, die ihr eigenes Blut in die Hände von Metzgern in Laborkitteln gibt, um sich dann mit den Maschinen in der Maquiladora zu suhlen.“
Lucía wich einen Schritt zurück und suchte Schutz hinter der Metallkonstruktion des Lastenaufzugs.
Ihre Hände begannen so heftig zu zittern, dass sie sich auf die Unterlippe beißen musste, um einen unkontrollierten Schrei zu unterdrücken.
„Du hast es mir versprochen…“, stöhnte die junge Mutter, ihre Stimme überschlug sich vor Empörung, die sich mühsam aus jahrelanger erzwungener Unterwerfung befreite.
“Du hast mir vor dem Altar in deinem Zimmer geschworen, dass du heute Morgen um sechs Uhr bei dem Mädchen sein würdest!”
„Sie hat mir geschworen, dass sie Gabriel nie wieder erlauben würde, ihre Beine ans Bettgestell zu fesseln!“
Doña Remedios wandte den Blick nicht einen Millimeter ab.
Sie drückte das hölzerne Kreuz ihres Rosenkranzes zwischen ihren trockenen Fingern zusammen, bis sich die Sehnen in ihrem Handgelenk wie Gitarrensaiten spannten.
„Gottes Pläne lassen sich nicht mit einem Pick-up ohne Nachnamen in Frage stellen“, erklärte die Großmutter mit eiskalter und erschreckender Ruhe.
„Dieses Mädchen wurde mit dem Mal der Strafe auf den Knochen geboren, weil du sie in Sünde empfangen hast… ohne Heilung und ohne kirchlichen Segen.“
„Gabriel richtete nur das gerade, was der Teufel in deinem schmutzigen Leib verdreht hatte.“
„Gerade richten?“, rief Mendoza, trat einen Schritt vor und zeigte mit seinem behandschuhten Zeigefinger auf die Trachealkanüle, die aus Sofias Lippen ragte.
„Sie haben sie mit einem Lähmungsmittel vergiftet, das in der Metzgerei verwendet wird und ihre motorischen Nerven zerstört sowie ihre Oberschenkel bis zum Unterhautfett verbrannt hat!“
“Das ist weder Glaube noch Ranch-Brauch, Mrs. Morales! Das ist ein geheimer Schlachthof!”
Gabriel riss sich mit einer flinken und bedrohlichen Bewegung von dem roten Lastwagen los, spuckte auf den Boden und stellte sich dann dem Arzt entgegen.
Sie trug ihre Lederjacke offen.
Der Griff der Neun-Millimeter-Pistole ragte völlig ungehindert über den bestickten Gürtel mit silberner Schnalle hinaus.
„Halt die Klappe, du verdammter Krankenhaus-Dandy!“, brüllte Gabriel und verringerte den Abstand, bis er kaum noch einen Meter von der Trage entfernt war.
„Niemand, der einen Hochschulabschluss an der Wand hängen hat, wird mir vorschreiben, wie ich meine eigene Familie zu korrigieren habe.“
