PARTE 3: LA SOMBRA EN EL PASILLO Y EL PACTO DE SANGRE
Das Klirren der Schlüssel an Gabriels Jeanshose hallte im Flur wider wie das Klicken eines Zündstifts, der kurz vor dem Abfeuern steht.
Mendoza blinzelte nicht.
Ihre Finger, die noch immer von pulverisiertem Latex umhüllt waren, umklammerten die Metallkante der Trage so fest, dass die graue Farbe unter ihren Nägeln in winzigen Stücken abblätterte.
Durch den Spalt, den der herabhängende blaue Vorhang ließ, wirkte Gabriels Blick wie ein Tümpel stehenden Wassers: trüb, dicht, ohne jeden Anflug von menschlicher Empathie.
Lucía Morales blieb regungslos auf dem Metallstuhl sitzen, zusammengekauert wie ein Tier, das den letzten Schlag spürt und die Sinnlosigkeit der Flucht begreift.
Die Luft im Flur schien sich zu verdichten und verwandelte sich in eine Masse aus klinischem Dampf, abgestandenem Schweiß und billigem Lavendel-Kölnischwasser, mit dem der Neuankömmling den Gestank von Treibstoff und Lastwagenfett zu überdecken versuchte.
Gabriel machte noch zwei Schritte und schleifte dabei die Gummisohlen seiner Cowboystiefel über das gewachste Linoleum.
Bei jedem Schritt stießen sie ein trockenes Quietschen aus, ein elastisches Stöhnen, das die Sozialarbeiterin Elena Vargas reflexartig von ihrem Ordner aufblicken ließ.
“Guten Morgen, gnädige Frau”, sagte der Mann mit rauer, heiserer Stimme und zog seine S-Laute in die Länge, mit jenem harschen, sarkastischen nordenglischen Akzent, der die Angewohnheit verrät, Befehle ohne Widerrede zu erteilen.
Elena antwortete nicht sofort.
Seine rechte Hand, die den Stift mit der offiziellen blauen Tinte hielt, bewegte sich Millimeter auf dem Formular der Staatsanwaltschaft zurück, bis sein Unterarm den Namen des Minderjährigen verdeckte.
„Dies ist ein Sperrbereich für engste Familienangehörige mit einem medizinischen Ausweis, Sir“, verkündete Elena mit einer gezwungenen Intonation, die institutionell klingen sollte, aber ein Zittern in ihrer Kehle verriet.
Gabriel lächelte leicht, öffnete nur einen Spalt breit seine trockenen Lippen und enthüllte einen Eckzahn mit einer rostigen Metalleinlage.
„Blut ist der direkteste Weg, den es auf dieser Erde gibt, Boss“, erwiderte er, ohne seine Stimme zu erheben, und fixierte Lucias Nacken mit seinen gelblichen Pupillen.
„Ich bin gekommen, um meine Nichte zu sehen… und um meine Schwester mitzunehmen, bevor man ihr hier Verbrechen anhängt, die sie nicht begangen hat.“
Mendoza löste das Geländer der Trage und positionierte sich auf der Schwelle der Kabine, wobei er seinen 2,03 Meter großen Körper zwischen den Flur und das Bett des intubierten Mädchens schob.
Ihr Arztkittel, dessen Saum mit zwei Tropfen der chemischen Lösung besprenkelt war, die von Sofias Oberschenkeln abgewaschen worden war, flatterte leicht, als sie abrupt stehen blieb.
„Du gehst nicht in diese Kabine“, erklärte Mendoza und fixierte den Mann mit seinem Blick auf dessen schmutziges Visier.
Der Abstand zwischen ihnen verringerte sich auf weniger als zwei Meter: die unsichtbare Grenze, an der die Notfallmedizin frontal mit dem ungeschriebenen Gesetz der Straflosigkeit in der Nachbarschaft kollidierte.
Gabriel neigte den Kopf und betrachtete das Stethoskop, das dem Arzt um den Hals hing, als wäre es ein nutzloses Schmuckstück, eine billige Requisite.
„Sieh dir das nur an, den tapferen Doktor“, murmelte Gabriel und hielt die Bewegung der Schlüssel in seiner geschlossenen Faust inne.
„Mir wurde am Eingang gesagt, dass das Mädchen wegen der Hitze an Verdauungsbeschwerden ohnmächtig geworden sei… und hier wird so ein Aufhebens um eine einfache Magenverstimmung gemacht.“
Der Zynismus in seinen Worten war so deutlich, dass der diensthabende Polizist, ein Mann mittleren Alters mit einem dichten Schnurrbart, vortrat, um sich zwischen Gabriel und den Arzt zu stellen.
„Ausweis, Mr. Morales“, forderte der uniformierte Mann und griff fast unbewusst mit der rechten Hand nach dem Lederholster seines Dienstrevolvers.
Gabriel blickte den Offizier an, ohne die geringste Spur von Unterwerfung oder Überraschung.
Langsam, mit einer bewusst kalkulierten Langsamkeit, um zu zeigen, dass er die uniformierte Autorität nicht fürchtete, steckte er seine linke Hand in die Tasche seiner abgetragenen Lederjacke.
Er zog eine gefälschte Geldbörse aus Krokodilleder hervor, die mit Fingerabdrücken von Motoröl befleckt war, und entnahm ihr einen laminierten Wählerausweis.
„Bitteschön, Officer Martinez“, sagte Gabriel und betonte den Nachnamen des Polizisten, als ob er sich an eine günstige familiäre Verbindung oder einen unbezahlten Gefallen erinnern würde.
„Sagen Sie dem Arzt, dass wir arbeitende Menschen sind… dass die Familie Morales ihre Angelegenheiten zu Hause regelt und nicht im Wartezimmer getratscht wird.“
Officer Martinez blickte auf den Dienstausweis, dann sah er Gabriel in die Augen, und Mendoza bemerkte mit Entsetzen, wie sich die feste Haltung des Polizisten an den Schultern um nur zwei Zentimeter lockerte.
Ein stillschweigender Pakt, der auf jahrelangem Zusammenleben in derselben Nachbarschaft beruhte, wo jeder wusste, welche Werkstatt Motoren ohne Papiere zerlegte und welcher Streifenwagen Benzin tankte, ohne eine Quittung zu erhalten.
„Warte hier draußen, Gabriel“, befahl der Polizist, seine Stimme nur noch halb so scharf wie zuvor. „Der Arzt muss erst den Verletzungsbericht aufnehmen.“
Mendoza trat einen Schritt zurück in die Kabine und zog den blauen Vorhang ganz hoch, sodass das Sichtfeld versperrt war, aber das gedämpfte Atmen aus dem Flur durchdringen konnte.
Als er sich zur Trage umdrehte, erwartete ihn Rocío mit einer Heparinspritze in der Hand und vor Angst geweiteten Augen.
“Doktor… der Mann hat eine Pistole im Hosenbund”, flüsterte die Krankenschwester und beugte sich mit ihren Lippen nah an Mendozas Ohr, damit der Schall nicht durch die Plastikplane drang.
„Ich sah die Wölbung unter seiner Jacke, als er den Arm hob, um seine Brieftasche herauszuholen.“
Mendoza antwortete nicht verbal; er nickte nur mit einer leichten Kopfbewegung, während seine Gedanken in schwindelerregendem Tempo arbeiteten.
In einem öffentlichen Krankenhaus am Stadtrand waren Waffen keine Ausnahme: Sie waren allgegenwärtig und tauchten getarnt zwischen den Decken der Schussopfer und den Einkaufstüten gewalttätiger Angehöriger auf.
Der Arzt ging auf den Edelstahlschrank zu, in dem der kleine, nierenförmige OP-Beutel stand, der die aus Sofia entnommenen biologischen Materialien enthielt.
Es handelte sich um drei mit der gelblichen, öligen Substanz getränkte Gaze-Kompressen, die zur Probenentnahme vorübergehend in einem sterilen Plastikbeutel versiegelt waren.
Daneben lag die selbstgebaute Spritze, die die Sanitäter aus der Kiefernholzkommode gehoben hatten; ihre 18-Gauge-Nadel war durch die Kraft des Aufsetzens auf Knochen oder steife Sehnen verbogen.
Mendoza nahm ein Glasreagenzglas mit rotem Stopfen aus dem obersten Tablett.
