Le dragon allait mourir avant le coucher du soleil.
Tout le palais le savait.
Personne ne le disait.
La créature reposait au centre de la salle du trône, enchaînée sur une plateforme de marbre noir.
Ses écailles, autrefois noires comme l’obsidienne, étaient parcourues de veines rouge sombre dont la lumière s’éteignait lentement.
Ses ailes restaient repliées.
Son souffle faisait à peine trembler la poussière.
À chaque respiration, les lourdes chaînes fixées autour de son cou grinçaient contre la pierre.
La cour observait de loin.
Personne ne s’approchait.
Pas même les gardes.
On disait que Varkhûn, dernier Dragon du Serment, avait brûlé trois armées cent cinquante ans plus tôt.
On racontait que son regard pouvait faire trembler un chevalier.
Que son feu avait autrefois transformé une forteresse en verre.
Aujourd’hui pourtant…
il n’arrivait même plus à relever la tête.
Nalia le regardait depuis l’autre côté de la salle.
Elle avait dix-huit ans.
Une robe beige trop grande pour elle.
Un tablier brun usé.
Des manches reprises plusieurs fois.
Dans ses mains tremblait un petit pichet d’argent.
Elle n’était pas censée être là.
Elle devait simplement apporter de l’eau aux pages royaux.
Mais personne ne donnait rien au dragon.
Depuis trois jours.
Alors elle avait demandé à une cuisinière :
— Il boit quoi ?
La femme avait répondu :
— Rien.
— Pourquoi ?
— Parce que personne n’a reçu l’ordre.
Nalia avait regardé vers la salle du trône.
— Et s’il meurt ?
La cuisinière avait haussé les épaules.
— C’est peut-être le but.
Cette phrase ne l’avait pas quittée.
Au sommet des marches se tenait King Théodore.
Soixante-deux ans.
Barbe grise.
Couronne noire et or.
Manteau de velours sombre.
À sa droite, Princess Aurelia regardait la scène.
Dix-neuf ans.
Robe blanche brodée d’argent.
De magnifiques diadèmes.
Froide.
Élégante.
Et visiblement irritée par la présence de Nalia.
La bonne s’avance de nouveau.
Un courtisan murmura :
— Qu’elle s’éloigne… il va la tuer.
Aurelia descendit une marche.
— Ne le touche pas.
Nalia s’arrêta.
— Votre Altesse…
— Tu es sourde ?
— Non.
— Alors recule.
Nalia regarda le dragon.
Sa poitrine bougeait à peine.
— Il a soif.
Un rire étouffé traversa la cour.
Aurelia fixe la servante.
— Il a brûlé des centaines d’hommes.
— Il y a cent cinquante ans.
— Tu prends sa défense ?
— Non.
Je dis qu’il a soif.
Aurelia ouvrit légèrement les yeux.
Pas habituée à ce qu’une servante lui réponde.
— Reviens à ta place.
Nalia baissa les yeux.
Elle aurait dû obéir.
Toute sa vie, elle avait survécu comme ça.
Ne pas parler trop fort.
Ne pas regarder trop longtemps.
Ne jamais faire quelque chose qu’un noble pourrait interpréter comme une insolence.
Puis Varkhûn expira.
Un souffle si faible qu’il ressemblait presque au dernier.
Nalia regarda le pichet.
Puis la princesse.
— Pardonnez-moi.
Elle avança.
Aurélia crée :
— Je pleure !
La servante monta sur la plateforme.
Les gardes reculèrent au lieu de l’arrêter.
Très encourageant.
Elle s’agenouilla près de la tête immense.
À cette distance, Varkhûn paraissait encore plus terrifiant.
Une griffe était plus longue que sa main.
Ses crocs dépassaient légèrement de ses lèvres.
Mais ses yeux étaient fermés.
Nalia leva le pichet.
— Je ne sais pas si tu me comprends…
Un garde murmura :
— Elle parle au dragon.
N’ignorez pas Nalia.
— Bois.
S’il te plaît.
Elle versa quelques gouttes.
L’eau toucha les lèvres fendillées de la créature.
Rien.
Puis…
un œil s’ouvrit.
Ambre.
Immense.
Nalia se figea.
Tous les gardes levèrent leurs lances.
Aurélia murmura :
— Je t’avais prévenue.
Le dragon regarda Nalia.
Longtemps.
Pas comme une proie.
Comme quelqu’un qui essaie de se souvenir.
Nalia sentit quelque chose chauffer sous son vêtement, près de sa clavicule.
Une vieille marque de naissance.
Une forme dorée qu’elle cachait depuis l’enfance parce que les autres domestiques la trouvaient étrange.
Varkhûn inspira.
Puis ouvrit la gueule.
La cour recula.
Nalia aussi.
Mais le dragon ne cracha pas de feu.
Il prononça un seul mot.
Avec une voix cassée, profonde, presque venue de sous la montagne :
— Princesse…
Le pichet glissa presque des mains de Nalia.
King Théodore se leva brutalement.
— Qu’a-t-il dit ?
Personne ne répondit.
Aurelia avait blêmi.
Varkhûn releva difficilement la tête.
Puis la baissa devant Nalia.
Pas comme une bête soumise.
Comme un vieux soldat reconnaissant quelqu’un qu’il avait cru perdu.
Aurélia murmura :
— Il l’a appelée… princesse.
Nalia secoua la tête.
— Non.
— Nous avons tous entendu.
— Il se trompe.
Varkhûn ouvrit encore l’œil.
— Je pleure…
Cette fois, le silence fut absolu.
Nalia, retourne-toi.
— Comment connais-tu mon nom ?
Le dragon ne répondit pas.
Son souffle s’affaiblit de nouveau.
King Théodore descendait déjà les marches.
— Montrez-moi votre cou.
Nalia se redressa.
– Pardon ?
— Votre clavicule.
La jeune femme sentit immédiatement la marque brûler davantage.
Elle posa une main dessus.
— Pourquoi ?
Le roi devint pâle.
— Parce que j’ai déjà vu cette lumière.
Aurelia se tourna.
— Où ?
Théodore resta silencieux.
— Père ?
Le roi regardait Nalia comme un fantôme.
Puis murmura :
— Sur ma sœur.
Nalia cessa de respirer.
Aurelia secoua la tête.
— Tu n’as jamais eu de sœur.
Le vieux Grand Archivist Solan baissa immédiatement les yeux.
Aurelia le remarqua.
— Vous aussi ?
Solan ne répondit pas.
Le roi ferma les paupières.
— J’avais une sœur.
— Quel était son nom ?
— Princess Eléanore.
Aurelia fronça les sourcils.
— Je connais toute la généalogie royale.
— Pas celle qui a été retirée des archives.
Nalia regarda Théodore.
— Et quel rapport avec moi ?
Le roi fixa sa marque.
— Eléanore portait exactement le même signe.
Un symbole de braise.
À la naissance.
Nalia secoua la tête.
— Beaucoup de gens ont des marques de naissance.
— Pas celle-ci.
— Alors quoi ?
Je suis sa fille ?
Le roi ne répondit pas.
Et son silence fit plus peur à Nalia qu’un oui.
