Lorsque nous avons traversé l’esplanade centrale du Troisième District Naval, la nuit était déjà complètement tombée sur le port de Veracruz.
L’air était frais, exempt de diesel et de salpêtre rance, et portait le parfum pur des vagues vivantes de la haute mer.
Je me suis approché du bord de la digue militaire et me suis arrêté près de la vieille cloche en bronze qui gardait l’entrée de la jetée.
J’ai posé mes mains gantées sur la rambarde en fer noir et j’ai pris une profonde inspiration pour remplir mes poumons de l’air nocturne, qui n’appartenait à personne d’autre qu’à l’immensité de l’océan.
Au loin, le phare de l’île des Sacrifices commença à émettre ses éclairs blancs habituels au-dessus des eaux calmes.
Un rayon de lumière perçait l’obscurité toutes les dix secondes, guidant les marins perdus vers la sécurité du mouillage.
La tempête familiale était terminée.
La boue que Paulina voulait jeter sur mon uniforme s’était dissoute dans les profondeurs de la mer, ne laissant derrière elle que la vérité impérissable du devoir accompli.
Pour la première fois en trente-sept ans, j’ai senti que mon père reposait en paix dans sa tombe de marin et que ma mère souriait du ciel, sachant que la justice humaine avait clos à jamais le livre de son martyre.
J’ai ajusté ma veste de guerrier blanche sur ma poitrine, démarré le moteur de mon véhicule et me suis engagé sur la route menant aux montagnes de Xalapa, enfin libéré du fardeau des eaux troubles et de l’occupant incontesté de mon horizon.
[FIN DE L’HISTOIRE]
