TEIL 3: DIE CHIRURGIE DER SEELE UND DAS ECHO IM MORGEN
Der Lauf der Neun-Millimeter-Pistole schwankte in Alejandros rechter Hand nicht einen einzigen Millimeter.
Es war eine Erweiterung seines eigenen Willens: ordentlich, verchromt, ohne jede organische Wärme.
Im grellen Licht der Bürolampe konnte ich sehen, wie ein Tropfen kalter Schweiß von meiner linken Schläfe schließlich auf den Kragen meiner Lederjacke tropfte.
Die Zeit stand still in einem monströsen Rhythmus, ins Unendliche gedehnt durch die unmittelbare Nähe bewaffneter Gewalt.
Hinter mir blinkte das blaue Licht des Netzwerkservers in seinem regelmäßigen, gleichgültigen Rhythmus weiter: Klick, Blinken, Stille .
„Senk langsam deine Hände, kleiner Bruder“, befahl Alejandro mit jener samtweichen Stimme, mit der er sonst mit Staatssekretären verhandelte. „Leg sie mit weit geöffneten Handflächen auf den Schreibtisch aus Parota-Holz.“
Ich habe keine plötzlichen Bewegungen gemacht.
Jede Faser meines Körpers schrie danach, dass ein einziger Krampf den Single-Action-Abzug seiner Pistole auslösen würde.
Ich schob langsam meine Arme nach vorn und spürte die kalte, lackierte Oberfläche des Holzes unter meinen schwieligen Handflächen.
—Alejandro… —wollte ich sagen, aber meine eigene Stimme klang mir fremd, rau wie der Boden eines frisch ausgehobenen Grabes.
„Halt den Mund“, unterbrach er mich, ohne die Stimme zu erheben, und hielt mir die Pistole ans Brustbein. „Ersparen Sie mir die moralisierende Dokumentarfilmer-Rede über die Erlösung der Familie.“
Sie machte einen Schritt auf die Mitte des Perserteppichs zu und schleifte dabei ihre schwarzen Samtpantoffeln über die bestickte Wolle.
Die goldene Kette an ihrer Brust schwang leicht; der kleine dreistiftige Röhrenschlüssel klopfte gegen den obersten Knopf ihres Satinkleides und erzeugte ein kaum wahrnehmbares Geklimper.
Dieses winzige metallische Geräusch durchdrang mein Trommelfell wie ein brennender Nagel.
Hier war der physische Beweis, den Romina brauchte, um ihre Kindheit zu retten; keine zwei Meter entfernt, hing er am Hals ihres eigenen Vaters.
Im Obergeschoss, auf dem Treppenabsatz, waren wieder die kleinen, schleppenden Schritte zu hören.
Es waren barfüßige, ungeschickte, zögernde Schritte, wie die eines Menschen, der mit verbundenen Augen am Rande eines Abgrunds entlanggeht.
—Romina? —flüsterte eine Kinderstimme aus dem Halbdunkel des Außengangs, kaum mehr als ein zitternder Atemzug, der durch den Spalt des Ateliers drang.
Alexanders Kiefer verkrampfte sich nicht vor Überraschung; er verhärtete sich vor methodischer Verärgerung, der Verärgerung eines Bürokraten, der bei einer Buchhaltungsprozedur unterbrochen wurde.
„Paola“, rief Alejandro, ohne den Blick von mir abzuwenden. „Komm und hol das Mädchen. Sie hat das Zimmer schon wieder verlassen.“
Das Knarren des Parkettbodens im Obergeschoss verriet die hastige Bewegung meiner Schwägerin.
Wenige Sekunden später erschien Paolas Gestalt im Türrahmen des Büros, ihre Silhouette hob sich vom Dämmerlicht der Lobby ab.
Sie trug einen perlgrauen Seidenmorgenmantel, ihr aschblondes Haar war zu einem unvollkommenen Pferdeschwanz zusammengebunden, und ihre Augen waren rot und geschwollen von einer erzwungenen und schuldbewussten Mahnwache.
Als sie mich mit erhobenen Händen gegen den Schreibtisch gedrängt sah und ihr Mann eine Pistole auf mich richtete, schrie Paola nicht und hielt sich auch nicht die Hände vor den Mund.
Er zog den Kordelzug seines Gewandes so fest zu, dass seine Knöchel die Farbe einer Trauerkerze annahmen.
„Fernando …“, stammelte sie, und in ihren Augen sah ich eine widerliche Mischung aus ätzender Scham und blinder Loyalität gegenüber dem Geld ihres Mannes. „Wir haben dir gesagt, du sollst nach Querétaro gehen … wir haben dir gesagt, du sollst dich da nicht einmischen.“
„Sieh sie dir an, Paola“, sagte ich und drehte kaum den Kopf zu ihr, ohne den Blick von der Waffe zu wenden. „Sieh, was sie mit diesem Wesen machen. Wie kannst du in diesem Bett schlafen, wenn du weißt, was am Ende des Flurs vor sich geht?“
„Halt endlich die Klappe!“, kreischte Paola und ließ damit abrupt ihre Mauer aus falscher aristokratischer Gelassenheit zerbrechen.
Die Hysterie in ihrer Stimme ließ die geschliffenen Kristallgläser auf dem silbernen Tablett der Eckkneipe vibrieren.
„Sie haben keine Ahnung, was es kostet, dieses Haus, diesen Namen, diesen gesellschaftlichen Status zu erhalten“, spuckte die Frau, ihre Nasenflügel bebten vor Wut. „Romina hat ein schweres neurologisches Problem. Die Ärzte sagten uns das, als sie drei Jahre alt war. Sie bringt Dinge durcheinander! Sie erfindet Monster, weil ihr Verstand nicht richtig funktioniert!“
—Und sind die blauen Flecken an Ihren Oberschenkeln auch eine neurologische Erfindung, Paola? —Ich antwortete mit der Kälte einer Person, die einen direkten Schnitt in eine freiliegende Arterie ausführt.
Die Frau wurde so blass, dass sie in einem einzigen Sekundenbruchteil um zehn Jahre gealtert zu sein schien.
Sie wich einen Schritt zurück, stolperte über die Kante des Flurteppichs, ihre Lippen zitterten unkontrolliert.
»Sie fällt hin… sie schlägt sich im Kinderbett an…«, murmelte sie und suchte verzweifelt nach Alejandros Blick, wie ein Schiffbrüchiger, der im Sturm nach einem Stück Holz sucht.
Aber Alejandro sah sie nicht an.
Der Blick meines älteren Bruders auf mich war der eines Gerichtsmediziners, der einen leblosen Körper auf der Metallplatte untersucht.
—Jetzt reicht’s mit dem Theater, Fernando—, sagte mein Bruder und senkte mit dem linken Daumen die äußere Sicherung der Neun-Millimeter-Pistole.
Das scharfe Klicken hallte im Büro wider wie das formelle Urteil eines geheimen Gerichts.
„Du hast nie verstanden, wie die Welt wirklich funktioniert“, fuhr Alejandro fort und machte einen weiteren halben Schritt auf mich zu. „Du hast dumme Berichte über enteignete Bauern und tote Arbeiter an der Grenze verfasst und dabei geglaubt, Gerechtigkeit sei ein Glaubenssatz.“
Er richtete den Gewehrlauf auf das geheime Fach im Bücherregal, in dem die Festplatten lautlos weiterliefen.
—Gerechtigkeit wird von denen geschrieben, die die Server bezahlen, auf denen die Daten gespeichert sind, kleiner Bruder. Von denen, die die Wahlkämpfe der Richter finanzieren, die über die Berufungen entscheiden.
„Und wer sperrt schon seine eigene Tochter ein, um in Texas einen Treuhandfonds zu kassieren?“, entgegnete ich und starrte ihm in die vor Adrenalin geweiteten Pupillen. „Du bist kein Stratege, Alejandro. Du bist ein Monster im italienischen Anzug, das Angst vor einem fünfjährigen Mädchen hat.“
Zum ersten Mal in dieser Nacht sah ich einen Funken entfesselter Wut aus den Tiefen seiner Augen aufblitzen.
Der Gewehrlauf sank einen weiteren Zentimeter in die Luft, wodurch sich der Abstand zu meiner Brust auf weniger als anderthalb Meter verringerte.
