TEIL 4: DIE GLASWAND UND DAS URTEIL DES BLICKS
Rominas kleine Hand lag schwer auf meiner wie ein trockenes Blatt, das mit eisigem Tau getränkt ist.
Ihre kleinen Finger, dünn und mit von vorzeitiger Angst angeknabberten Nagelhaut, zitterten im Rhythmus jedes rasenden Herzschlags.
In der engen Ecke des Flurs, der das Foyer mit der weißen Quarzküche verband, schien uns die vertikale Rahmung der Szene zu erdrücken: die graue Marmorwand links, der dunkle Rahmen der Nebeneingangstür rechts und in der Mitte die winzige Silhouette eines fünfjährigen Mädchens, das einen Stoffhasen über die Dielen zog.
Das Heulen der Sirenen des privaten Sicherheitsdienstes von San Pedro hallte von den doppelt verglasten Fenstern der Hauptfassade wider, ein scharfes, regelmäßiges Heulen, das sich entlang der inneren Straße der Wohnsiedlung näherte.
Hinter uns, aus der Trümmerzone der Bürotür, tauchte Alejandro auf.
Er ging nicht wie der geschäftsführende Gesellschafter, der die Vorstandssitzungen in den Valle Oriente-Türmen leitete.
Sie zog ihr rechtes Bein nach vorn, ihr schwarzes Satinkleid war an der Schulter zerrissen und ein rötlicher Fleck rann von ihrem Schlüsselbein herab, wo die goldene Kette ihr Fleisch aufgerissen hatte, als sie abgerissen wurde.
In seiner rechten Hand hielt er nicht die Neun-Millimeter-Pistole – die Waffe war unzugänglich unter dem Ledersessel verstaut worden –, sondern einen schweren, rostigen Kaminhaken aus Schmiedeeisen, den er aus dem Zeitschriftenständer aus Metall im Flur genommen hatte.
„Lass meine Tochter Fernando los“, sagte Alejandro.
Seine Stimme hatte nicht mehr den souveränen Klang von Millionen-Dollar-Verträgen.
Es war ein raues Krächzen, durchtränkt von einer tiefsitzenden Wut, die ihm den Speichel aus dem linken Mundwinkel fließen ließ.
Eine Nahaufnahme ihrer Pupillen offenbarte einen totalen Zusammenbruch: Das Weiße ihrer Augen war von feinen, geplatzten Äderchen durchzogen, und ihr Unterlid pochte in einem unkontrollierbaren Krampf, der die Hälfte ihres Gesichts entstellte.
“Ich werde sie niemals gehen lassen, Alejandro”, erwiderte ich, ohne meine Stimme zu erheben, und stellte meine linke Schulter zwischen das Metall seiner improvisierten Waffe und den kleinen Körper meiner Nichte.
Das Mädchen weinte nicht.
Dieses eisige Schweigen, diese völlige Abwesenheit von Tränen angesichts der Schreie der Erwachsenen, war das herzzerreißendste Symptom der seelischen Verstümmelung, die sie in diesem Haus erlitten hatte.
Romina drückte einfach ihre Stirn gegen die Tasche meiner Lederjacke, genau über den beiden Metallfestplatten, die die visuelle Aufzeichnung ihrer Tortur enthielten.
Paola tauchte hinter Alejandro auf und taumelte barfuß.
Er klammerte sich mit beiden Händen an den Türrahmen der Halle, als wären die Wände des Hauses das Einzige, was seinen Körper daran hinderte, sich in Luft aufzulösen.
Ihr Gesicht glich einer rissigen Gipsmaske: Ihr aschblondes Haar fiel über ihre Wangen, die mit kaltem Schweiß und verschmierter Wimperntusche in zwei schwärzlichen Furchen bedeckt waren.
„Gib sie mir, Fernando …“, flehte meine Schwägerin und streckte die Arme in einer gebrochenen, mechanischen Geste aus, ohne einen einzigen Schritt nach vorn zu machen. „Sie ist mein Baby … du hast kein Recht, sie mir wegzunehmen …“
„Ihr Baby?“, fragte ich sie und warf ihr einen Blick zu, der sie zurückweichen ließ. „Das Baby, in dessen Nahrung Sie vor Mitternacht Beruhigungsmittel auflösen, damit Sie es nicht weinen hören?“
Paola öffnete den Mund, als ob ihr die Luft wegbliebe, und schluckte einen trockenen Bissen hinunter, der ihr einen Würgereiz entlockte.
„Das wollte ich nicht!“, schrie sie plötzlich auf, ihr mitfühlender Tonfall schlug in eine schrille Hysterie um, die durch das Treppenhaus hallte. „Du weißt nicht, wie es ist, in ständiger Angst zu leben! Du weißt nicht, wozu dieser Mann fähig ist, jedem, der ihm im Weg steht!“
Alejandro drehte mit erschreckender Langsamkeit den Kopf und fixierte seine Frau mit seinen hervorquellenden Augen.
Der eiserne Schürhaken zitterte in seiner knorrigen Faust.
„Halt den Mund, Paola“, zischte mein Bruder mit einer Heftigkeit, die die Tränen auf den Wangen der Frau erstarren ließ. „Halt endlich die Klappe, wenn du morgen noch ein Dach über dem Kopf haben willst.“
„Genug mit den Lügen, Alejandro!“, rief ich und machte einen halben Schritt nach vorn, um ihn zu zwingen, mich statt sie anzusehen. „Die interne Polizei ist schon unterwegs. Ich habe die Masterbänder der Überwachungskamera hier drin. Deine Farce vom vorbildlichen Vater und tadellosen Geschäftsmann ist vorbei.“
Alejandro stieß ein kurzes, trockenes Lachen aus, ein Bellen, dem jeglicher Anflug von Vernunft fehlte.
Im weißen Licht der eingelassenen Scheinwerfer wirkte ihr Lächeln wie eine offene Wunde inmitten eines aschfahlen Gesichts.
„Glaubst du etwa, ein paar Festplatten würden hier irgendetwas ändern, du Idiot?“, sagte er und hob die Spitze des Pokers gegen meine Brust. „In einer halben Stunde wird Anwalt Robles Saénz mit einer Vorladung für mich und zwei Experten der Generalstaatsanwaltschaft, die ich bestochen habe, hier sein.“
Er ging einen halben Meter vorwärts, wobei die Sohle seines Pantoffels auf dem blutigen Marmor quietschte.
„Wissen Sie, was diese Experten sagen werden, wenn sie dieses Chaos sehen?“, fuhr er in einem triumphierenden Ton fort, der mir ein flaues Gefühl im Magen bereitete. „Sie werden behaupten, dass Fernando Morales, ein Dokumentarfilmer mit einer Vorgeschichte von emotionaler Instabilität und Sucht, mit einer Waffe in das Haus seines Bruders eingebrochen ist, seine Schwägerin angegriffen und in einer psychotischen Episode versucht hat, seine Nichte zu entführen.“
„Niemand wird diese Lüge glauben, wenn die Leute die Videos aus Rominas Zimmer sehen“, spuckte ich ihm entgegen und spürte, wie mir diese Verachtung eine Stärke verlieh, von der ich nach der Prügelattacke im Büro nicht gedacht hätte, dass ich sie besäße.
„Die Videos werden in der Beweiskette verloren gehen, kleiner Bruder“, flüsterte Alejandro und kam mir so nah, dass ich seinen säuerlichen Atem roch, schwer nach Whiskey und Galle. „Ein versehentlicher Kurzschluss im Beweismittellager der Staatsanwaltschaft, zweihunderttausend Pesos auf einem unkontrollierten Konto für den diensthabenden Experten … und die Festplatten werden noch vor Mittag zu magnetischem Schrott.
Ich sah die unerbittliche Kälte in seinen Gesichtszügen.
Ich wollte nicht prahlen.
Er hatte Dutzende identischer Fälle an der Grenze behandelt: verstümmelte Akten, Ermittlungsakten, die wegen „Mangels an Beweisen“ archiviert wurden, mächtige Familien, die ihre eigenen Kinder verschlangen und das Schweigen von Richtern und Staatsanwälten mit Schecks aus Steueroasen erkauften.
