Claire fixa la vitrine. Daniel se tenait à côté d’elle. « Trop ? » Elle secoua la tête. « Qui a écrit ça ? » « Mason. » « Vraiment ? » « Il a ses moments. » Lucy pressa son visage contre la vitre. « Où est la clé de Bunny ? » « En sécurité », dit Claire. « Pourrais-je l’avoir quand j’aurai dix-huit ans ? » Daniel répondit : « Absolument pas. » Lucy se retourna. « Pourquoi ? » « Parce qu’à chaque fois que ce lapin contient un objet, quelqu’un commet un crime. » Claire rit. Lucy fit de même. Daniel regarda Claire. Entre eux, il y avait déjà un passé commun. Une nouvelle histoire. Aller la chercher à l’école. Planifier des anniversaires ensemble. Une tentative désastreuse de faire des cupcakes. Un virus gastro-intestinal au cours duquel Daniel était resté assis à côté de Lucy toute la nuit parce que Claire lui faisait enfin assez confiance pour dormir. Des disputes. Des excuses. Des limites. Une lente réparation. Il n’avait jamais fait pression sur Claire pour reprendre leur relation. Cela, plus que tout le reste, avait créé l’espace pour qu’elle le veuille. Trois semaines plus tôt, ils étaient allés dîner ensemble. Juste eux deux. Pas de discussion sur la garde de l’enfant. Pas de scandales au sein du conseil d’administration. Pas de pères décédés. Daniel l’avait raccompagnée chez elle. À la porte, il lui avait demandé : « Puis-je t’embrasser ? » Claire avait répondu : « Pas encore. » Il avait souri. « Plus tard, ça me va très bien. » Maintenant, ils se tenaient sous ces mêmes lustres qui avaient éclairé l’une des pires nuits de leur vie. Daniel lui tendit la main. Pas de façon théâtrale. Sans exigences. Juste une proposition. Claire la regarda. Puis elle le regarda. « Donc », dit-il, « la danse commence après le dîner. » « Je m’en souviens. » « Je te dois une danse. » « Tu me dois beaucoup de choses. Une danse n’est pas vraiment en haut de la liste. » « Néanmoins. » Claire posa sa main dans la sienne. Ses doigts se refermèrent doucement. Lucy laissa échapper un bruyant son de dégoût. « Oh non. » Daniel la regarda. « Quoi ? » « Vous faites des têtes bizarres. » Claire fronça les sourcils. « Quelle tête bizarre ? » « Le moment où vous vous regardez et oubliez que je suis là. » Daniel sourit. « Ça m’a l’air grave. » « Ça l’est. » Lucy se faufila entre eux deux et attrapa une main de chacun. « Problème réglé. » Ils rirent. De l’autre côté de la salle de bal, Eleanor les observait. Mason leva sa coupe de champagne. Claire baissa les yeux sur sa fille. Pendant des années, elle avait cru que survivre signifiait apprendre à vivre avec ce qui lui avait été enlevé. Sa réputation. Sa carrière. Daniel. La possibilité de lui parler de son enfant. La paix de son père. Mais alors que Claire se tenait là, elle comprit quelque chose qu’Henry avait apparemment compris avant tout le monde. La vérité ne pouvait pas remonter le temps. Elle n’effaçait pas les cicatrices. Elle ne transformait pas les coupables en innocents. Elle ne pouvait pas rendre à Lucy ses six premières années avec son père. Elle ne pouvait pas non plus rendre ces années à Daniel. La vérité ne pouvait que stopper le vol. Plus de matins volés. Plus de faux messages. Plus de décisions prises par des gens se cachant derrière la richesse, la peur, la loyauté ou un nom de famille. Lucy lui serra les mains. « Écoutez. » « Quoi ? » demanda Claire. « La musique. » L’orchestre avait commencé à jouer. Daniel regarda la piste de danse. Puis Claire. « Pas de pression. » Elle se souvint qu’un autre homme avait dit quelque chose de similaire il y a des années. Pas Bellamy. Son père. Henry avait été assis sur son lit de soins palliatifs, tenant la boîte en argent dans sa main. Tu n’as pas à pardonner à qui que ce soit, Claire. Tu dois juste faire en sorte que la peur ne dicte pas le reste de ta vie.