Un SUV sombre aux vitres teintées était garé entre deux rangées de vieux arbres, moteur éteint et roues couvertes de boue séchée. La plaque d’immatriculation était repliée vers le haut pour être illisible depuis les airs.
Cinquante mètres plus loin, à côté des ruines d’un ancien abri à outils en pierre, deux silhouettes s’activaient à la hâte autour de la lourde dalle de béton qui scellait l’ouverture du vieux puits.
Je me suis accroupi derrière le large tronc d’un olivier et j’ai fait signe à Bruno de se coucher. L’animal a obéi aussitôt, retenant son souffle dans l’herbe sèche.
L’une des silhouettes était indubitable : Carmen.
Elle ne portait plus l’élégant manteau ni le sac à main de marque qu’elle avait arboré au tribunal. Elle portait un pantalon sombre taché de poussière et une veste de sport usée jusqu’à la corde, mais autour du cou, elle conservait les restes du collier de perles qu’elle avait tenté de brandir devant le juge, désormais effilochés et sales. Dans ses mains tremblantes, elle serrait un carnet à couverture noire contenant une petite lampe de poche.
Le deuxième personnage était un homme costaud, d’une quarantaine d’années, avec une coupe militaire courte, une veste en cuir usée et une barre de fer en acier avec laquelle il essayait de briser les ancrages en plomb de la dalle.
« Dépêche-toi, Román ! » La voix de ma mère était hystérique, brisée par la panique. « La police va perquisitionner la maison d’une minute à l’autre. Si Alberto a parlé dans sa cellule, nous n’avons pas plus d’une demi-heure avant que l’endroit ne soit envahi par les policiers. »
L’homme à la barre de fer cracha par terre sans interrompre son travail.
« Votre mari ne parlera pas, Carmen », répondit-il d’une voix sèche et traînante, typique des bas-fonds du port. « Il sait pertinemment que s’il ouvre la bouche au sujet des cargaisons d’Algésiras, il ne survivra pas 48 heures dans la cellule de Séville. Ce qui m’intéresse, ce n’est pas votre mari, c’est ce que votre beau-père a caché ici avant que vous ne lui donniez les pilules. »
Je me suis figée derrière le tronc de l’olivier.
Mes doigts se sont tellement crispés sur la poignée du pistolet que mes articulations ont craqué.
«Avant que tu lui donnes les pilules.»
Au tribunal, lorsque le colonel Mendoza a lu le rapport d’expertise sur la digitoxine, Alberto, par son silence complice, avait déjà avoué sa culpabilité. Mais les paroles de cet homme ont jeté une lumière nouvelle, atroce et répugnante sur la mort de mon grand-père.
Ce n’est pas mon père qui lui a administré le poison.
C’était ma mère.
La même femme qui, durant mon enfance, me reprochait de ne pas être assez gentille, la même qui exigeait de moi des manières de dame dans les salons mondains de Séville, tout en complotant dans le dos de tout le monde pour maintenir un train de vie financé par le trafic de stupéfiants et d’armes.
« Je ne voulais pas le faire », gémit ma mère, sans le moindre regret, seulement les sanglots lâches de celle qui craint les conséquences de ses actes. « Mateo partait pour Madrid le lendemain. J’avais des copies des bons de livraison signés par Alberto. Si je ne l’avais pas arrêté ce soir-là, ils auraient saisi jusqu’au dernier centime de nos biens avant l’été 2014. Je l’ai fait pour sauver la famille ! »
« Tais-toi et éclaire-moi ! » lança l’homme en enfonçant la barre de fer sous le bord de la dalle dans un craquement sourd. « Si le vieux a bien mis les disques durs et les manifestes de chargement dans le conteneur étanche comme on nous l’a dit au port, on a de quoi négocier une sortie sans encombre avec les Marocains. S’ils n’y sont pas, je te jure que tu resteras dans ce ravin, à la merci de la Garde civile. »
La dalle s’effondra avec un bruit sourd, soulevant un nuage de poussière blanche qui flotta dans l’air du crépuscule.
C’était le moment.
Je ne pouvais pas attendre les quinze minutes qu’il faudrait à Mendoza et ses hommes pour arriver. Dès qu’il aurait les papiers, il ne laisserait aucune trace ; il abattrait ma mère et disparaîtrait par les chemins de campagne en direction de la frontière portugaise avant même que la première voiture de patrouille n’atteigne la route secondaire.
J’ai caressé la tête de Bruno et lui ai fait le signal par deux douces caresses sur la nuque :
—Sois sûr de toi, mon garçon. Tiens bon.
Je suis sortie de derrière l’olivier, l’arme à la main, en gardant les deux pieds écartés et le centre de gravité bas pour compenser le soutien de ma hanche droite.
—Garde civile ! Les deux mains en vue ! — ai-je crié de cette voix autoritaire, entraînée à couvrir le rugissement des hélicoptères et les tirs de mortier.
L’effet fut immédiat.
L’homme, Román, réagit avec la rapidité d’un tueur à gages chevronné. Au lieu de lever les mains, il pivota sur lui-même et glissa la main sous son blouson de cuir pour en sortir un pistolet.
Bruno n’attendit pas l’ordre. Il jaillit comme une flèche noire à travers les sous-bois, bondissant avec un aboiement assourdissant droit sur le bras armé de l’homme.
Les crocs du chien s’enfoncèrent dans la manche en cuir au moment précis où le canon d’un pistolet compact dépassait du revers. Le poids de Bruno déséquilibra l’homme, qui trébucha contre le bord de la dalle de béton. L’arme lui glissa des mains et tomba avec un bruit métallique au fond obscur de la fosse fraîchement creusée.
« Sale bête ! » rugit Román en essayant de frapper la tête du chien avec sa main libre alors qu’il roulait sur le sol.
« Bruno, lâche-moi ! » ai-je ordonné fermement.
